«А мы – солдаты русской лиры…» / Архив номеров / ВЕЛИКОРОССЪ

***

Простите меня, черновые,

что я вас сегодня отверг.

Вы, дерзкие и живые,

явились, строчки в четверг.

В субботу и воскресенье

вы нравились мне пока.

Но замысел – землетрясенье.

И вот покачнулась строка.

За нею – другая... Словом,

строфы разрушился дом.

Вы были началом, основой

того, что родилось потом.

И жизнь, и поэзия – айсберга пик.

Как с первой любовью ты схож, черновик.

***

Ещё по улицам хожу

подолгу, не спеша.

Строку как истину ищу,

открыта ей душа.

Ты – лист последний на ветру,

игрушка всех стихий.

Ещё не отданы перу,

не сказаны стихи.

***

Горе ли повод ревновать?

Да, тучи чтут вершину,

но очень любят наплывать

порою вниз, в долину.

Ручью ль корить исток за то,

что летом высыхает?

Долины голубой простор

внизу лежит, не тает.

Плывите тучами, стихи,

дождём пролейтесь где-то.

Пусть губы, как ручьи, сухи,

но шепчут вновь сонеты.

И вновь взор радует простор

и к солнцу устремлённость гор.

***

Стихо Творение Дня

тихо творило меня.

В окна сочился рассвет.

Сколько мне было? Неважно!

И записал я отважно,

мир увидав как поэт,

дав тогда дерзкий обет,

Стихо Творение Дня.

Как появилась строка?

Кем вы, наставники, были?

Знают секрет облака.

Или то ангелы плыли?!

Море житейское лет.

Строки в душе прибывали,

в радости или в печали

я исполняю обет.

Помню тот юности свет,

свет моего озарения.

Нет, не затерян был след

первого Стихо Творения.

***

Из века в век на свой редут

по жизни рифмы нас ведут.

Что ж, в выборе не виноваты:

не маршалы мы, а солдаты.

Беснуются всё лжекумиры.

А мы – солдаты русской лиры.

***

Звучат во мне стихи, не умолкая.

Мне дорог полюбившийся мотив.

Кого-то на земле я продолжаю.

Продолжусь ли, когда не буду жив?

Мой лучший стих, ты песней лебединой,

взлетишь в прощальный миг под облака?

Но тело и душа пока едины –

не создана последняя строка.

И я небытие, глядишь, нарушу:

в поэте возродится пусть поэт.

Уж нет того, наследую чью душу.

Но что душе бессмертной дымка лет?!

Звучат во мне стихи... То чьи-то души

мне вдруг шепнули нужные слова?

Умом и сердцем им внимай и слушай.

Их думой наполняйся, голова!

Звучат стихи. Печалят их утраты.

Успеть!.. Как ночь – пишу, пишу опять.

Наставники мои не просят платы.

С зарёю им так жалко улетать.

Им слава безразлична мировая.

Ничто не удлиняет жизнь вдвойне.

Кого-то на земле я продолжаю.

Звучат стихи, стихи звучат во мне.

Звучат стихи. Мои ли, их – не знаю!

И спор в них о добре идёт и зле.

Собою быть... Но всё же не теряю

то светлое, что увидал во мгле.

Предскажут, жду, судьбу мою.

Мелькая, тропиночка моя, найдись с высот.

Звучат во мне стихи, не умолкая.

Неужто их мотив во мне умрёт?!

Художник: Олег Кривцов