***
Смотрю в окно. Метель. Всё белое.
Сидеть бы дома. Но пора.
И выбегаю смело я
В объятья зимнего двора.
Зима – восторг преодоления.
Из детства радость игр в снегу.
В поток слагаются мгновения.
Душа поёт, когда бегу.
Сегодня я в сугробах первый –
Не жду готовые пути.
В трудах таких крепчают нервы,
И эйфория впереди.
Вокруг меня краса земная.
Но те часы, что ей внимаю,
Не только этим хороши.
Моя пробежка – это знаю –
Этап дистанции души.
***
Давно отлетели уж птицы,
Что летом так пели в саду.
Давно уже их вереницы
Умчались к другому гнезду.
И их возвращенье нескоро,
Когда песнь продолжат свою,–
В далёкую майскую пору
Я первую встречу семью.
Душа же, застыв в межсезонье,
Хотела бы ввысь улететь
И крылья расправить спросонья,
Покинув квартирную клеть.
Поднявшись к обители Света,
Потом возвратиться к Земле,
Неся с собой зёрна расцвета
Для тех, кто страдает во мгле.
Избыть чтобы тёмную пору,
Избыть чтобы злобу и грязь,
Чтоб люди в духовном опору
Нашли, со Христом единясь.
Сумели от тьмы откреститься
И в руки судьбу свою взять,
Когда перелётные птицы
Вернутся весною опять!
***
Почему с каждым годом
Так безрадостен день,
Всяк спешит мимоходом
Бросить тень на плетень?
Почему с каждым годом
Меньше верных путей
И полны безысходом
Взоры встречных людей?
Не читаются книги,
Не мечтается вширь,
И расходы – вериги,
И духовный пустырь.
Нет движения к цели,
Перспектив у детей,
Пустозвонство на деле,
Или зыбкость корней…
Пред собой будем честны –
Тот, кто в правде, и свят.
Нам причины известны –
Нашей жизни уклад.
Отвести энергично
Кто же сможет беду? –
Капитал, как обычно,
Неподвластен стыду.
И пока только зреет
В своём гневе народ,
Там, вверху, поумнее
Кто-то силу возьмёт? –
Восстановит средь башен
Царство правды идей:
Маяки жизни нашей
И России моей!
***
Над Землёй плывут невзгоды –
Серых будней облака,
Как пригнула все народы
Неизбывная тоска.
Ходит слух по белу свету,–
Как всегда добро губя,–
Упыри хотят планету
Сделать домом для себя.
Может, и ношенье масок –
Тренировка для того,
Чтобы люд от ихних сказок
Позабыл про естество?..
Боже мой, когда же песни
Над Землёю полетят?
Светлый мир когда воскреснет,
Затворив дорогу в ад?
Ибо песня, как молитва,
Для которой нет преград,
Ибо песня – это в битве
Самый главный из солдат.
И она одним звучаньем
Тёмных цепи разорвёт,
И весь мир своим сияньем
Солнце радости зальёт!
***
Метёт, снег метёт беспрерывно,
Сугробы кругом намело.
И ветер поёт заунывно,
Возможно, зиме тяжело.
По тропке, едва проторённой,
Старушка тележку везёт.
И видно по ней, изнурённой,
Как тяжек сознания гнёт.
В тележке продукты, наверно.
Но только откуда они?
Голодному мусор не скверна –
Такие настали вот дни…
Застыла, расправила плечи,
Смахнула снежинки с лица.
А топать в сугробах далече –
Призвала на помощь Творца.
И вспомнилось снова бесстрастно
Судьбы её длинная нить:
Как жизнь протрудилась напрасно –
Теперь на гроши не прожить…
Везёт она груз свой по тропке –
Одна: ни детей, ни родни,–
На встречных взирает так робко,
Во взоре одно: «Подмогни…»
А снег всё метёт над страною
На бедных, богатых, на – грех,
Лавиною вьюжной сплошною
Метёт, не взирая, на всех.
Господь же глядит в поднебесье
На виллы, дворцы и – дворы,
На доброе и – мракобесье,
Глядит до известной поры…
***
Переменчива нынче погода.
Ведь она, как земля, вся больна.
То же самое с временем года –
То ли осень, а то ли весна.
А в далёкие детские годы,
Если грянет зима, то зима!
(Правда, были и там эпизоды,
Только редкими были весьма…)
До сих пор та далёкая сказка
Присылает из детства дары.
Как вчера – мы в мороз на салазках
Иль на лыжах катались с горы.
А потом залезали на печку,
Были мы тогда, впрямь, богачи:
Там была у нас библиотечка,
Там читали до самой ночѝ.
О, как книжки читались с мороза,
Как о дальнем мечталось в тепле!
Недосуг, что в окошко берёза
Нам стучала о будущем зле…
И среди материнской заботы,
И от бабушки ласковых рук
Ещё больше стремились в полёты,
Ещё больше теплело вокруг.
Потому и в сегодняшнем мире,
Среди тьмы равнодушья и лжи,
Видим мы всё яснее и шире
Светлых дней впереди рубежи.
Потому, не приемля содома,
В предвкушении дальних путей,
Тем теплом того отчего дома
Греем души свои и людей.
Художник: Исаак Левитан