Ольга Николаевна Вотякова (псевдоним Ольга Вольнова) - родилась 16 ноября 1971 года в г. Ульяновске. Первые стихотворения написаны в 12 лет. Первая публикация состоялась в районной газете «Путь Ленина» в Сенгилее в 1988 году. С 2011 года активно публикуется в интернете, участвует в различных сетевых литературных конкурсах, пишет стихи, рассказы, рецензии, эссе. Печатается в коллективных сборниках и журналах, автор поэтических книг «Душевный шум настигнутых мгновений», «Аллея писем», «Девочковое счастье», «Игрушки», «Междунамье». Более 25 лет является учителем начальных классов. Несколько лет работала системным администратором гимназического сайта и главным редактором журнала «Лесенка» Симбирской гимназии «ДАР». В настоящее время выпускает с учениками школьную газету «УРАдуга событий». Совместно с детьми реализовала несколько литературных проектов «Первоклассика», «ЗагаДАРики», «Птенчик», «Лесная школа», «Экорассказки». По своим стихам вместе с ребятами снимает видеоролики и создаёт мультфильмы. Кроме литературы, увлекается ЗОЖ, психологией, волейболом, фотографией, садоводством, участвует в природоохранных мероприятиях. Член Российского Союза профессиональных литераторов с 2014 года. Победитель Областного литературного конкурса «Первая роса» в 2016 году.
Авторская страница: https://www.litsovet.ru/index.php/author.page?author_id=17752
Ольга Вольнова. Внимаю тишине (стихотворения)
ТворецЯ, дерзко примеряя роль Творца,Без права обладанья этой ролью,Творю свой мир от первого лица,Познанье по-библейски запаролив.
А слово – и в начале и конце – Распну до воскрешенья или тленья,Участники и судьи мизансценВобьют свой гвоздь программы в поколенье.
Творить свой мир мне выпало? Как знать!Познанье по-библейски запаролив,Творец мне позволяет допозднаПисать стихи и дразнит новой ролью.
Возвращающая сила
Эта сила меняВозвращает упорноК перекрёсткам судьбы,Где в раздумьях не разЯ пытался понять,Что глубинные корниПосле чёрной косьбыНе утратили связь
С первозданной землёй,Животворной водою,Песней вольных ветровИ сияньем небес – Здесь печали долой,Наполняюсь покоем,Детской верой в доброИ доверьем к себе.
Побродил, подышал,На погосте поплакал, И опять в лабиринтС тупиками проблем,Где тоскует душа,Как оборванный якорь,И где, чёрт побери,Добровольный мой плен.
Обезличен в толпе – Где вы, лики святые? – Безналичный расчёт,Обесцененный труд…А мне хочется петьО великой РоссииИ гордиться ещё,Не боясь, что побьют.
И стихи написать,И читать их повсюду,Жечь глаголом сердца Или что вместо них? Не ржавеет коса,Каждый день уже Судный,И начало концаВсенародной возни.
Замедляю свой бегИ усталость не прячу,Пусть подхватят ветраЧуть живого меня - Надышаться навекНевозможно, и значит,Что мне снова пораВозвращаться к корням.
Краткая биография
Когда мне было десять лет,Прочтя мой стих в тетради,Сказали мне, что я поэт,Конечно, смеха ради.
Пришли мои пятнадцать летС любовью безответной,Я как непризнанный поэтПустил стихи по ветру.
Я прожил два десятка лет,Но рифмы не забросилИ ждал как истинный поэтЯ Болдинскую осень.
А в двадцать шесть мятежных летБыла дуэль с ... собою,Но победил во мне поэт,А трус погиб без боя.
И в тридцать семь трагичных летДуэль не миновала,Но доказать, что я поэт,Мне мужества достало.
Пройдёт ещё немало лет,Дуэли повторятся,Но будет вечно жить поэт,Как, впрочем, и паяцы.
Внимаю тишине
Внимаю тишине,Заветной откровеньем,Даровано и мнеБыть собственным твореньем.
Творю себя внутри,Душой расту до Бога,Который озаритДальнейшую дорогу.
Живая тишинаХранит от зла эпохи,И мне она данаС рожденья, в первом вдохе.
Прямота
Навеяно картиной Марины Зейтц «Сосны»
Я своей прямотою горжусь, Мне деревья завысили планку. Поседела берёзками Русь И в озёра глядит спозаранку.
Янтарём своего сосняка Полюбуется перед продажей, Снова вспомнит лихие века, «Прости, Господи!» - мысленно скажет.
И потянутся ветви туда, Где Всевышний доподлинно знает, Что съедобна весной лебеда, Что спасительна осень грибная,
Что стволы – это просто тепло, Дровяная судьба глухомани… А Руси никогда не везло, И кнутом, видно, выбили пряник.
Водружали столбы и посты И для виселиц рощи рубили, Русь растила стволы на кресты, И ржавели лопаты и вилы.
И прицельно другие стволы В прямодушных стреляли охотней, И стакан поминальный налит, И печально востребован плотник.
Вся сырая от крови и слёз, И святая от подвига сердца – Никуда от напасти не деться Тем, кто в землю, как дерево, врос.
