Подборка стихотворений для Совещания молодых писателей при СП Москвы
***
То, что я растворяю в строках
День за днём себя, так не ново:
Так умел Маяковский с Блоком
Отнимать себе в жизни слово,
Где Поэзию чтут пороком,
Объяснением в жизни for no one.
***
Осень бросит наземь лета черновик
По листу, по горсти, по охапке,
Только я надолго был зимой привит,
И порой не прятал зиму в шапку.
Ей забелен в холод, вымаран был год,
И на белом так заметней в рани:
Сухо осень лето по свету метёт
Так и не случившееся с нами.
***
Товарищ филолог, отбрось падежи!
Склонять тщетно душу не надо.
Какого склоненья, мне явно скажи,
Оклад дорогого наряда?
Тебе за удалым старинным столом
Ронять мои строчки просто,
А я ими жил поделом, поделом,
И с ними сверялся ростом.
***
Каждый окрашивал жизнь собой –
Сам был судьбы оттенком.
Я, говорят, рисовал тоской,
Мрака оставшись пленным.
Кто там грядёт, не рисует так,
Выкрасит всё иначе.
Главно, окрась собой жизнь, как стяг,
Жизнь без себя невзрачна.
***
Вышел за околицу июня –
Лето разбредалось по двору,
Солнце колотило до полудня,
И дождём день рухнул ввечеру.
А потом из мокрых подворотен
Ночь привстала, хладна и черна,
Только свет её был бел и плотен
В чёрных подворотен времена...
***
Я осмеливаюсь на память.
Я тобою судьбу кропил.
Мы несли вместе с Богом знамя –
Я не помню, чтоб уронил.
Только я нёс к тебе, а ныне
Все разбиты пути опять,
И на них эта память стынет,
Чтоб собою не наказать…
***
Жертвам репрессий, осмелившимся на судьбу
Эпохи пронзают осколками лет.
В толпе я почти что минул,
А в прошлом расстрельный звучит пистолет
И жизнь добивает в спину.
И я поклонюсь их расстрельной судьбе,
Теряясь в словесной мели,
Твердя и шепча про себя и себе:
«Какую судьбу посмели!..»
***
– За растрату жизни осуждён на смерть:
Не на то ты, видишь, жизнь потратил.
В жизни хмель и радость, а ты весь померк,
Словно при больнице, при палате.
– За растрату жизни осуждён на век,
Правда, с верой: в ней покой и сила.
А зачем я в жизни рано так померк?
Что погасло, то неугасимо...
***
Разлетелось лето ворохом листвы,
И за ним вдогонку не посмеешь,
Просто ты от лета так давно отвык,
И сентябрь за августом краснеет.
В мороси и ветре хладные листы
Остовом покинутого лета.
Всё уходит в зиму, в белые холсты
Заметённого зимою цвета.
Солнце разметает зиму, холода,
И в весне размокшей вновь и талой
Видишь остов лета, талые года,
Прошлую весну, где нас не стало.
***
Отрекаюсь от Северянина,
Присягаю, порой, Маяковскому:
В нём изломов нет одурманенных,
А излом настоящий, ноский.
Тот, в который одет был жизнью,
Тот, который легко не снять,
За который сорвался выстрелом,
Маяковского чтоб расстрелять.
Но Поэзию не унять –
Маяковский написан истово
И во многих стихах пожизненно
Для меня.
***
Смирившийся с ночью, тот город заснул,
Хотя был обмокнут в полуночный гул
Улиц.
И долго проспект колыхался во тьме,
И шелестом тихим шептал в тишине:
«Безумец...»
Но не откликался никто. Город гас.
Рассвет заступал в неба иконостас
Вяло.
И Солнце пронзало полуденный зной,
И ночь отступала, которой за мной
Не стало.
***
Раскатился зной проспектом
Где-то
Возле Петроградской стороны.
Я иду и повторяю лето
Наизусть у каменной стены.
Этот месяц был на Солнце падок,
Гадок.
Пот катил и бился о проспект.
Скоро осень будет биться градом,
А потом наступит белый снег.
***
Ночь, облитая хладно Невы водой.
Стой!
На мосту фонарей выводок.
На постой
Корабли прибиваются к порту.
Ночь
На подошвах ботинок стёртых
Толочь
Ты идёшь. И разбитые судном смело
В пух и прах
На воде кромки льда забелены,
Словно страх
Опрокинуться в отражённый
Эрмитаж.
В город, памятью побеждённый.
И не наш.