Уютно жить
Уютно жить поближе к небесам,
И словеса плести витиевато,
И гимны петь садам, полям, лесам,
Смотреть, как тучи ходят брат на брата.
Среди ольховых зарослей, холмов,
Отогревать желанную обитель.
От суеты, от городских домов,
Я отлетел, как ангел небожитель.
Но даром ничего я не хочу.
Ни славы, ни богатства мне не надо.
Я варом раны дерева лечу,
И сам учусь выносливости сада.
Целую пожелтевшие листы,
Читаю покаянные страницы,
И дерево мне тихо скажет: – Ты
Уйдёшь. Но мне удастся повториться.
В стихи вольётся сада мерный шум.
Поманит в поле пыльная дорога.
И осенит мой восхищённый ум,
Что остаётся жить уже не много.
Брусника спела
Какой ещё очередной каприз
Мне выдаст разношёрстная работа,
Где каждый божий день насыщен из
Живых деепричастных оборотов?
Когда, как мамкой брошенный птенец,
Ты снова на вопрос ответа ищешь….
Найдёшь и расшифруешь, наконец,
Забытый код родного пепелища.
Когда, как в дверь внезапно постучат,
И принесут стихи в журнале новом,
И счастлив будешь тем, что ты зачат,
Когда-то был живым родимым словом.
Отрадно жить с родимыми людьми,
Березником и ельником лечиться,
Лелеять мускул счастья и любви,
Взаимопониманию учиться.
И заповедный слышен тихий вздох,
И заалеет вновь заря несмело.
И вторя ей, горит багрянцем мох….
На кочках, как стихи – брусника спела.
Дачный сезон
Утро. Девять. Сплю и сплю,
И тяну резину.
Встану, печку затоплю,
И прогрею спину.
Что б я делал без неё?
Печь – надёжный лекарь.
И спасение моё….
Отдыхай аптекарь.
В огороде – хоть танцуй –
Урожай собрали.
Землю-матушку – целуй –
Всю перепахали.
Красота – чего ж ещё!
Всё и так в порядке.
Коль позволит мне плечо –
Выкопаю грядки.
Поживём до Покрова.
Вроде сухо нонче.
Заготовить лишь дрова, _
И сезон – закончен.
На семь бед – один ответ:
Выживайте сами.
Нонче бедно – яблок нет,
Но зато с грибами.
А зимой к земле – никак.
Не проедешь к мамке.
Заметает дачный тракт –
Не пройдёшь на танке.
Скоро в город. Оторвусь,
Как листок от ветки.
Будут вьюги, будет грусть,
Хвори и таблетки.
Пожар
Это было, как удар:
Дед и баба жили-были,
Печку Булерьян топили,
Робу мокрую сушили,
Но случился вдруг пожар…
Всё пылает и трещит.
Воду вёдрами носили,
Всё гасили и гасили,
Бога помощи просили…
И не ждали, что осилим –
Создадим пожару щит.
Захотелось сразу выть…
Сразу плакали и выли,
Но ещё – хотелось жить
Больше, чем пожар тушить…
Хоть с трудом, но потушили.
Пошутила, видно, смерть.
Заперла к себе дорогу.
Не дала нам умереть.
А могли бы и сгореть.
Не сгорели, слава Богу.
После был скандал и спор –
Каждый с горя петушился,
Каждый на слово был скор:
Кто прижать к трубе в упор
Робу мокрую решился?
Прожита жизни часть
Прожита жизни часть. Я понял вдруг,
Заглядывая в прошлого окно, –
Мой план страданий, радостей и мук
С лихвою перевыполнен давно.
Меня манили разные пути,
И не забыть оплошности былого,
Которые мешали мне идти
На чистые и Звук, и Свет, и Слово.
Я уходил от подлости и лжи,
Ведь Тьме и Свету не соединиться.
Богатству не завидовал чужих,
Довольствовался щедростью землицы.
Мне изменить Земле никак нельзя.
Она сама и благо, и творенье.
А творчество – та самая стезя,
Которая и цель, и обновленье.
А творчество наполнено мольбой,
Исполнено звучанья и свеченья,
Живёт единым помыслом с судьбой,
И нет греха…. А только – отпущенье.
Мир правдой и неправдою богат,
Но всё же побеждает справедливость.
Помилуй Боже тех, кто виноват….
Ведь надо всеми нами Божья Милость.
Тост
Выпьем водки за наши стихи,
Пусть не гаснет живая строка,
И поют на заре петухи…
Ночь большая, да жизнь коротка.
Я не буду ни плакать, ни петь,
Хоть не чужды мне песня и плач.
На подходе осенняя мреть:
Непогодою – рысью, и вскачь.
Дайте фразой обмолвиться мне.
В этот, тьмою обласканный, час,
Я поведаю вам в тишине,
Что оставлено мной про запас.
Я пришёл этот мир отражать,
Воспевать и возделывать землю,
И всему, что я чувствую – внемлю,
Но не в силах в себе задержать:
Вот роса, как слеза вдоль стебля.
Выступают прожитые годы.
Сны незрячая видит земля.
Не молчат вездесущие воды.
И слова, пролетая во мгле,
Словно ласточек чёрная стая,
И любовь, припадая к земле,
Обнимает, с травой вырастая.
Как Христос
Я уже прошёл почти столетье.
