№9 Евгения КРАСНОЯРОВА (Украина, Одесса) Поэтическая страница...

Евгения Красноярова - поэт, драматург, член Южнорусского Союза Писателей (Одесская областная организация Конгресса литераторов Украины). Победитель турнира поэтов-одесситов на Международном фестивале русской литературы «Болдинская осень в Одессе – 2008» (1-е место). Лауреат Международного литературного фестиваля «Славянские Традиции – 2009» (номинация «свободная тематика» 3-е место). Автор сборника стихотворений «Серебряные монгольфьеры».

Русские ангелы

Светлые духом будут стоять, как сосны –

Даже в раю из пластика и акрила.

Даже в краю, который чума накрыла

Будут – как Солнце.

В этих таёжных дебрях чужих историй,

В этих алмазных копях многоэтажек,

В этих печах – скитуют льняные стражи

Белого моря.

Денно волшбят серебристыми голосами.

При ветре любом слышен напев их вольный.

Их видно в толпе по хлебным карманам, полным

Разными чудесами.

Сердцами лазоревы, пепельны волосами –

Вяхири наших посадов, побитых градом –

Им ничего, совсем ничего не надо

Под небесами…

В этих картонных углах, на бетонных пашнях,

В воздухе, сгнившем от пагуб и пустословий,

Молят они хозяев своих гнездовий

За – нас, за – наше…

***

Кто из нас доживёт – до ста?

Последнее поколение двадцатого века

покорно ложится в гробы, устав

от звания человека...

Не Чернобыль и не Чечня –

вся обречённость Цивилизации

шепчет на ухо, так обняв,

что – не отвязаться...

Кто – за нас? Да теперь никто!..

Не от боли каменные – от пыли.

Господи! души наши прими за то,

что мы – были.

***

Народ мой, встань с колен, оставь тельца!

Обманчиво сиянье позолоты,

В молитве этой – все – фальшивы ноты,

И жабья жадность копится в сердцах…

Народ мой, храм твой пуст, заброшен сад,

Ковыль в твоих долинах да пески...

И если бы ты свой увидел взгляд,

Ты сам бы не подал себе руки.

Ответь мне, отчего чужие песни

В твой гимн вплелись и завладели им?

Как вышло так, что поедает дым

Забвения, кочующий по весям,

По площадям, по переулкам узким –

Твои – века? И обращает в тлен

И боль, и кровь, что носят имя – русской?

Пока еще не поздно – встань с колен.

Ностальгия

Мы чужие здесь, мой русский –

как у Бога на щеке…

Здесь так душно, вязко, узко,

невпопад и налегке…

Здесь размыты горизонты

и надорвана гортань

небосвода. Фронды. Фронты.

Чернозем пустого рта…

Помнишь – нервный отсвет пляса

петербуржских фонарей?

Здесь мы – ворвань, здесь мы – мясо,

соскобленное с костей

призрачных первопроходцев,

ставших торфяным огнем…

Мы – бездонные колодцы,

здесь – зачахнем и умрем.

***

Тайна, скрытая в нашем Имени,

Торфом тонет в болотах времени...

Небо, ляг на планету выменем,

в руки дай её – чистым семенем –

звёздным кормчим иного племени

с новым цветом души и глаз...

А потом – вспоминай о нас,

бытие сосчитавших до семи,

как весна – о туманах осени,

как о недрах тугих – алмаз...

Став трибуной иного Бога,

вспоминай о нас – детях смога

и пропитанных серой вод, –

надкусивших зелёный плод

то ли яблока, то ли груши...

Не умевших друг друга слушать

и любивших с ножа – еду...

Как писали мы – чёрной тушью,

так и вызрели – мглистой глушью,

погибающей от удушья

в пост-бреду.

***

Ни коня своего, ни дома.

Всё – цыганщина, всё – шатёр!

Нежит дно твоего парома,

жжёт – свободы моей простор…

Что мне лестницы, что мне стены?

Смелет всё вечеров печаль.

Что мне, друг, от твоей измены,

если прошлого нам не жаль?

Бесконечно и бескорыстно

прочь – пешком, если нет коня!

Ты по мне не справлял ли тризны,

каждый день – хороня меня?

Не невидима, но – свободна.

Пой, цыганка, погромче пой,

чтоб гадалось по путеводной,

по звезде моей ледяной!

Милый, слышишь, уже не надо

мне ни глаз твоих, ни руки –

я сменяла свои награды

на чугунные башмаки…

Что мне башни, мосты, заборы?

Что мне замки – замки одни!

Я в свои ухожу соборы –

в небом звонкие дали-дни.

Обывателям

Среди вас, модных, я стою – кромлех.

Грубость камня надёжней шелков и шляп

для того, кто эрами дышит, для –

вольных…

Мимо вас, сытых, я иду – митинг.

По касательной к моему пути

ваши двери, в которые – ни войти,

ни выйти…

Вместо вас, полых, я звучу – соло.

Чем прозрачней в сердце, тем ближе – высь.

И не требует ни паспортов, ни виз

мой – голос.