«Беды окаянные…» / Статьи / ВЕЛИКОРОССЪ

Тусовка

Спортсмены, артисты,

Певцы, юмористы,

На выборы дружно,

По спискам идут!

Мандат депутата,

Получат ребята,

И всё, что им нужно,

В стране разовьют…

Чего-то решают,

Закон принимают,

И выделят деньги,

На чемпионат…

А дети больные,

В просторах России!

Не знает дороги

Туда депутат…

Чиновников много,

Нахмуренных строго,

На них с сожаленьем,

Взирает народ…

Попросим у Бога,

Помочь нам немного,

Он к счастью быстрее

Нас всех приведёт!

Беды окаянные

Есть страна, а в ней – народ,

Есть «элитка» из «господ»,

Господа живут в столице,

Деньги прячут за границей,

Что украли, всё – туда…

Хоть с деньгами, а беда –

Выдать могут и оттуда,

Отфутболят без батута!

В той столице денег много,

Зарывают их в дорогу,

За год могут много раз,

Перекладывать сейчас…

Как рояли тротуара,

Крепче был булыжник старый!

Но винят во всём мороз,

По прозванью Красный Нос!

Много лет бордюр ровняли,

Тротуарну плитку клали…

А деревня загибалась,

Надрывалась, вырождалась…

Что осталось – всё Кущёвка!

Незаметно, тихо, ловко,

Зачищается земля –

Думать будем опосля?!

Деньги, яхты и дворцы,

Полюбили и отцы,

Не святые, при церкви,

В Душу всех таких язви!

Две беды есть на Руси,

Хочешь – Гоголя спроси…

Но всегда была и третья –

Воровство во все столетья!

Что ни есть – всё украдут,

Воровали там и тут…

Рвут и щиплют много лет,

Наш резиновый бюджет!

Да наркотики и пьянство,

Загоняют в окаянство…

Смертность, нищета, разруха,

Что ни взять – везде проруха,

Разбегаются мозги,

Вот такие пироги!

Обворованный народ,

В шоке от таких «господ»!

Из бюджета ли крадут,

Или взятками берут…

Негде будет воровать –

Продадут страну и мать!

Дороги России

Дороги России – асфальт да бетон,

А где-то булыжник, щебёнка,

Моторы поют для вас автошансон,

Ритмует их ваша гребёнка…

Разбитый просёлок – дорога полей,

Ведёт от деревни – к деревне,

Хранит расстоянья меж дальних огней,

Путь предков наезженный, древний…

И сотни, а может быть, тысячу лет,

Верхом, на санях и телеге,

С сумой за плечами, в сермягу одет,

Здесь путник мечтал о ночлеге…

Умрёт деревенька – поля зарастут,

А с ними исчезнет просёлок,

С развалины церкви кирпич разберут…

России зеркальный осколок…

Мы сбились с дороги, свернув не туда,

Буксуем в чужой колее,

Забывших свой путь – поджидает беда,

И дело здесь не в колесе…

Художник: Никаз Подбереский