Владимиру Высоцкому…

В том краю, где спят зимой снега глубокие,
Где весной земля вздымает тихо грудь,
Замолчала вдруг гитара одинокая,
Проводив певца в последний вечный путь.

Купола там раньше крыли чистым золотом,
Над землёю плыл вечерний перезвон,
В синем небе, колокольнями проколотом,
Так недавно пел охрипший баритон.

Пел про нынешнюю Русь и Русь старинную,
Про минувшую войну и про солдат,
Как этапы шли в Сибирь дорогой длинною
В те края, откуда нет путей назад.

Всей России рассказал он о трагедии
Не смирившихся и загнанных волков,
Что их смерть была утехой и комедией
Для жестоких тренированных стрелков.

Белы кони, что попались, привередливы,
Что по снегу быстро сани волокут,
Умоляю не спешить, везти помедленней
Не дожить мол, не допеть уж не дадут.

Кони-кони, так зачем же торопились вы,
Иль хотели, чтоб скорее замолчал,
Если б кони вы тогда остановились бы,
До сих пор бы баритон его звучал.

Коли вправду в том, на царствие небесное,
Где у врат злотых встречает души звон,
Я хотел бы, чтобы пел там в дни воскресные
Всё такой знакомый хриплый баритон.