СЕТЕВОЙ ЛИТЕРАТУРНО-ИСТОРИЧЕСКИЙ ЖУРНАЛ
ВЕЛИКОРОССЪ
НОВАЯ ВЕРСИЯ САЙТА

№11 Юрий САПОЖКОВ (Беларусь, Минск) Поэтическая страница

Бог Есть Любовь и только Любовь и Он Иисус Христос
Официальный сайт Южнорусского Союза Писателей
Омилия — Международный клуб православных литераторов
На главную Наша словесность №11 Юрий САПОЖКОВ (Беларусь, Минск) Поэтическая страница

Ю. СапожковЮрий Сапожков родился 16 марта 1940 года в селе Ильинка Пронского (ныне Скопинского) района Рязанской области. После окончания средней школы работал слесарем-инструментальщиком на заводе светотехнической арматуры, служил в армии. В 1967 году окончил Белорусский государственный университет, отделение журналистики. Работал в газете «Советская Белоруссия», журнале «Неман», собкором АПН по БССР, в Информцентре АПН в Дели. Автор поэтических книг «На счастье» (1972), «Возраст» (1978), «Очертания греха» (1992г., переведена на английский, хинди, урду, малаялам), «Письмо другу» (2004), «Точка невозврата» (2006). Также печатался в журналах «Юность», «Молодая гвардия», «Пересвет», «Неман», «Полымя», «Немига литературная», «Всемирная литература», в хрестоматии «Минская школа» на рубеже ХХ-ХХ1 веков», калининградских коллективных сборниках поэзии «Горизонты», «Истоки», «Одиннадцать». Переводчик поэзии с белорусского и английского языков.  «Серебряный» лауреат Первого международного турнира литературного перевода (Лондон, 2009). Автор книги литературной критики «На просторе слова» (2008). Работает в журнале «Нёман». Живет в Минске.

  

 

Нежность 

 

Девочка с муравьиной талией,

Первое мое вдохновение.

Вся ты — словно проталинка

Среди снежного окружения.

И не думал, слепой от нежности,

Что с годами дороже станет

Островок последнего снега,

Который все тает, тает ...

 

 

Расплата

 

Я птиц любил.

А их ловили кошки.

Но кошки ластились,

и я им все прощал.

Скворечни вешал, не жалел и крошек,

Но все же птиц и небо предавал.

И вот итог моих ошибок прежних:

Сам ненароком когти проглядел.

Живу один, пустой, как та скворечня,

В которую никто не прилетел.

 

 

Не застал

 

Опустил я в автомат монету,

Тайну цифр доверил проводам:

— Если можно, позовите Вету.

— Дома нет. И ... не звоните нам.

 

Жизнь летела с быстротою света.

Но сберег я номер прежних лет:

— Пригласите к телефону Вету ...

И ответил бас с тревогой:

“Нет.”

 

Время шло. И как-то выпал случай —

Снова завернул я в город мой.

Позвонил.

Услышал голос-лучик:

— Мама не пришла еще домой!

 

 

Бессмертие 

 

Невзгоды ищут нас усердно

Покоен будь — не обойдут.

И вот, не вынося из сердца,

Нас на плечах уже несут.

 

Пусть все кричит, что мы не вечны.

Но надо так стараться жить,

Чтобы никто не мог на плечи

Из сердца

нас

переложить.

 

 

Дни рождения

 

Незримая есть в жизни полоса,

Подвластная закону ускорения,

Когда очередные дни рождения

Начнут мелькать, как спицы колеса.

Становится вместительней твой дом,

Обильнее питьё и угощение.

А разговор о возрасте твоём

Искусен, будто мостик над ущельем...

 

 

Ночная тишина

 

Жизнь катится, чуть прогибая оси.

Сентябрь, октябрь, ноябрь на перелом.

В который раз уже трёхтомник осени

Выходит в свет огромным тиражом.

Вновь так желанна в городе большом

Мысль о побеге в деревеньку дальнюю –

Там звуки носят мягкие сандалии

Или бесшумно бродят босиком.

