***
Рай для поэта – российская осень:
Трепетно-ломкие лики берёз...
Вместе с листвой опадающей носит
Ветер, под шелест неспешных колёс,
Терпко-прохладные, колкие рифмы:
Скорбь и покой обездвиженных сёл,
Редкие гости дорог позабытых –
Путник случайный, да дождь полосой.
Медью кружит над осипшей дорогой
Ночью безлунною вымокший лес.
Прочь не спешить, сбавить ходу немного
Молит к земле наклонившийся крест
Осиротелой, немой колокольни:
Взглядом окинуть пустые поля,
Внять благочинной, непервопрестольной –
Той, что хранят вдоль дорог тополя...
***
Спасское, Воскресенское, Раменье,
Нивы... Хранимая Богом страна!
Кто сбережёт для детей это знание –
Сёлам и весям давать имена?..
Край, где спешить не к лицу (и не хочется):
Чистая скатерть да хлеб на столе.
Рай, где зовутся по имени-отчеству,
Где образа... И свеча в полумгле.
Весчими, подорожными, мытными,
Княжным оброком к владычным кормам
Крепла держава. Светлели, молитвенны,
Земли России в святых именах.
Труд и покой, простота и обилие:
Гроздья калины в опрятных дворах,
Вкус молока с послевкусием глиняным,
Стайками – звонкая детвора.
Чистые родниковые истины –
Воздух и свет для кирпичных трущоб.
Сколько о них русским слогом написано,
Сколько написано будет ещё!
Жить от земли – непростое служение:
Жив огонёк твой! В золе не истлел.
Тянет поэтов к земле притяжением
Тех, не истёртых из памяти, лет.
***
В серых плащах – всероссийские бабушки
У остановки рядочком стоят,
Будто устроил насмешливый лавочник
Бывшим красавицам строгий погляд.
«Пробуй, сынок. Нынче выдались яблочки»:
Сочные, мытые, как на подбор,
Цвета медового. «Пробуй, пожалуйста.
Может, картошки ещё, и грибов?..»
Ветер. Ветвей долгопалые тени
Солнце и голову долу клонят,
А на губах вкусом яблок осенних
Терпкая совесть застыла моя.
Взять два ведёрка – как откупиться:
Сунуть две сотни, не глядя в глаза.
Стыдно. Как будто бы горькой напился,
Будто бы дом променял на вокзал…
Пустошь, Погост, Погорелка, Блудницыно,
Мыт и Неверово – Слобода...
Тёмные окна слепыми глазницами,
Ходит с клюкою старуха Беда.
Горьки дымы. Непогодой умытые
Крыши, дворы... У разбитых дорог
Мокнут амбары, дюймовкой забитые,
Клонятся в землю. Свинцовый упрёк...
Встанет Луна, как надбитое блюдце,
Сверху глядеться в обводы полей.
Знаешь... А всё же тянет вернуться
В край ломких ликов берёз, тополей,
Пьяных столбов и подгнивших укосин...
Сыплет за ворот дождик косой.
Рай для поэта – российская осень,
Скорбь и покой обездвиженных сёл.
Комментарии пока отсутствуют ...
