 |
          |
|
 | ||
Господь, прости всё... за стихи |
 Хочу красиво умирать: Как Солнце, Небо и Луна!.. Зачем больница и кровать? Мне вся Вселенная нужна!
И шёпот верных, нежных губ: «Не умирай, побудь со мной!..» А доктор от бессилья груб... Пора мне в рай, пора домой...
Хотя пугают: страсти, ад... Конечно, есть они, грехи... Последний близится закат... Господь, прости всё... за стихи.
|
||||||||||||||||||||||
|
СЕТЕВАЯ ВЕРСИЯ
/ АРХИВ НОМЕРОВ
/ АВТОРЫ
/ РУБРИКИ
/ ПЕЧАТНАЯ ВЕРСИЯ
/ О ЖУРНАЛЕ
/ КНИГИ
/ ПАРТНЁРЫ
/ АКТУАЛЬНО
/ КАРТА САЙТА
|
|