Очнулся дождь и перешёл на шёпот.

Он что-то шепчет мне о ноябре.

Морозец ночью сможет ли заштопать

Зияющие лужи во дворе?

Я привожу в порядок мысли давние

По праву возраста...

Я очень тороплюсь:

Вдруг, как минёр, не выполнив задания,

На тишине бессониц подорвусь!

Какая ночь!

С одной звездой-пробоиной.

Мне говорил знакомый старшина:

«Страшна, конечно, тишина до боя.

Страшнее — после боя тишина...»

Жизнь катится...

 

 

Лесорубы

 

Мы уставали до предела —

Тайга стояла, не редела.

Была еда не дорога,

И в каждом мускуле гудела,

В распухших жилах сатанела

Непокоренная тайга.

Мы пробивали в ней дорогу.

На черта брали и на бога —

Тайга стояла.

По ночам

Мы в чем одеты, в чем обуты

Храпели зло, храпели, будто

Тайгу пилили пополам.

 

 

Берёзка

 

Бесхлопотно — даже прическу

Не потревожив свою, —

Шофер у дороги березку

Срубил и швырнул в колею.

И тем был он счастлив нимало,

Что слышать душа не могла,

Как долго о жизни кричало

Бескровное тельце ствола.

Пришел он домой, раздевался,

Сидел, выбивая мундштук,

И тихо над тазом ругался,

Что грязь не смывается с рук.

 

 

Море

 

Грустное, конечно, это дело —

Уезжать в хорошую погоду.

Море к нам ещё не охладело,

Но последний раз мы входим в воду.

Что ж, прощай.

Горячей солью буден

Душу бередит уже и полнит.

Грустно, что море не забудем

Так же, как оно нас не запомнит.

 

 

Поздний мёд

 

Чья-то кошка под нашим окном

Поселила котят-голышат.

На стихах, на диване моём

Двухэтажные мухи сидят.

Поучительная пора.

Скоростная отдача тепла.

Укрепление мышц и пера.

Вот такие-то, друг мой, дела...

Торопливей и злей от забот

Собирает пчела поздний мёд.

Поздний мёд — память первых цветов,

И последних скупой аромат.

И предчувствие холодов.

Ничего, что он чуть горьковат.

 

          

Творчество

 

Я нынче бог, я наверху блаженства.

Мне удалось нестройность победить,

Почти физическую жажду совершенства

В четверостишье утолить.

А завтра...

Боль, обида, униженье

Творят свой праздник весело и зло:

Опять души тончайшее движенье

Невольно исказило ремесло.

 

 

Город

 

Столичной жизни маета,

Она гигантская воронка.

Цветов и запахов воровка.

Души стесненной маета.

Все это так.

Но отчего

Перед судом своим верховным

Я чувствую себя виновным

От оправданья своего?

 

 

Флейта

 

Виктору Гину

 

Так светится душа её,

Изранена для звука,

Что всё, о чём она поёт,

И чистота и мука.

Вдохни поглубже, милый мой,

Грусть дней непозабытых

И сокровенное пропой

Устами ран открытых.

 

 

***

 

Наталье Гончаровой

 

Я камня на неё не поднимал.

Не убивал язвительною речью.

Поймите, наконец, _ на Чёрной речке

Ведь он её под пулей оправдал!

Наедине подумайте об этом.

И острый камень да минует цель.

Не суесловьте о жене поэта:

Он вас не может вызвать на дуэль.

 

 

***

 

Твои уже недетские успехи

Я принимать и понимать устал.

Мне остаётся в том искать утехи,

Что я в тебе утехи не искал.

Нет, не искал. Что за нелепость

Брать приступом уловок и речей?

Ведь красота, она совсем не крепость —

Не брать её, а — сдаться перед ней!

 

 

***

 

Нам надоело по углам

Слоняться здесь, мотаться там,

И, потеряв терпенье,

Мы в самый лучший ресторан

Идем, как будто на таран

Общественного мненья.

