Маленький городок, кинутый возле речки
Рядом читала дорогу, меня и пассажиров,
Я постарался себя не ронять, быть живу.
Тихая, биография на лице не видна, не слышна, незрима.
Наша дорога не приводила к Риму.
Маленький городок, кинутый возле речки.
Лужи, роняешь вздох в человечье
Странное ремесло: дым, курятник.
Где-то дрова, забор, но врат нет.
Чутко ловил дымок печек, бани.
Кто-то его стелил под ногами.
Грязь возле луж и старых проталин.
Но он во всём так ладно притален
К речке и берегам, к оберегу.
Я вспоминаю гам у ночлега.
Номер, закат в окно, занавески,
Всё оставалось в нём как-то веско.
Ветхий фасад и свет стен у Думы.
Я проносил по нём эти думы.
Площадь. Стоял Ильич серебрёный.
А перед ним цветы... Вечнозелёные...
Без ять
Месяц в небе полдень играл,
Таял, багров и ал,
В солнце потухшем
Закат. Стук шедших
Следом тянул оглянуться вспять.
Суть сих «ять»
В книгах, рождённых до революции,
В воле лиц и… и
В православном взгляде, выражении глаз.
Среди нас
Такие встречались шёпоты и смешки,
Что все понимали, дескать, это вершки –
Корешки копай глубже.
Ох, и глуп же
Ты, парень!
Обманем!
Обведём вокруг пальца.
Но судьба столько лет водила скитальца,
Что ложь стала только чертой характера, лица, взгляда,
Игрой, обрядом.
Не надо
Судить за утайку,
Стайку
Хохота, лицемерья, фальши,
Потому что со всем этим дальше,
Если дальше хочешь вообще.
Тще-
тны судьи в играх чужих.
Каждый – правило, каждый – тих
И приглушен.
Я пытаюсь учиться слушать.
И молчать.
И не важно более, с «ятью» или без «ять»…
Не слиться со словом «зима»
Редкие авто опасностью проносились
Мимо. Стыли руки апрелем на ветру.
Сотру штрихи подорожной пыли.
Дорога тогда, как труд,
Ложилась асфальтом под ноги,
Просёлком и грязью сыпалась.
Весне подводить итоги
Выпало.
Случайный старик и дети,
Молчанье навстречу и гомон.
Поля без снегов, раздетые.
Крик тонок
Какой-то птицы. И ветхие в ряд дома.
Я так постарался не слиться
Со словом «зима»... Зима
Давно откружила. В лицах
Сияли весна и свет.
Чуть видный за мною ложится
Пути непослушного след...
О вышедших в отставку книжках
Прежние книжки вышли в отставку.
Автор стал младше нас.
Нет, он хорош как морфема, приставка,
Но корень у Слова – «Спас»...
А за окном тебе столько далей
Выдали и путей.
Вон как ты ладно теперь притален
К самой пустой версте.
Ты, как в петлице теперь, в дороге,
Полнишься тропкой в храм.
Всходишь тихонько на старый порог, где
Солнышко пало к нам
Прямо в окошко, в весенний вечер,
В лёгкий апрельский наст.
Как хорошо, что от нас не лечат,
Не избавляют от нас...
Причастные к мороси
Бродили с моросью по тропинкам парка.
Снеговик махал веником горячо и жарко.
Ветер сырой бросался наземь.
Цветы давно забыли о вазе.
Ромашки в поле ещё далече,
И пчёл жужжанье подобьем речи
Придёт нескоро, придёт лишь с маем,
Но потакай весне! Потакая,
Ты приближаешь тепло прогулки
И зелень леса и переулка
В посёлках малых и деревеньках.
Зима лежит на столе печенькой,
Горячим чаем и кружкой кофе.
И брендом, маркой на странном штофе,
К которому ты был причастен,
Как и к зиме, весне и счастью.
Как ко всему, что видел, слышал,
Читал. Всему, чем жив и дышишь.
И как ко всем, кто бегал холода...
Не потому ль ты был так молод, а?..
Комментарии пока отсутствуют ...
