Татьяна Ветрова - уже 21 год живёт на БАМе в городе Северобайкальск, республика Бурятия. Стихи писала всегда. Режиссёр Образцового Межшкольного Детского Поэтического Театра "ЛИК". Работает с детьми тоже 21 год.
***
Пророки ходят меж людей,
А люди их не замечают.
Они живут не на звезде,
Они нам жизни посвящают.
Стирают, варят, моют пол,
О святости не помышляя.
И их Божественный глагол
Сознанье нам не отягчает.
И потому Земля жива,
И на куски не развалилась,
Что их великие слова,
Скрепляют части, точно жилы.
Земля молчание хранит,
Забыв Армагеддонов сроки,
И слушает слова молитв,
Пока живут меж нас пророки.
***
Их всех убили - так или иначе -
Поэтов и писателей Руси.
Вот потому Бегущая вновь плачет,
Над Гриновской могилой голосит.
А голос этот никому не слышен,
Нам ложь очередная слух застит.
Как был он понят и обласкан свыше,
Напишет кто-то, словно отомстит
Ему за Божий Дар и после смерти.
За то, что был не принят, не прощён,
За то, что в море за туманом светит
Фонарь Бегущей, над её плечом.
Вот потому Волошин отвернулся
От моря и глядит на дом-музей.
Он посохом от мира отмахнулся,
Что ходит сыто мимо, поглазеть.
И вот теперь всё мирно и спокойно,
Все умерли, их можно продавать
Себе во благо. Выбрав лишь достойных,
А не достойных дальше убивать.
Нас убивают так или иначе,
Найдут за что и просчитают как,
За то, что средь слепых остался зрячим,
За то, что правду говорить мастак.
Одни ушли.
Волошин мерить взглядом
Гуляющую праздность бытия;
Гриневский вырос деревом нарядным.
Безмолвным, им разрешено сиять.
***
Музей остался.
Коктебель ушёл.
Здесь стало слишком многолюдно, шумно, тесно.
Хоть Солнце греет так же хорошо, но человеку не осталось места.
Я знаю, не понравятся стихи
Хозяйке нынешней из Домика Поэта.
И взглядом проводив меня сухим,
Она бесследно исчезает в лето.
Как странно, он был прост и был он щёдр,
И вот случилось - имя в деньги обращают.
Отгородившись за стеною цен и мер,
Нас по одёжке свысока встречают.
А с высоты могильного холма,
Где снова я с Поэтом повстречаюсь,
Меня приветят с высоты ума
И за правдивые стихи не обругают.
***
Не дал мне Бог таланта забывать,
Дал Бог мне дар печально, ясно помнить.
Свои воспоминанья оживлять
В тиши пустых и одиноких комнат.
Они проходят яркой чередой,
Их с каждым днём становится всё больше:
Стихи торговки старой и седой
Кровавей крови и полыни горше.
Ей имя было дадено под стать -
Надежда.
Не твёрдыми, разбитыми ногами
Она идёт на рынок торговать
То вишней, то инжиром, то грибами.
По раскалённому асфальту, по земле
Ступает тяжело и осторожно,
И на базаре шумном меж кулей,
Стихи писать ей до сих пор не сложно.
И как забыть?
Роскошной нищеты
Убогое, весёлое унынье
И задыхающийся голос красоты
Из уст старухи русской на чужбине.
***
Целый день наедине со штормом.
Весь прибой отлит из янтаря.
Люди спрятались по тесным, съемным норам,
Горы выше облаков парят.
Голос моря басовит, протяжен,
Берег гнётся от ударов волн,
На пустынном, выглаженном пляже
Ветер кружится юлой и колесом.
Наслаждаюсь силой этой древней,
Шторм уже не вне - внутри меня!
Всё мощней, понятней и распевней
Бьет волна, сверкая на камнях. |
Наша словесность