Какой блистательный уют!

Знакомцы водку лихо пьют

И в танце медленно страдают,

И речи кольцами пускают,

Глазами чутко зал стригут,

Поспешно нас не узнают.

 

 

В зеркальном зале

 

В зеркальном зале грации балета

Несут привычно бремя тренажа —

Жар пируэтов, ветер антраша,

Грусть арабесок, сотканных из света.

Но балетмейстер строгий видит швы,

И вновь повтор одной лишь позы ради.

Здесь красота прислуживает правде,

Короны не снимая с головы.

Еще вчера на «Сотворенье мира»,

Поддавшись чарам юного огня,

Шептал себе: не сотвори кумира, —

Но дьявол был искуснее меня.

И вот теперь за тот хмельной искус

Смеется надо мной по-дьявольски Иисус.

Он Еву на руки легонько подхватил,

В халатик запахнул и пламя погасил.

И, по-земному с женщиною смел,

У зеркала во время передышки

Иисус Христос ей растирал лодыжки,

На что как Бог он права не имел...    

 

 

Ясность

 

Целый день вчера ходило тенью,

Ночью долго плакало навзрыд,

А теперь на утреннюю землю

Небо с чистой совестью глядит.

Становлюсь спокойней понемногу,

Достаю походный чемодан.

И беру тебя с собой в дорогу,

Как берут в дорогу талисман.

Ночь прошла, теперь намного легче.

Светел путь, который предстоит.

И на нас, обман преодолевших,

Небо с чистой совестью глядит.

 

 

Строка

 

Не по томам, что на лотке

Покоятся горою,(

Поэта ценят по строке,

Единственной, порою.

Миры раздумий и страстей

Она одна вбирает.

Бывает, что и жизни всей

На строчку не хватает...

 

 

Отец

           

Отец мой там, где листьев всхлипы

Над свежекрашенной оградой,

Отец мой там, где корни липы

Вчера обрублены лопатой,

День новый ясной мыслью начат:

Там холодно, темно и влажно.

Но там отец, и это значит,

Что уходить туда не страшно.

 

 

Переселение

 

К чему весь этот хлам —

Выбрасывают краше!

Взять книги бы с собой,

Да вот офорт...

Но мы везем старье,

Поскольку с ним не страшен

Нам никакой комфорт.

Все утрамбовано.

Сижу надежным шворнем.

Держу корлобки, сумки и тюки.

Так держит дерево,

Что выкопано с корнем,

Родной земли тугие узелки... 

 

 

В парикмахерской 

 

Цирюльник малый был остряк.

Он, покрутив по лысине,

Сказал с участием «Антракт»

И подмигнул двусмысленно.

Я мужественно оценил

Прекрасное сравнение,

И сам себя, вздохнув, спросил:

Второе отделение?

 

 

***   

 

Принимаю полной мерой

От любви твоей такой...

Уцелев случайно в первой,

Не спасешься во второй.

Но зачем старик-философ

Мне сказал, прищурив глаз:

«Луг наш после двух покосов

Зеленеет в третий раз!»

 

 

 

Мысль 

 

Трудом, терпением, судьбою —

Ее не просто заслужить.

Но овладей она тобою —

И без нее уже не жить.

Она твоя, но ты не веришь.

С ревнивым стариком сравним,

Ее приход чудесный меришь

Порочным опытом своим.

Потом, предчувствуя награду,

Сто раз заставишь лечь и встать,

И повернуться; слов наряды

Никчемные начнешь снимать,

Шепча, что лучше этой — нету,

А те, что были, всё не те.

...Чтобы потом пустить по свету

В ее прекрасной наготе.

 

 

Мертвое море

 

Нет, невозможно без боли

Смотреть в этот мрак голубой.

Ворочают ветры на воле

Моря, здесь – пигмейский прибой.

В тяжелом соленом растворе

Ни неба, ни дна не видать.

Гнев Господа, Мертвое море.

