Тридцать лет Татьяна Александровна Хлебянкина посвятила Отечественной культуре и музею С.А. Клычкова в Талдоме.
С юбилеем, Татьяна Александровна!
Вологда
Памяти Алексея Ганина
Вся Вологда – из кружева,
Прилуки – из литья.
Овеяна легендами
Прародина моя.
Курганы да могильники,
Соборы да кресты…
Для сердца нет желаннее
Неброской красоты.
Здесь жили преподобные
Димитрий и Игнат.
Теперь святые мощи их
От бед сей град хранят…
А с фресок Дионисия
Снисходит благодать…
Сияют лики дивные
И плачет Божья Мать…
…Форпост Руси на Севере,
Приют царя Петра.
Ах, Вологда! Ты – ссылкою
И крепостью была.
…Коня стреножил Батюшков
У берега реки.
Рубцов в полях сиротствовал
И плакал от тоски…
Вскормила Вологодчина
Святых, богатырей.
Художники и зодчие
Талант дарили ей…
Венчала ты Есенина
И друга родила –
Поэта из – под Коншина,
Архангельска села…
Звать – Алексеем Ганиным.
До возраста Христа
Его распяли нелюди
И смолкнули уста…
Но снова возрождаются
И души, и мечты.
Ах, Вологда! Прекраснее
В сто крат сегодня ты.
И песни колокольные
Плывут со всех сторон.
С молитвой пробуждается
Старинных храмов звон.
Тобой – не налюбуешься,
Нет слов, чтоб описать…
О, Вологда – лебёдушка!
Люблю тебя, как мать!
…Вся Вологда - из кружева,
Из бересты, литья.
Москвы она ровесница,
Прародина моя!
На Ваганьковском, у Есенина
Ты, воспетый томами стихов,
Восстающий из смертных оков
Беломраморной головой –
Дух России, Есенин – живой!
И друзьям, и врагам твоим –
С белых яблонь прощальный дым,
Чтобы в сердце смогли сберечь
Пламя душ поминальных свеч…
Я стою над могилой – живой,
С непокрытою головой…
Вся Россия несёт цветы
К этим липам, что помнил ты…
Будет ныне и вечно звенеть
Строк твоих златокудрая медь!
К памятнику и могиле Сергея Клычкова, которых нет…
Памяти В.В. Морозова
Нет, их, как всех, не хоронили…
Могилы братские лишь рыли…
Их дом теперь – весь шар земной…
Где ты, Сергей? Побудь со мной…
Здесь, на Ваганькове, так тихо…
И так поэзия близка…
Смотри: Луна и облака…
Ты расскажи своё мне лихо:
Как был расстрелян в ночь, Поэт,
За то, что в строчках – правды Свет…
Как шёл до смерти крестный путь;
Врагов своих не позабудь
Назвать – всех, всех – по именам,
Как в Библии – и – «…аз воздам!» -
Пусть судит их Всевышний Бог…
Дай мне поэзии глоток
Твоей – холодной, ключевой,
Целительной, святой, живой…
Не «в белом венчике из роз»,
А той, где – кровь и где Христос…
Чтоб даже тот, кто в вас стрелял,
Почувствовал, ЧТО потерял…
На родине Николая Клюева
С.И. Субботину
Ах, вытегорская водица!
Дайте, дайте мне напиться
Из Поэзии Ключей,
Там, где Клюев – соловей
Олонецкий и ведун
Растревожил светлый ум
И собрал наш «Песнослов»
Серебром заветных Слов.
Есенин в Дубровках
Памяти Виталия и Валентина Алексеевича Клычковых
Я вспоминаю: был июль.
Теплынь. Макушка Лета,
Когда приехали гостить
В Дубровки два Поэта…
Мы, лет по десять пацаны,
В баталочки играли,
Построив чудо – городки,
Фигуры выбивали…
Вдруг гости - к нам:
Примите в кон!
Тряхнём, мол, стариною!
Азарт и шум, и пыль столбом,
Увлечены игрою…
Но уступили пацанам…
Что ж, нам верхом кататься.
А гости: «Нет уж» - говорят, -
Пытались отказаться…
Тут чуть до драки не дошло,
Но не подрались всё же…
Как раз подходит к игрокам
Наш друг, Клычков Серёжа:
«Вы что? Ребята! Земляки!
Да это ведь Есенин!
По всей стране его стихи
Звенят дождём весенним!
А с ним Орешин Пётр! Поэт!
Слышна его «Дулейка»!
А ты, курносый, в десять лет
Сложить стихи сумей – ка!»
…Расхохотались и пошли,
О чём – то вслух болтая…
Притихла, словно воробьи,
Босых мальчишек стая…
Потом под вязом, ввечеру,
Собравшись на лужайку,
Частушки пели под гармонь,
Ещё – под балалайку,
Концерт устроив землякам,
Соседи и Поэты…
…С тех пор любовь моя к стихам
Есениным согрета…
Памяти Сергея Клычкова
Я сгораю дотла.
Мне осталось немного.
Как темна, как светла
В путь последний дорога…
В эту осень уйти,
Раствориться с дождём…
Что же там, впереди,
И чего мы все ждём?
Забросает октябрь
Позолотой берёз…
Алой кровью рябин
Растревожит до слёз…
Что успел, не успел…
Смерть подводит итог…
В приговоре: «Расстрел»,
Пуля метит в висок…
Как тебя схоронить?
С кем тебя отпевать?
Помрачнеет отец,
Разрыдается мать…
Две жены, две судьбы…
Обе дороги, близки…
Не сумел передать
Им предсмертной записки…
Сын остался и дочь…
В пять, в четырнадцать лет…
Кто им сможет помочь?
Ведь тебя уже нет…
Но воскреснут стихи,
Раз судьба горяча.
На каноне в помин
Разгорится Свеча…
Ты вернёшься, ты – здесь!
Вот он, в камне – Клычков!
Будут в Вечности жить
Все собранья томов,
Будут вечно звучать
Песни, проза, стихи…
Только в памятный день
Станут звёзды тихи…
…Лягут астры на грудь,
Зацветёт георгин…
Постоим, помолчим
Мы под шёпот рябин…
Поэтам России
Е.А. Евтушенко
«Поэт в России больше, чем поэт», -
Как колокол, звучат слова простые…
Тогда лишь Дух святой живёт в России,
Когда Поэт в ней больше, чем поэт.
Пусть он эпохой возведён на Крест
И неизвестен путь его к могиле…
Поэт в России больше, чем поэт,
Поэт – Пророк, Поэт – слуга Мессии.
Кричит многострадальный в нём народ
И призывают каяться святые…
Поэт в России больше, чем Поэт,
Поэт рождён, чтоб воскресить Россию, -
Погрязшую в неверии, во тьме,
Забывшую и предков, и святыни…
Поэт в России больше, чем Поэт,
Поэт – народ, Поэт – Душа России.
***
Нас можно рассыпать, изъять из набора…
Мы в гении выйдем, но это не скоро:
Сначала - распнут и не раз – предадут,
И грязью, и ложью, и матом – польют…
Но к нам не пристанет – что скоро – не споро:
На белые крылья – пятно от позора,
Мы – выше, мы – выше, мы выше давно.
И бьётся Души нараспашку окно –
На завтра, на завтра… забыв, что вчера
Её распинали… гвоздями… с утра…
Комментарии пока отсутствуют ...