Я своей прямотою горжусь, Глажу сосны, берёзки рисую. Просыхай на холсте, моя Русь… «Прости, Господи!» - вечно я всуе.Пафос огня А когда рукописи бросали в печку, это сколько пафоса было! А сейчас нажал Del и всё. Вадим Мистрюков
Ах, Гоголь! Лишил продолженьяМильоны читателей, разомПредав безрассудно сожженьюВозможно бессмертные фразы.
Огонь заразительным блескомДразнил отозваться сознанье,Сжигал дневники ДостоевскийСебе самому в наказанье.
Ахматова столько спалила,Что обыски были напрасны,Её задымлённая лираПривыкла к ревизиям разным.
Считаешь, красивые жесты?Булгакову лишь бы придраться,И в печку летело «Блаженство»,Огонь – лучше всяких редакций.
Любителя жечь ПастернакаЧитаю, и мне не хватаетУтраченных авторских знаков,Ключей от писательской тайны.
Я Del нажимаю всё чаще,Но пафос слабей на порядокТого, коим грелась я в чаще,Костёр разведя из тетрадок.
Мои улицы
В пять лет я жила на улицеПо прозвищу Маяковка,Про все хорошо и плохо яОт бабушки узнавала,В детсаде успела втюритьсяВ горластого дылду Вовку,А он меня звал дурёхою,И этого мне хватало.
А в девять жила на Пушкинской,Влюблялась в других поэтов,Училась писать красивые,Примерные сочиненья,Нет, я не была простушкоюИ вскоре прочла запретных,И стала я экспрессивною,И дома пошли гоненья.
Сбежала учиться в пригород,Наивное захолустье,На улице – не Есенина! –Белинского обитала,По библиополкам прыгала,Гонялась за скрытой сутью,Осенила и весенилаВ тетради своей немало.
Вернулась домой потерянной,Блуждающей между строчек,Болеющей достоевщиной,Цветаевой пристыжённой,Оболганной и расстреляннойХранительницей пророчеств,Святою и падшей женщиной,И той и другой сожжённой.
Собой становилась медленно,Себя обретала в муках,Поэты, влетев на скорости,Увязли во мне покнижно…Теперь я в себе уверена,Живу в Речном переулкеИ речи по руслу совестиВеду я к причалам ближних.
Про счастье
Мне вообще плохо даются "светлые" стихи...Лев Либолев
Про счастье все потрачены слова,Потрачены не зря, я полагаю, -Бывало, и дневал, и ночевалЯ в строках сознаваемого рая,
Где было ароматно и светло,Где было пониманье безоглядно,Где всё своей гармонией влекло,Всё было и могло ещё быть рядом...
Не знаю, то ли рай меня изгнал,А может, сам из рая убежал я,Но в жизни появилась кривизна,Банальность, словоблудие и ржавость,
Замшелость, бытовая дребедень,Сквозняк и духота попеременно,Мелькание сезонов, смена делС кофейной и пивной густою пеной,
Дымина от затяжек и туманОт чайника, и прочие виденья,И новая загадка для ума,И горе от ума, и наслажденье,
Порхание по клавишам, аншлаг,Но чаще удаление и правка -Досталась беспокойная душа,Не нужно ей концерта по заявкам,
Противится нажиму, что извне,Чувствительна к посланиям, что свыше.Писать о счастье - это не по мне,Когда-нибудь мне странность эту спишут.
Стихи - как ежедневный моцион,Конечно, не для тела - что мне тело!Я до сих пор ищу своё лицо,И нет моим метаниям предела.
Смотрю я под особенным угломНа всё происходящее, подспудноОсмысливая, как меня влеклоТуда, где и светло, и обоюдно.
А что останется?
Ещё один сезон иссяк,Истёк, усох и сбросил семя,Залог доверия засеян,Сезон наедине со всеми,Когда ты наизнанку вся.
Сезон любви, огня¸ золы,Сезон долгов и одолженья,А ты совсем не ворожея,И зубоскалят Том и Джерри,И заржавела пасть пилы.
Тускнеет всё: восторг и страх,Один сезон другой заменит(Лишь не унять вторженья в Йемен),Проходит быстро сыпь мгновенийИ рябь эмоций «ох!» и «ах!».
«А что останется?» - вопрос,И он долдонит дятлом метко,А ты кукушка и наседкаСвоих идей со вздохом предков,И выбор лучшего непрост.
Останется душа! Чиста,Хотя изрыта бренным бытом,Измята вся и перешита,Тоской своею не убита,Жива у своего креста.
Я полупуст и полуполон
Я полупуст, и полуполон,И полоумен лишь весной,Благовещаю с колоколен,А вечерами своеволен –Недуг поэта прописной,Я рад, что это всё со мной.
Пишу признанья на открытке,Очередной зачав роман,Под ритмы «Сказки странствий» ШниткеВсерьёз устраиваю читкиСебе, с игнором дальних стран,Сорвав бинты с осенних ран.
Прочтёт написанное МузаИ улыбнётся или нет –Во мне проснётся юный юзерИ все эмоции загрузитНа перегревшийся планшетДо плеска ландышей в душе.