Поэт, переставший писать.

 
Комментарии
Лера
2020/02/10, 19:27:26
Стихи очень хорошие.
Мне всю понравилось.
Аноним
2020/02/07, 17:00:19
Березка самый лучший стих из его всех
Саша
2019/02/23, 19:34:58
Теперь это учат в школе.
Кот в сапогах
2019/02/15, 08:41:17
Понравилось Стих Берёза
Наталья
2018/01/22, 21:23:52
"Прозревшему-стихи читают сердцем,душой, а не головой. Глубокие, потрясающие строки. Каждое стихотворение - это боль, радость, жизнь поэта. И как созвучно с твоими чувствами!
Юрий
2017/02/09, 21:06:53
Юрий Сапожков

БЕРЕЗКА

Бесхлопотно — даже прическу
Не потревожив свою, —
Шофёр у дороги берёзку
Срубил и швырнул в колею.
И тем был он счастлив нимало,
Что слышать душа не могла,
Как долго о жизни кричало
Бескровное тельце ствола.
Пришёл он домой, раздевался,
Сидел, выбивая мундштук,
И тихо над тазом ругался,
Что грязь не смывается с рук.

НА ОЗЕРЕ
Холмится небо облаками.
Усеян берег рыбаками.
Строфа на вёслах рифм плывёт,
А чайка в небе петли вьёт,
Она то в зыбкой выси тает,
То камнем падает, и вот –
Рыбёшки пламя высекает
На зависть рыбакам, из вод.
Сквозь глубь, лучом освещено,
В воде прозрачной видно дно.
В стихах, прозрачных, как вода,
Не видно дна.
Инкогнито
2017/02/09, 21:06:15
Юрий Сапожков

БЕРЕЗКА

Бесхлопотно — даже прическу
Не потревожив свою, —
Шофёр у дороги берёзку
Срубил и швырнул в колею.
И тем был он счастлив нимало,
Что слышать душа не могла,
Как долго о жизни кричало
Бескровное тельце ствола.
Пришёл он домой, раздевался,
Сидел, выбивая мундштук,
И тихо над тазом ругался,
Что грязь не смывается с рук.

НА ОЗЕРЕ
Холмится небо облаками.
Усеян берег рыбаками.
Строфа на вёслах рифм плывёт,
А чайка в небе петли вьёт,
Она то в зыбкой выси тает,
То камнем падает, и вот –
Рыбёшки пламя высекает
На зависть рыбакам, из вод.
Сквозь глубь, лучом освещено,
В воде прозрачной видно дно.
В стихах, прозрачных, как вода,
Не видно дна.
оленька
2017/02/08, 20:06:15
А где на озере?
peter
2016/03/17, 16:15:56
К великому сожалению уже нет его среди нас. стихи его замечательные, полные глубокого смысла. Это был Великий Человек!
Мария Ш.
2012/11/12, 20:56:40
Мне кажется.что этот ПРОЗРЕВШИЙ скорее всего слепой, как крот,но вернее всего жуткий зави стник, потому что сам никогда ничего подобного не сможет не то,что написать,но и оценить.Прозревшему необходимо прежде всего прозреть от собственной тупости,зависти и некомпетентности, ведь поэзия Юрия настоящее явление в наши дни и на неё многим надо не только ровняться, но не грешно и помолиться!
voron
2011/11/23, 20:17:48
В ответ на отзыв"Прозревшего".
Новые "символисты" будут всегда лягать новых "акмеистов". Ну не любят они, чтобы мысль в стихах была. Любят, чтоб подсознание выплескивалось, поток эмоций. Тогда напрягать мозги особо не надо. Это вкусовые пристрастия. Тут еще можно поспорить. Но когда "Прозревший", называет эти блистательные стихи "очень посредственным уровнем", это уже похоже на абсолютную слепоту. Такой никогда не прозреет, как себя ни называй.
Георгий Киселёв
2011/03/26, 23:35:18
По поводу заявленной почти год назад неким «прозревшим» реплики: здесь всё от головы и ничего от чувства, это не поэзия, а версификация очень посредственного уровня.
Позволю себе с этим не согласиться. Да, в стихах моего друга Юрия нет лирически неуправляемой стихии, как, к примеру, у Есенина. Но это не значит, что нет чувства. Ярко проживаемые или тщательно таимые даже от себя чувства предшествуют подавляющему большинству его стихов. Но обретают они выражение, только пройдя через призму разума. Такова природа его таланта. А поэта следует судить только на основании внутренних законов его творчества.
К сожалению, почти всякий поэт лишён объективности в оценке своих стихов. Поэтому зачастую предлагает вниманию читателей не те стихи, которые безусловно ему удались и являются новым словом в лирике, а те, которые ему по каким-то глубоко личным причинам наиболее дороги. Поэтому самооценки поэта и оценки читателей редко совпадают.
Я вам предлагаю своего Юрия Сапожкова, то есть те стихи, которые у него люблю я. Они взяты из последней его книги «Точка невозврата»( 2006 ). Одна особенность его творческой манеры в этих стихах проявилась наиболее ярко: это умение извлечь из какой-либо ситуации или наблюдения парадоксальную мысль и выразить её в короткой сентенции минимальными художественными средствами, зачастую с юмором и самоиронией. Юрий Сапожков - признанный мастер поэтической миниатюры,
и в этой ипостаси у нас в республике ему равных нет.
Георгий Киселёв



