№13 Юлия ПЕТРУСЕВИЧЮТЕ (Украина, Одесса) Поэтическая страница...

Юлия Петрусевичюте - поэт, прозаик, художник, режиссер-постановщик. Член Южнорусского Союза Писателей (Одесская областная организация Конгресса литераторов Украины). Произведения публиковались в Одесской антологии поэзии «Кайнозойские Сумерки» (2008), в альманахах «Меценат и Мир. Одесские Страницы» (Москва), «Дерибасовская – Ришельевская», «ОМК», «Свой вариант», в журналах «Октябрь» (Москва), «Ренессанс» (Киев) и др. Автор книги поэзии «Киммерийская Лета» (2006) и ряда самиздатовских сборников.

***

Дрожит земная ось, гудит дрожа,

И я дышу во власти этой дрожи.

Мне страшно жить, но все же, все же, все же –

Блеснули крылья черного стрижа.

И губы вновь прокушены, и рот

Опять твердит бессмысленную песню,

Что смерть является психической болезнью,

И что никто, конечно, не умрет.

Ну что ж, лети, лети, мой черный стриж,

Срезай крылом земную оболочку,

Черти на белом небе черным строчку

И повторяй кардиограмму крыш.

Черти единым росчерком пера

Биенье пульса, маленький сейсмограф,

Толчки земной коры, апостроф-остров,

И точку ставь. Давно уже пора.

***

я дышу перегаром империй

в ледяные ладошки страха

то, что мы считали потерей

было только горстями праха

я несмело живу на ощупь

и учусь узнавать предметы

оказалось ненужной ношей

то, что мы считали победой

за победу платили свободой

за свободу платили победой

оказалось судьбой народной

то, что прежде считали бредом

то, что было горстями пыли,

оказалось насущным хлебом

объясни, для чего мы были,

если нас поглотила небыль.

***

И дело не в русской Музе,

А просто все туже узел

На горле у самой мысли,

На тоненькой шее песни.

От бесполезного груза

Спешат избавиться жизни,

Сметая слова, как мусор,

Стирая слова, как плесень.

И дело не в смертной казни,

А просто все больше грязи

Вываливается наружу

Из всякой смердящей дырки

И пьют ее без боязни,

Лакают прямо из лужи,

Не ведая о заразе

Рожденные из пробирки.

***

Под Рождество на город пал туман,

А после выпал снег и лег на крыши,

Как лед на лоб кладут, чтоб жар утишить,

Как револьвер легко кладут в карман.

И снег впитал, как бинт, и кровь, и гной

Из воспаленной раны, спекся коркой.

Присыпан стрептоцидом или хлоркой,

Он быть переставал самим собой

И становился чем-то вроде нас –

Незваным гостем в неурочный час,

Ночной гуляка, завалившись в сквер,

Он ищет спички по карманам брюк,

Не вынимает задрожавших рук,

В кармане обнаружив револьвер.

***

Куда ты ведешь нас, дружок Крысолов,

Под песню без слов мимо ночи без снов?

Любовь? Не смеши меня, брат Крысолов.

Наш проклятый город к любви не готов.

Здесь в черном плаще государит чума,

Врываясь с порывами ветра в дома,

Танцуя на крышах, сводя их с ума,

Лишая прохожих последнего сна.

Со дна переулков до шпилей и крыш

Взлетает отточенным лезвием стриж.

Со свистом ныряя в предсмертную тишь

Над городом кружишь, на шпиле сидишь,

Глядишь с высоты на асфальт мостовой,

Повиснув над улицей вниз головой,

Но флейта чуть слышно поет за стеной.

Играй, Крысолов, мы идем за тобой.

***

Отстрелялась моя пехота,

Прилегла в снега отдохнуть,

Для последнего перелета

Нужно ветром проверить путь.

Черной кровью проталин рваных

Набухает небесный свод,

Был солдатик с веком на равных,

Только равный его убъет,

Закопает в сырое небо

И присыплет слепым снежком,

И приходит к нему Победа

В рваном платьице и пешком.

Спите, мальчики, в синих травах

Набирайтесь в дорогу сил,

Кто был с этой землей на равных,

Кто кого на земле убил.

Спите, мальчики, корни в небо,

Век не волк, небось не сожрет.

Снег на землю ложится слепо,

Только равный его убъет

***

Моя девочка, руки твои в своих стынущих пальцах

Не могу удержать, но прощальным коснусь поцелуем.

Моя девочка, ветер уносит нас в разные царства

За зеркальные воды реки на дорогу иную.

Страшный год между нами стоит, растопырив глазницы,

Медный прутик в руке, царство-яблоко спит на ладони.

Наши белые-белые птицы, прекрасные принцы

Оседлают коней, и собъется со следа погоня.

Заплетай, заговаривай травы, пути-перепутья,

И беда не догонит, и стрелы пройдут стороною.

Не отдай его смерти, храни его в битве и смуте

Не забудь на прощание яблоко взять золотое.