Вот это селфи «Я в полёте»,А это видео «Я – бог»…Я на короткой с Музой ноте,Вы лишь весной меня поймёте,Как я пылаю и продрог,Как я успешен и убог.
Ещё и уже
Стихия мне шлифует грани,Но поднимает муть со дна.О как же сильно душу манитЕщё чужая глубина.
Потом без облака, нагая,На небо выплывет луна.О как же сильно отвергаетУже чужая глубина.
Я не нищенствовал без Ницше
Я не нищенствовал без НицшеИ без Канта перекантуюсь,Мне б на севере сохраниться,Но я вышел за юг страницы,Где газетный осадок улиц.
Где урезаны формы словаИ утрачены косы смысла,Где двулично и трёхгрошово,Сырость осени там нашёл я,Заржавел и вконец завис я.
Пережив помутненье Ницше,Переняв априорность Канта,Я оспорю свои границы,Что на лестнице низших-высшихЯ не вымерший питекантроп.
Выдох
Повисли наши вздохи на серпе,А жатва с полнолунием совпала,Созвездия сочувствовали вяло,Ушли мы: я в себя, а ты к себе,Ответив за последствия финала.
Не раз тебе припомнится грозаИ влага межресничной акварели,Для вздохов и признаний перезрели,По крайней мере, брак тому назад,Всё чаще на часах разводы стрелок.
Не раз и мне припомнится пастельИскусного сухого крохотворства,И голос, волос, плед густого ворса,И сад, где не одна густеет ельС газоном для мажора и для форса.
Повисли наши вздохи на серпе,Несжатые колосья, сбросив зёрна,Сезону остывания покорны,Ушли мы: я в себя, а ты к себе,Но будет снег и выдох пашни чёрной.
Я еду с Пастернаком
На всех парах несётся поезд,Колёса вертит паровоз…И что-то впереди ещё есть…Б. Пастернак
Я еду с Пастернаком не в СВ,А в тамбуре, прокуренном столетьем,Не дёргать перевязкой рифмы впредь быИзраненный метафорой рассвет.
Не лучше ли пустить на самотёкЗарю необозримого волненья,Мерцают фонари самозабвенья,По венам переменный пущен ток.
Плацкарта удивительно к лицуТому, чьё возлияние попутно,Тому, чья перекличка обоюдна,По матери скорей, чем по отцу.
Я еду с Пастернаком и молчу,Но он молчит талантливей и твёрже,Затягивать молчание негоже,Но я прошу ещё, ещё чуть-чуть.
И вдруг услышу «Сосны», «Ветер», «Хмель»И «Зимней ночи» свечи обнаружу,Стихи мою укачивают душу,Дорожная ненадобна постель.
Но время нажимает на стоп-кран,Крушения, конечно же, не будет,И вряд ли протрезвеют разом люди,Но будет у рассвета меньше ран.
Я еду с Пастернаком налегке,Полам не оставляя даже крохи,Попутчикам достаточно легенд,Поэту недостаточно эпохи.
Даная
Войдя в неё, опрометчивоНадеешься, веришь, любишь,Считая земною женщиной,Навязчиво тянешь губы.
Вливая по капле радугу –Одной ли вы крови стали? –Ты свой горизонт укладывалВ её грозовые дали.
Стихии доверив лучшее,Волну разбивая в шторме,Лишаешь благополучияВоздушные свои корни.
Ласкаешь нагие отмели,Кристаллами соли тая…Часы тебя тихо пропили,Осталась одна Даная.
Уходишь от вечной женщины,Задёрнуты полусферы,Но круто на них замешенаИнтрига новейшей эры.
Вотякова Ольга Николаевна (псевдоним Ольга Вольнова) родилась 16 ноября 1971 года в г. Ульяновске. Первые стихотворения написаны в 12 лет. Первая публикация состоялась в районной газете «Путь Ленина» в Сенгилее в 1988 году. С 2011 года активно публикуется в интернете, участвует в различных сетевых литературных конкурсах, пишет стихи, рассказы, рецензии, эссе. Печатается в коллективных сборниках и журналах, автор поэтических книг «Душевный шум настигнутых мгновений», «Аллея писем», «Девочковое счастье», «Игрушки», «Междунамье». Более 25 лет является учителем начальных классов. Несколько лет работала системным администратором гимназического сайта и главным редактором журнала «Лесенка» Симбирской гимназии «ДАР». В настоящее время выпускает с учениками школьную газету «УРАдуга событий». Совместно с детьми реализовала несколько литературных проектов «Первоклассика», «ЗагаДАРики», «Птенчик», «Лесная школа», «Экорассказки». По своим стихам вместе с ребятами снимает видеоролики и создаёт мультфильмы.Кроме литературы, увлекается ЗОЖ, психологией, волейболом, фотографией, садоводством, участвует в природоохранных мероприятиях. Член Российского Союза профессиональных литераторов с 2014 года. Победитель Областного литературного конкурса «Первая роса» в 2016 году.Авторская страница: https://www.litsovet.ru/index.php/author.page?author_id=17752 |
