«На сердце стужа…»

3

708 просмотров, кто смотрел, кто голосовал

ЖУРНАЛ: № 141 (январь 2021)

РУБРИКА: Поэзия

АВТОР: Румянцев Валерий

 
лужа.jpg

***

 

О России написано много.

У России такая дорога,

Что на ней не сочтёшь поворотов,

И за каждым неясное что-то.

Уследить за российской походкой

Можно только хлебнув русской водки.

То Россия спасает кого-то,

То замрёт, погрузившись в дремоту,

То помчится спросонок кругами,

Всех и вся несусветно ругая,

Но налево рванёт, то направо,

Не сыскать на Россию управы.

Никаких понуканий не слышит,

Мчит себе и лишь загнанно дышит.

У России такая дорога,

Но врагам её лучше не трогать.

 

 

***

 

Сижу исчерпанный и мыслю.

Что мне о Родине сказать?

Что умудрилась шайка лисья

И это у меня отнять?

Что лживых слов тяжеловесье

Всё то, что можно, раздавив,

Пытается блатные песни

Петь на торжественный мотив?

Что слово «Родина» отныне

Трамплин для всяческой шпаны,

А Родины и нет в помине –

Есть лишь огрызки от страны.

Что говорить о том, что было,

Не осознав того, что есть.

Предав страну, что их вскормила,

Чтобы вольготно пить и есть.

Ликует шайка демагогов,

Деля между собою власть.

О как же их сегодня много.

Что б им пропасть!

 

 

***

 

На дороге лужа.

В небесах лазурь.

А на сердце стужа –

След прошедших бурь.

Дождик очищенья

В душу не проник.

Не найдёт прощенья

Злейший враг – язык.

Буду жить угрюмо,

Зная наперёд:

Что бы ни задумал,

Время всё сотрёт.

Что мне идеалы –

Суета сует.

Разве было мало

Их за столько лет?

Разве хоть немного

Мы прошли вперёд?

Никуда дорога

Жизни не ведёт.

 

 

Горы

 

Горы. Кусками застывших столетий,

Взрывом диковинного первопорядка,

Вехами каменных междометий

Смотрите вы на картину упадка.

Вам не присущи ни серость, ни скука.

Вы рождены под протекцией Бога,

Здесь пролетают столетья без звука.

Здесь всё торжественно, гордо и строго.

Не было б вас, и усталые люди

Не находили, к чему бы стремиться.

Есть вы, и отсвет прекрасного будет

Красить мечтою усталые лица.

 

 

***

 

Ветер бьёт в провода.

Дождевая вода

Омывает морщины домов.

В этот слякотный день

Душу точит мигрень –

Результат ненаписанных слов.

Лист от ярости бел:

Как я только посмел

Целый год не писать ни строки.

И чтоб ярость смягчить,

Слов рождается нить,

Подчиняясь движенью руки.

И строка за строкой

Нарушают покой.

Снова мысли рвут мозг на куски.

Только в мыслях вода,

И – увы – никуда

Не уйти от зелёной тоски.

 

 

***

 

Пока хождение во власть –

Это хождение к кормушке,

Шпана резвиться будет всласть,

И грохотать бездумно пушки.

 

Пока забота о стране

Заменена обогащеньем,

Народу утопать в вине,

Им заливая возмущенье.

 

Лень, Страх и Голод правят бал

Там, где любовь должна бы править.

Людей пугает хамства вал,

Чтоб стать животными заставить.

 

Пока невежество царит

Средь полурабского народа,

Душа нарда просто спит.

Но всё тревожней год от года…

 

 

***

 

Обещанья. Уверенья.

Обнищанье. Преступленья.

Цепи лживых фраз.

Бремя русского народа

Быть пристанищем для сброда

Столько раз.

Развенчанье идеалов.

Подлецы у всех штурвалов.

Серости расцвет.

Жизнь, прошедшая бездарно.

Символ века – знак товарный.

Будущего нет.

В этих строчках смысл глубокий.

Не банальны эти строки,

В них – прозренья свет.