Что тужить, хорошее число.
Нелегко я жил на этом свете,
Но наверно, всё-таки, везло.
И пока земля не принимает,
И пока не ясен приговор,
Буду делать то, что сердце знает,
То, чем жил, что делал до сих пор.
Были и паденья, и награды,
И любовь, и грех, и благодать.
В покаянье я нашёл отраду.
Я пришёл работать и страдать.
Прослыву угрюмым, диким, гордым.
В заповедных схоронюсь местах.
Называйте это как угодно,
Всё понятно, кажется и так.
Посмотрите друг на друга, братья.
Сколько в мире горя, сколько слёз?
Как Христос, идущий на распятье,
Ты, Россия, нынче…. Как Христос.
Запасусь стихами на дорогу.
Осенюсь крестом, – и в добрый час.
И Россию-матушку и Бога,
Помяну в молитве, и не раз.
Я с урожаем
Я с урожаем и я не в убытке –
Щедростью дышит осенний уют.
Дней и ночей драгоценные слитки
Эти щедроты с лихвой отдают.
Этим богатством владеют просторы,
Знает святая вода родника –
Я тот упрямый колдун у которого
Каждый рассвет вытекает строка.
Я от сохи, я от дедовой печки,
Ягодных и кочковатых болот.
Я от негаснущей бабкиной свечки,
С вечною болью за русский народ.
Я из земли, из Христовой молитвы.
Дед – председатель и прадед – кузнец,
Мать – инженер и учитель – отец –
Это свидетели драмы и битвы.
Брежу работой и хлебом ржаным.
Ну, а рубаха, пропахшая потом –
Вечная стирка для вечной жены,
И проявленье любви и заботы…
Я с урожаем и я не в убытке –
Щедростью дышит осенний уют.
Дней и ночей драгоценные слитки
Эти щедроты с лихвой отдают.
За курскую землю
За курскую землю, за мир трудовой,
Мы снова с фашистами вышли на бой.
Мы вышли на битву с врагами.
Вперёд! Им не властвовать нами.
Вставай, поднимайся рабочий народ!
«Вставай, поднимайся» – старуха поёт.
«Вставай, поднимайся» – поют мужики,
От курского поля, от курской реки.
В российскую сунулся ты круговерть,
И ждёт тебя чёрная гибель и смерть.
Россия горит не сгорая.
Мы гибнем – не умирая.
Россия жива и всегда будет жить,
Великое Солнце нельзя погасить.
Веками она только крепла.
Вставала, как Феникс из пепла.
Как молнией некогда был поражён,
И Гитлер, и Карл, и Наполеон…
Коснувшийся дерзкой рукою
Тотчас был ужален Москвою.
Нам чашу испить до конца суждено,
Кровавую чашу нам выпить дано,
Всерусским всемирным причастьем,
За нашу Победу и Счастье.
Урожайная полоска
На дворе ноябрь стоит.
Обронила лист берёзка.
Успокоилась и спит
Урожайная полоска.
Снятся травы и цветы,
Снятся бабочки и лето,
Снится чудо красоты…
Неужели было это?
Неужели это я,
Всех любя и уважая,
Нынче щедрою была,
Выдав столько урожая?
Мне приятны эти сны.
Дни волшебные вернутся.
Будут силы у Весны,
Чтобы мне опять проснуться.
Эта осень – не итог.
Всё продумано красиво.
Мир стоит: на небе – Бог,
На земле – Россия.
Держава
Просыпаюсь. Солнце слева.
Царство подано. Изволь!
И жена, как королева,
Да и сам я, как король.
У слиянья рек: Великой,
И Черёхи, и Псковы,
Мы с женою, – как владыки
Нашей собственной земли.
Телевизор не включаем.
Он с утра нам – трын-трава,
А попьём с вареньем чаю, –
Засучаем рукава.
Королева не скупится,
Отдавая дань труду.
Много разных дел в теплице,
В огороде и в саду.
А земля – ещё чернее,
Соленее, чем беда.
Только светит веселее
Жарким солнышком звезда.
А под вечер – рюмка водки.
Сядем рядышком вдвоём,
И прослушиваем сводки:
Как мы нынче «немцев» бьём.
Засыпаю. Солнце справа.
Навладычились сполна.
Овощная спит держава,
И уставшая жена.
Земля и я
Пока земле не спится
У дома моего
Со мною не случится
Буквально ничего.
Пока земля рожает
И стонет поутру,
До сбора урожая
Я точно не умру.
Пока мы с нею правы
И нам посилен труд,
Меня ни чёрт, ни дьявол
С собой не заберут.
Мы с ней живём, как травы,
Не чувствуя беду,
Не ведая отравы
В спасительном саду.
Меня само ненастье
Сегодня не убьёт.
Земля как птица-счастье
Обнимет и спасёт.
На честном слове
На честном слове держится, творится…
Всё в этом мире кое-как, живёт.
На честном слове – старая теплица,
Однако всё в ней зреет, всё растёт.
На честном слове не светили звёзды,
Когда за дело взялся Сатана…
Когда, на честном слове, в девяностых –
Стояла, да и рухнула страна.
Уже – ни настроенья, ни здоровья,
А всё куда-то прёмся впопыхах.
А жизнь висит почти на честном слове,
На самом честном слове – на стихах.
Художник: А. Шишкин (из открытых источников).