Т О Ч К А Н Е В О З В Р А Т А

Уйти от старых берегов,
Как уходил уже когда-то…
Есть в обиходе моряков
Понятье – точка невозврата.

Теперь уже в последний раз!
Что впереди – успех, утрата?
Есть в жизни каждого из нас
Такая точка невозврата.

И как ни медли – предстоит
Тебе решить – что ложь, что свято,
Расслышать, что душа велит
Пред этой точкой невозврата

Когда назад уже не сметь,
И время надвое разъято
И что-то гонит, как на смерть,
Тебя за точку невозврата.


М О Л В А

Культура дикая, притом
Ей всё равно – расти на чём:
Будь это правды чернозём
Иль домыслов скупой суглинок.
Молва – как сорная трава,
Под ней видны едва-едва
О нас хорошие слова,
Что оставляют для поминок.


Б Л А Г О Д А Р Н О С Т Ь

Пусть жизнь истрёпана в мочало
И мир по-прежнему жесток,
Пусть бесконечное начало
И есть заведомый итог,
Но, как бы ни было мне плохо,
Свою судьбу я не корю.
Пошлёт добра мне кто-то кроху,
А я весь мир благодарю.


Б Е Г

Как ты вырос – эдакий вон дядя1
Кеды сорок третьего размера.
Мы бежим. Ты – на часы не глядя.
Я сверяю бег с секундомером .
Я с трудом перевожу дыханье,
Ты – легко, свободной птицей рея.
Ты ещё бежишь на расстоянье,
Я теперь бегу уже на время.



В С Т Р Е Ч А

Товарища старого я не узнал.
В проёме дверном он, как нищий, стоял.
Как будто у бездны стоял на краю.
Фамилию грустно назвал он свою.

В проёме забвенья возникло лицо.
Мы сжали, волнуясь, друг друга в кольцо
Объятий, привета, расспросов, любви.
И тут он сказал: «Ты себя назови…»



* * *

Всё как надо, ничто не нарушено.
Только мы ни друзья, ни враги.
И от камня, упавшего в душу,
Разошлись под глазами круги.



* * *

Стихи об уважении к науке.
Сегодня утром майским холодком
Ночь, уходя, в районе заводском
Рассыпала букет цветущих звуков.

В недоуменье мы открыли веки,
Ещё впотьмах припали к фонотеке,
Включили свет, достали словари,
И оказалось – это соловьи.