Бессоюзье. Бездуховность.

Страсть к наживе и греховность –

Времени портрет.

 

 

***

 

Мы все участвуем в той драме,

Название которой «Жизнь».

И что случится завтра с нами,

Какие будут виражи,

Никто не знает. Только роль

У каждого уже с рожденья.

В сей драме лишь один король,

Есть свита, служит его тенью.

Все остальные Мы – народ,

И чувствуем себя неловко:

На сцену нас король берёт,

Но редко, да и то в массовки.

Хотя каков бы не был имидж,

Будь ты король, слуга, учитель,

У всех один и тот же финиш.

Но вот вопрос: а кто же зритель?

 

 

***

 

Здравствуй, море, обитель свободы!

Дышишь ты так легко и привольно.

Но не могут укрыть твои воды:

Одиноко тебе, неспокойно.

Но не в силах лазурные краски

Краски мрачных глубин уничтожить.

Жить в тебе, видно, тоже не сказка.

Сказка здесь на кошмары похожа.

Жаль, что счастье и здесь очень редко;

Редко, как и повсюду на свете.

Ведь как резво не пляшут креветки,

Кинешь ты их в рыбацкие сети.

 

 

***

 

День и ночь смешались в серость буден.

Жизнь стоячей стала, как болото.

Каждый шаг безрадостен и труден.

Как урок для полуидиота.

Но стоять на месте невозможно,

И бредём, как это ни противно,

Мы по жизненному бездорожью

Под секущим социальным ливнем.

Если суждено нам дотащиться

Некогда до мест обетованных,

По ночам нам долго будут сниться

В никуда идущие бараны.

Будут сниться хамские ухмылки

Из зеркал нам шлющие приветы,

И столбы на жизненной развилке,

Что прошли мы, не заметив, где-то.

Задний ум присущ нам от рождения,

Как мы им владеем виртуозно,

Как видны нам наши заблужденья,

Только поздно.

Задний ум давно бы стал передним,

Если бы мы к чувствам обратились,

И не звали истиною бредни,

Как бы долго те вокруг ни вились.

Задний ум – ничто без задних мыслей.

В них – его питательные соки.

Тот, кто их в своём активе числит,

Пусть перечитает эти строки.

Пусть он не винит во всём кого-то,

В наших бедах и его заслуга.

Корень зла не сыщут идиоты,

Без конца виня во всём друг друга.

 

 

***

 

Всё перевёрнуто, и дно

В стране вдруг стало высшей властью,

И в голове у дна одно:

Что, где и как ещё украсть бы.

Украли Родину, историю, зарплату…

А мы всё ждём, когда придёт

К проворовавшимся расплата.

Она ещё чего-то ждёт,

Но никого не позабудет.

Расплата к каждому придёт.

Но жаль, что нас уже не будет.

 

 

***

 

Как можно в одиночестве скучать?

Ведь это встреча с умным человеком.

Так хорошо с собою помолчать

О том, что никогда не будешь греком.

Пусть в Греции есть всё. Но нам-то всё зачем,

Когда достаточно и малого для счастья?

К чему разнообразие проблем,

Коль разрешить их все не в нашей власти?

Как люди суетятся и спешат

От жизни получить как можно больше.

Едят во Франции зачем-то лягушат,

А бигос есть предпочитают в Польше.

Едят в России русские блины,

И стар, и млад проворно уплетают.

И ведь совсем не чувствуют вины,

Что ритуально солнце поедают.

Мир этот солнцем как костром согрет,

Оно одно жизнь к жизни пробуждает.

Выходит, каждый съеденный обед

Нас к отрицанью жизни приближает.

Поток сознанья в тишине минут

Сквозь одиночество проходит красной нитью.

И сомолчальники неспешно познают,

Как людям избежать кровопролитья.

 

Художник: Алёна Рыбина-Егорова

   
   
Нравится
   
Бог Есть Любовь и только Любовь и Он Иисус Христос
Официальный сайт Южнорусского Союза Писателей
Омилия — Международный клуб православных литераторов