«Россия просто есть…» / Архив номеров / ВЕЛИКОРОССЪ

Погубье

Убрать Россию с Юга и Востока –

Немыслимей, чем сдвинуть Гималаи.

Россия просто есть. Она жестока,

но только если этого желают

истово мелкие наполеоны

и истошно творным бредом мессианства.

Россия просто есть. И на иконах,

и на краю стола – попыткой шанса

упасть иль удержаться, будто ваза,

истолкнутая локтиком нервичной

княжны, влюбленной в декабриста Васю,

но пойманной – да ладно бы с поличным! –

а то вон… с неприличным… у агентов…

Непогубимы буди от погубий…

Упасть? А пол похож на конкурента

для потолка? Душе без самолюбий

быть – все равно, что городу – без улиц:

стоит скалою – но безжизно-стоек.

Движения! Чтоб стены распроснулись,

чтоб мостовые спрыгивали с коек!

Движе… Не я. Пускай кричат другие.

Я прошепчу, и буду неуслышна:

куда бы ты ни сдвинулась, Россия,

хоть на восток, хоть в ад,

хоть сфинксам в дышло, –

не измени. Изменницы не в моде.

Одна уже пыталась – вон, рыдает…

Ей траур, ей изран, в самой природе

ёе измены... Этого – не дай нам.

СлОвяне

Системочки мироздания рождаются от безделия,

когда на душе π-здание, и всё на один не делится.

Когда все живое замертво захватано, перелистано,

тогда она и рождается: своя, а не чья-то истина.

– Я знаю, как все устроено! Не надо мне ваших знаньицев.

Конечно же, как по-моему: поскольку оригинальная

идея – не для дебиликов. Дебилики любят общее.

Любилили, нелюбилили… А все было так: короче, на,

теория струн – тупятина. Декартова плоскость – бредище.

Эйнштейн – это чисто дятел, на. Души в человеке нет ещё.

Страна у нас – просто задница. Будь я президентом, я б её…

Всем юзерам в морду яндексом. В раю огурец был яблоком…

И кажется: не закроются. И странно, что не расплачутся.

Словяне мои, героевцы, мудрочеры и палачики.

Непризнанный ген Италии. России росинка манная.

Растоптанные сандалии. Платоновые платаны («на…»)

Зарплатовыми заплатами сократинки несокрытые.

Безрыбье фальшивозлатое, разбитенькое корытие.

Симферополю 26 февраля

Есть иные малые города,

у которых будущее вампирят

города большие, каким всегда

не хватает будущего. Пошире

разевают пасть, обнажив резцы,

кое-как почищенные с фасадов

и парадных. Мельче планктонных цист

капли будущего, и, наверно, надо

так.

Бывают малые города,

что пытаются за себя бороться,

на столбах, на крышах и проводах

распиная блики большого солнца,

а живые души – на площадях,

что, подстать большим, то «звездой» концертят,

то ли стягивают под какой-то стяг –

крепче вбить сознание самоцел(ь)ки

своему продажному городку,

для того на этой земле и естем,

чтобы каждый раз принимать укус

до бескровья за поцелуй невесты.

О Великой Победе

Видимо, я уродина,

Клокоть больных идей…

«Мы защищали родину!» –

Вы убивали людей!

«Это не люди – гады!

Нас не щадя совсем…»

Просто: убийства, гады,

не оправдать ничем.

Видимо, сами черти

шепчут мне этот гимн:

лучше отдаться смерти,

чем убивать самим!

Видимо, я чудови…

Милый, не на войну!

Рук в несмыванной крови –

Плачущих! – не приму.

Я – не для победителей.

Для миротворцев – я.

Боже, возьми в Спасители

маленькую меня…

Украинским друзьям

Один пастух на луг погнал ягнят –

другой – под «Завтра уродит!» – на пашню…

А вам не страшно потерять меня?

А мне вас –

страшно.

Один вожак: «Охотимся на Рысь!» –

Другой: «Нам Рысь – родная мать, не кошка!»

А вам не тошно взвесью – в пресс-реслизь?

Мне что-то

тошно.

Одна хозяйка месит пироги,

другая втихаря в них – мандавошек…

А вам не сложно объяснить: враги –

из тех,

хороших,

что сердца несмиренного уют –

отдушинами, душами… как близко?

Когда уже они меня убьют?

Чем мучить

визгом

обезозубленных электропил…

Обезорученных известовзглядий…

Когда из вас хоть кто-нибудь любил

меня –

стреляйте!

Мифопоэтическое

Я выдумала бандеровцев,

Ты выдумал оккупантов.

Сложилось: в живой пример и цель

Для будущих фолиантов.

Иллюзия. Майя дерзкая.

И Будда хохочет в голос.

Фантазия – так поэт сказал.

Цветочичек флагиолус.

Растет себе, не колышется,

В мушиных роях, как в нимбе.

В корнях его что-то мышится,

Зубами землицу имет.

Земля – это просто почва.

От этого плод ядрёней.

Скорлупка – прочнее прочной.

До тела и не дотронешь.

А души… какие души!

Никто никого не палит…

Во Львове орут «Катюшу»,

А в Симфе спивають «Галю» –

Живой триумфальной аркою

Славянской единой нации…

Да что ты опять об армии,

Какая мобилизация –

Абстракция перекатная!

Промытого мозга ванночка.

Я выдумал провокаторов.

Ты выдумала захватчиков.

Есть только весна. И Бог. И ямб.

А все, что болит – внушение.

Все Путины – мифология.

Все Яроши – искушение.