* * *

Когда из быстрины теченье
Тебя выносит в омут дней
И в этом новом заточенье
Покойнее душе твоей,
Или, предав себя насильно
Густой и вязкой тине дня,
Ты год, и два живёшь, как ссыльный,
Вдали от самого себя, -
Не верь, что нет былых желаний.
Они, как грозы, в тучах спят
И сполохи воспоминаний
Лукаво душу бередят.



П А Л Ь Ц Ы

Её побледневшие от сделанной ошибки,
Точёные, как оперенье птицы, пальцы
С ухоженными клювиками ноготков,
Мгновение назад лениво
Искавшие личинки букв,
Разсползшиеся по клавиатуре,
Вдруг превратились в жадных хищников
И набросились на испорченный лист бумаги,
И в урну полетел комок,
Хрустящий всеми смятыми гранями.
Ничтожное событие, но как же
Оно меня задело! Как притихла, сжалась
Душа, неведомую чувствуя опасность!
Я места целый день не мог себе найти.
Потом пришёл домой и вынул из корзины
Измятый лист исписанной бумаги,
И долго расправлял его, и плакал,
И душу успокаивал, как мог.



* * *

Глаза опуская опять,
Он вёл разговоры про то с ней,
Насколько удобна кровать,
Когда она шире, просторней.

Назад этак лет двадцать пять
Женой они стали и мужем,
Их первую в жизни кровать,
Искали, смущаясь, поуже…



* * *

Дорога на дачные сотки.
Все пять километров подряд
В коротеньких юбках красотки
На ней, голосуя, стоят.

Ветрами спелёнута осень.
Согнулся носильщиком сад.
Шалея от холода, осы
На сладкую падаль летят.



* * *

Ум видит всё со стороны.
Со стороны сердца.


* * *

Возраст беззащитен от любви.
Любовь защищает от возраста.


* * *

И вовсе я не стар,
Ещё на женщин падкий
И шпоры, как гусар,
Ношу, но только в пятках.


* * *

Я знаю: ей семнадцать лет.
Но от невинности безбрежной
До бездн очей богини грешной –
Один удачный комплимент.



* * *

У меня недомоганье,
Болен третий день подряд.
Вам звоню – «Нет дома Гали», -
Мне сердито говорят.

Это просто убивает.
Прежде чем в себя влюблять,
Что Вас дома не бывает,
Надо бы предупреждать…


* * *

Ах, какая музыкальная фигура!
Столбенеет областной Бродвей.
Быстрых пальцев ждёт клавиатура
Пуговок на кофточке твоей…


* * *

Взять девчонку в жёны в сорок пять –
Дело, брат, сомнительного свойства.
Сколько ещё может простоять
Противоугонное устройство?



* * *

И с холодным вниманьем поэт
Проверяет на вкус и на цвет
Молодых, сумасшедших тех вин
Стихотворный поспешный разлив.
Удались ли стихи о любви -
Понимаешь, уже разлюбив.



* * *

Много горок на Руси,
Что ни горка – храмовая.
Бога я иду просить,
На душу прихрамывая.


* * *

Говорить бы без прикрас
И без околичностей.
Век наш короток и нас
Учит лаконичности.
Будет путь в строке моей,
Милостью Всевышнего,
Вся Вселенная, а в ней –
Ничего нет лишнего.


* * *

Не по томам, что на лотке
Покоятся порою,-
Поэта ценят по строке
Единственной, порою.
Миры раздумий и страстей
Она одна вбирает.
Бывает, что и жизни всей
На строчку не хватает.

*
Прозревший
2010/04/30, 22:15:09
Тут все от головы и ничего от чувства, это не поэзия ,а версификация очень посредственного уровня
Мёртвое Море
2010/01/17, 14:31:26
Стихи, как вино, хорошие. Старые. А новых у этого поэта нет?
Добавить комментарий:
* Имя:
* Комментарий:
   * Перепишите цифры с картинки
 
 
© Vinchi Group - создание сайтов 1998-2020
Илья - оформление и программирование
Страница сформирована за 0.027579069137573 сек.