«Любите своё Отечество…» / Архив номеров / ВЕЛИКОРОССЪ

***

Я обнял бы человечество,

Да больно широк размах.

Любите своё Отечество

За совесть, а не за страх.

За ширь и дожди косые,

За тополь, что у окна.

За то, что это – Россия,

За то, что такая одна.

Сармат

От Уральских хребтов

до Британских морей,

от Дуная и Южных Карпат

до широт, где лютует

косматый Борей, –

Обретал свою волю сармат.

Защищая свободу и имя своё,

он не раз отправлялся в поход.

Его верные спутники, меч и копьё,

грозной битвы решали исход.

Он к отчизне хранил

в своём сердце любовь,

а в сраженьях был меток и твёрд.

И никто не пытался

сразиться с ним вновь

из разбитых им римских когорт.

***

Шум берёз – будто звон колокольный.

Вот она, моя милая Русь!

На пригорочке храм белоствольный,

Тут покаюсь я и причащусь.

И скажу я родимому краю

Вот на этом высоком юру:

«Без тебя каждый день умираю,

А с тобой никогда не умру!»

***

Все явственней зовёт к себе земля,

Где я рождён и где бываю редко.

Там, в глубине Рязанского кремля,

Живет история моих далёких предков.

Осыпь меня роскошеством любым,

Без родины утешусь я едва ли.

Торжественно под небом голубым

Сверкают константиновские дали.

Заветной старины священный дух!

И в вёдро, и в глухое непогодье,

Бескрайние объятья распахнув,

Встречают нас маровские угодья.

Предел, куда и мы должны прийти,

Прожитых лет незримая граница,

Где можно после долгого пути

Пред памятью ушедших преклониться.

***

Дни ничьей любовью не согреты.

И такая скука – хоть скули!

Отчего спиваются поэты?

Оттого, что душу сберегли.

В этом мире, жёстком до предела,

Где себя теряет человек,

Никому давно уже нет дела

До больных, бездомных и калек.

И не знаешь, где искать спасенья,

Как не стать шутом для подлецов.

Оттого и маялся Есенин,

Оттого и пьянствовал Рубцов,

Что душа от жалости страдала –

Не к себе, а к слабым и больным...

Дни сгорают, как и не бывало,

Остаётся только горький дым.

Свобода слова по-европейски

Свобода слова? – Да не скажи!

Сегодня в мире свобода лжи.

Отравлен ложью газетный лист.

Враг – россиянин, герой – нацист.

Ну, ладно, Псаки, слаба умом,

Но вы, писаки, и вы – о том...

Неужто разом у всех, кто сыт,

Отняли разум, а следом стыд.

Когда по детям бьют снайпера,

Одни уроды орут «ура».

А рядом люди кричат от ран,

Хотя об этом молчит экран.

Но если видишь, что всех – под нож,

Игра в молчанку – всё та же ложь.

***

Мы то «бездельники»,

то «алкаши» –

так проще думать

им, изрыгающим

злобу и ненависть,

им, изучающим

«тёмные стороны

русской души».

Что же, прикажете

нам лебезить?

Нет, велика ещё

слава Изборская, –

чтобы какая-то

сволочь заморская

карой всемирной

нам смела грозить.

Есть ещё в жилах

державных энергия.

Есть у нас армия,

есть у нас флот.

Твёрдой рукой

преподобного Сергия

Русь осенённая –

Правду несёт!

Сельский роддом

Среди лугов некошеных,

Где солнце полудённое

Кидает жар пригоршнями,

Стоит изба белёная.

Над ней сирень склоняется,

Как бабка повивальная,

Здесь чья-то жизнь рождается,

Как песнь исповедальная.

Небесные далёко там

Стада в реке купаются,

И птицы тихим клёкотом

С зарёю окликаются.

***

Мне город наскучил, удрать бы

От этой шальной суеты.

Под окнами барской усадьбы

Огнем полыхают цветы.

Сквозь облако розовой пыли

Струится заоблачный свет,

И птицы щебечут: «Здесь были...»,

А липы вздыхают: «Их нет...»

И нас беспощадное время

Затянет в свои жернова.

И мы повстречаемся с теми,

Кто жил на земле однова.

Недаром вещунья-кукушка

Ведёт свой таинственный счет,

На той стороне, за опушкой,

Где тихая речка течет.

***

А в Мичуринске нынче зима,

По дорогам гуляет позёмка.

Побелели мосты и дома,

Снег на крыши ложится негромко

А в Мичуринске яблони спят

Под густым белоснежным убором.

Снег летит на Турмасовский сад

Кружит над кафедральным собором.

Он такой кружевной на просвет,

Нам доставшийся, словно в наследство

От каких-то немыслимых лет,

Прилетевший из нашего детства.

Он порхает в пространстве ночном –

Над землёй, над родительским домом...

Пахнет в воздухе дымно-печном

Чем-то хлебным, до боли знакомым.

Закружилось всё, словно во сне,

Но сквозь вьюгу отчетливо вижу

Профиль мамы в горящем окне

Проступает – всё ближе и ближе.

Художник: В. Васнецов.