«Новохристианским поэтам» / Архив номеров / ВЕЛИКОРОССЪ

Тридцать лет Татьяна Александровна Хлебянкина посвятила Отечественной культуре и музею С.А. Клычкова в Талдоме.

С юбилеем, Татьяна Александровна!

Вологда

Памяти Алексея Ганина

Вся Вологда – из кружева,

Прилуки – из литья.

Овеяна легендами

Прародина моя.

Курганы да могильники,

Соборы да кресты…

Для сердца нет желаннее

Неброской красоты.

Здесь жили преподобные

Димитрий и Игнат.

Теперь святые мощи их

От бед сей град хранят…

А с фресок Дионисия

Снисходит благодать…

Сияют лики дивные

И плачет Божья Мать…

…Форпост Руси на Севере,

Приют царя Петра.

Ах, Вологда! Ты – ссылкою

И крепостью была.

…Коня стреножил Батюшков

У берега реки.

Рубцов в полях сиротствовал

И плакал от тоски…

Вскормила Вологодчина

Святых, богатырей.

Художники и зодчие

Талант дарили ей…

Венчала ты Есенина

И друга родила –

Поэта из – под Коншина,

Архангельска села…

Звать – Алексеем Ганиным.

До возраста Христа

Его распяли нелюди

И смолкнули уста…

Но снова возрождаются

И души, и мечты.

Ах, Вологда! Прекраснее

В сто крат сегодня ты.

И песни колокольные

Плывут со всех сторон.

С молитвой пробуждается

Старинных храмов звон.

Тобой – не налюбуешься,

Нет слов, чтоб описать…

О, Вологда – лебёдушка!

Люблю тебя, как мать!

…Вся Вологда - из кружева,

Из бересты, литья.

Москвы она ровесница,

Прародина моя!

На Ваганьковском, у Есенина

Ты, воспетый томами стихов,

Восстающий из смертных оков

Беломраморной головой –

Дух России, Есенин – живой!

И друзьям, и врагам твоим –

С белых яблонь прощальный дым,

Чтобы в сердце смогли сберечь

Пламя душ поминальных свеч…

Я стою над могилой – живой,

С непокрытою головой…

Вся Россия несёт цветы

К этим липам, что помнил ты…

Будет ныне и вечно звенеть

Строк твоих златокудрая медь!

К памятнику и могиле Сергея Клычкова, которых нет…

Памяти В.В. Морозова

Нет, их, как всех, не хоронили…

Могилы братские лишь рыли…

Их дом теперь – весь шар земной…

Где ты, Сергей? Побудь со мной…

Здесь, на Ваганькове, так тихо…

И так поэзия близка…

Смотри: Луна и облака…

Ты расскажи своё мне лихо:

Как был расстрелян в ночь, Поэт,

За то, что в строчках – правды Свет…

Как шёл до смерти крестный путь;

Врагов своих не позабудь

Назвать – всех, всех – по именам,

Как в Библии – и – «…аз воздам!» -

Пусть судит их Всевышний Бог…

Дай мне поэзии глоток

Твоей – холодной, ключевой,

Целительной, святой, живой…

Не «в белом венчике из роз»,

А той, где – кровь и где Христос…

Чтоб даже тот, кто в вас стрелял,

Почувствовал, ЧТО потерял…

На родине Николая Клюева

С.И. Субботину

Ах, вытегорская водица!

Дайте, дайте мне напиться

Из Поэзии Ключей,

Там, где Клюев – соловей

Олонецкий и ведун

Растревожил светлый ум

И собрал наш «Песнослов»

Серебром заветных Слов.

Есенин в Дубровках

Памяти Виталия и Валентина Алексеевича Клычковых

Я вспоминаю: был июль.

Теплынь. Макушка Лета,

Когда приехали гостить

В Дубровки два Поэта…

Мы, лет по десять пацаны,

В баталочки играли,

Построив чудо – городки,

Фигуры выбивали…

Вдруг гости - к нам:

Примите в кон!

Тряхнём, мол, стариною!

Азарт и шум, и пыль столбом,

Увлечены игрою…

Но уступили пацанам…

Что ж, нам верхом кататься.

А гости: «Нет уж» - говорят, -

Пытались отказаться…

Тут чуть до драки не дошло,

Но не подрались всё же…

Как раз подходит к игрокам

Наш друг, Клычков Серёжа:

«Вы что? Ребята! Земляки!

Да это ведь Есенин!

По всей стране его стихи

Звенят дождём весенним!

А с ним Орешин Пётр! Поэт!

Слышна его «Дулейка»!

А ты, курносый, в десять лет

Сложить стихи сумей – ка!»

…Расхохотались и пошли,

О чём – то вслух болтая…

Притихла, словно воробьи,

Босых мальчишек стая…

Потом под вязом, ввечеру,

Собравшись на лужайку,

Частушки пели под гармонь,

Ещё – под балалайку,

Концерт устроив землякам,

Соседи и Поэты…

…С тех пор любовь моя к стихам

Есениным согрета…

Памяти Сергея Клычкова

Я сгораю дотла.

Мне осталось немного.

Как темна, как светла

В путь последний дорога…

В эту осень уйти,

Раствориться с дождём…

Что же там, впереди,

И чего мы все ждём?

Забросает октябрь

Позолотой берёз…

Алой кровью рябин

Растревожит до слёз…

Что успел, не успел…

Смерть подводит итог…

В приговоре: «Расстрел»,

Пуля метит в висок…

Как тебя схоронить?

С кем тебя отпевать?

Помрачнеет отец,

Разрыдается мать…

Две жены, две судьбы…

Обе дороги, близки…

Не сумел передать

Им предсмертной записки…

Сын остался и дочь…

В пять, в четырнадцать лет…

Кто им сможет помочь?

Ведь тебя уже нет…

Но воскреснут стихи,

Раз судьба горяча.

На каноне в помин

Разгорится Свеча…

Ты вернёшься, ты – здесь!

Вот он, в камне – Клычков!

Будут в Вечности жить

Все собранья томов,

Будут вечно звучать

Песни, проза, стихи…

Только в памятный день

Станут звёзды тихи…

…Лягут астры на грудь,

Зацветёт георгин…

Постоим, помолчим

Мы под шёпот рябин…

Поэтам России

Е.А. Евтушенко

«Поэт в России больше, чем поэт», -

Как колокол, звучат слова простые…

Тогда лишь Дух святой живёт в России,

Когда Поэт в ней больше, чем поэт.

Пусть он эпохой возведён на Крест

И неизвестен путь его к могиле…

Поэт в России больше, чем поэт,

Поэт – Пророк, Поэт – слуга Мессии.

Кричит многострадальный в нём народ

И призывают каяться святые…

Поэт в России больше, чем Поэт,

Поэт рождён, чтоб воскресить Россию, -

Погрязшую в неверии, во тьме,

Забывшую и предков, и святыни…

Поэт в России больше, чем Поэт,

Поэт – народ, Поэт – Душа России.

***

Нас можно рассыпать, изъять из набора…

Мы в гении выйдем, но это не скоро:

Сначала - распнут и не раз – предадут,

И грязью, и ложью, и матом – польют…

Но к нам не пристанет – что скоро – не споро:

На белые крылья – пятно от позора,

Мы – выше, мы – выше, мы выше давно.

И бьётся Души нараспашку окно –

На завтра, на завтра… забыв, что вчера

Её распинали… гвоздями… с утра…