«Не знаю, чью роль играю…» / Архив номеров / ВЕЛИКОРОССЪ

***

История всегда права,

Хотя порой недальновидна.

Так на лугу растёт трава –

Самодовольна и солидна.

Ей кажется, что всё вокруг

Она познала в полной мере,

И что весь мир – огромный луг,

Который охраняют звери.

Порой они едят траву

Иль топчут, порождая тропы,

Но существуют потому,

Что ей, траве, нужны холопы.

И смысл их жизни – в битве пасть,

Но не пустить на луг напасти,

А у неё, травы, вся власть,

Все размышления и страсти.

Трава – творения венец

И повелитель мирозданья.

И усомнится лишь глупец

В разумности сего преданья.

Но точку зрения травы

Навряд ли разделяют звери.

Всегда находятся, увы,

Те, кто не в силах Правде верить.

Она – источник беспокойств

И нежелательных суждений.

У Правды столько вредных свойств,

Что есть опасность отторжений.

Куда спокойнее считать,

Что мир вокруг зверей верти́тся.

У них особенная стать,

Для них поют ветра и птицы.

Трава для них – всего лишь корм

Или естественное ложе.

Многообразье биоформ

Мозги сомненьями не гложет.

Кто заблуждается, кто прав –

Здесь можно спорить бесконечно:

У Правды ироничный нрав

И настроенья быстротечны.

Суждений крепких бастион

Взлетит вдруг завтра гроздью пыли.

И зазвучит со всех сторон:

Какими глупыми мы были!

История как череда

Застрявших в памяти событий

Права, естественно, всегда,

Но не сулит больших открытий.

Размах сиюминутных дел

Историю задвинет в угол.

Смиренно ждать – её удел,

Следя, как жизнь бежит по кругу.

***

Топот котов по крышам –

Вот что нам жить мешает.

Тише, котята, тише:

Дума вопрос решает.

Спорных вопросов куча,

Каждый – предмет дебатов.

Жизнь свою сделать лучше

Очень хотят ребята.

Глупый народ заставить

Жить по указке свыше –

Вот и открыт путь к раю.

Тише, котята, тише.

Катится вал законов,

Судьбы в кювет сметая.

И объективы дронов

Бодро инфу сливают.

Кто-то сарай построил,

Кто-то превысил скорость…

Кружат законы роем

В свод свой неся мудрёность.

Только из трещин свода

Глупость вовсю сочится,

Чтобы душе народа

Было в чём утопиться.

Но и на этот случай

Новый закон напишут,

Чтобы жизнь стала лучше.

Тише, котята, тише.

***

Нет и не может быть поэта,

Который не любил бы лето.

Вершина года как Парнас,

Где в воздухе парят сюжеты,

Где слышен вдохновенья глас,

Где душу греют волны света…

И кажется, всё по плечу,

Любые замыслы по силам.

Поэту, словно скрипачу,

Внимают мира старожилы.

Деревья, травы, комары

И всё видавшие вороны,

Не сдавшись натиску жары,

Несут стихам свои поклоны.

Как не спешит больной к врачу,

Чтобы избавиться от боли,

К стихам, как к чистому ключу,

Спешит с надеждой всё живое.

И что такое летний зной,

Коль на душе тепло и звонко,

И мысли, сбившиеся в рой,

Свежи, как в голове ребёнка?

Да, невозможной быть поэтом,

Душой не обожая лето.

***

Грохот заднего ума

Настигает нас всё чаще.

Значит, жизни кутерьма

Нас вперёд слабее тащит.

Значит, можно и взглянуть,

Что сейчас у нас творится:

Вдруг увидим что-нибудь,

Что в дальнейшем пригодится.

Грохот заднего ума

Стал отчётливей и ближе.

Ложных целей бахрома

Опускается всё ниже.

Мы шагаем по кускам

Вдребезги разбитых планов,

Мимо замков из песка

На фундаменте обмана.

И грохочет задний ум,

Нас подталкивая в спину.

Будто можно на бегу

Груз затей безмозглых скинуть.

***

Память моя бескрыла –

Вот и плетётся шагом.

Кружево дней застыло

Длинным архипелагом.

Меж островов проливы

В пене скрывают рифы.

Ах, как неторопливо

В воду уходят мифы.

Тонут куски событий

И вновь всплывают где-то.

Держат их крепко нити

Сотканного сюжета.

И никуда не деться

Им из сетей рассудка.

Все они льются в сердце.

Вот ведь какая шутка.

***

Ничего о себе не зная,

Я куда-то лечу по краю.

Я кричу, я рычу, я лаю.

Я зову безответно стаю.

Не ответит мне даже эхо.

Я кричу и давлюсь от смеха.

Даже если с ума я съехал –

Это, в сущности, лишь потеха…

Если жизнь наша – чья-то пьеса,

То и места нет в ней для стресса.

И бездумный итог прогресса

Спрячет в памяти дней завеса.

Не откроют секрет в эфире

Кто мы есть и кем прежде были.

Если мы в театральном мире,

То давно свою роль забыли.

Книгу жизни в уме листая,

Я бросаюсь из ада к раю.

Потому и лечу по краю,

Что не знаю, чью роль играю.

***

Всю жизнь мы ждём от жизни чуда.

А жизнь от нас ждёт славных дел.

Мы создаём делишек груды

И видим в этом свой удел.

Как червяки в навозной куче

Мы копошимся на земле,

Стараясь жизнь устроить лучше.

А жизнь устроена вполне.

Но нам всё мало, мало, мало –

Не мой удел, не мой размер…

Мы так стремимся к идеалу,

Что попадаем в плен химер.

И так упорно жаждем чуда,

Что, продолжая серость дней,

Для жизни городим запруду

Из глупых и пустых затей.

Хокку

Спокойно в лесу.

Тихо любуясь собой

Осень застыла.

Звёзды уходят.

Алый зонтик всплывает

Над краем моря.

Дождик промчался…

Пахнет дороги ковёр

Пылью и влагой.

Старые книги

Шорох засохших страниц

Как чей-то шёпот.

Капля за каплей

В реку впадает ледник.

Целую вечность.

Лимерики

Любознательный парень из Хосты

Говорил, что все люди – прохвосты.

Говорил потому,

Что казалось ему:

Тесновато на улицах Хосты.

Беззаботный рыбак из Марселя

С детских лет обожал карусели.

Он на море кружил,

В общем, весело жил,

Рад тому, что родился в Марселе.

Жил угрюмый сантехник в Париже.

По подвалам ходил он на лыжах.

Хоть в подвалах вода,

Ожидал он всегда,

Что пройдёт снегопад над Парижем.

Жил в Анапе малец со смартфоном.

Он ходил в чёрной шляпе с тампоном.

И, собрав разный хлам,

Помещал в Инстаграм

На потеху друзьям и знакомым.

Художник: Геннадий Шлыков