Поэзия
Слово — тень, слово — блеск, дар эфира,
тьмой и светом на гребне волны
гонит в бурю судёнышко Лиры
по просторам морской седины.
Шторм крепчает и мачту колышет,
злобно блещет на скулах ветров.
Так стихия Поэзию пишет
гулом яро-рокочущих строф.
А когда воцарится истома,
нанесённая кистью волны,
Лира-чайка, в пространство несома,
оперит солнцем строчек холсты...
Слово — тень, слово — блеск, дар эфира,
как поэту его разгадать
в языке — этой клеточке мира —
и плеснуть шумом волн на тетрадь?
Как, в штормах иль в затишье промучась,
удержать рифм и ритма весло,
разделяя Поэзии участь —
чтобы Слово до сердца дошло?!
Явятся звуки в утро...
Но для меня стихи - самосожженье...
Дина Терещенко
В колкий звенящий сумрак от сотворенья света
данные миру Богом сквозь маету эпох
явятся звуки в утро — и на пере поэта
вздрогнут и станут слогом — раннего мига вздох...
И первозданно, словно первых влюбленных поступь
в манговой чаще сада, где был утерян Эдем,
вдруг просияет Слово, будто живая россыпь,
нежно, кристально, сладко — дар, не подвластный всем...
Тенью былых бессонниц, жаркою глубью ночи,
белой чадрой пустыни вспыхнет его родство
с чёрною буркой конниц, с горькою тьмой пророчеств,
с тем, что дарует, как имя — явленному — божество...
С тем, что, как меч дамоклов над воспалённой строчкой,
с тем, что несётся в бездну или взлетает ввысь...
Слово от стужи продрогло, Слово не знает отсрочки
и, словно оттиск в железо, в строфы вплавляет мысль...
И обжигает, и студит... а с поднебесья созвездия
сполохом алого света жадно стекают в строку...
и сотворением будет — Cтих — как крупица Поэзии,
брошенная Поэтом — семенем — в слов борозду...
***
В янтарной выси поднебесья,
в осенней сини куполов
я обретаю мир без лести,
без суеты и громких слов,
без гама уличных потоков
и будничных дежурных фраз,
мир без тщеславья и пороков,
без лжи парадной, без прикрас.
Как редок дар – услышать Слово
божественной поры жнивья
в многоголосии иного,
негородского бытия...
мне ясен промысел осенний –
природы истина проста:
в прикосновении спасенье
к устам кленового листа.
В его сквозные очертанья
воскресный звон колоколов
вливает, как живое пламя,
своё вечернее тепло...
Русский язык
Сколько в русский язык Бог вложил глубины!
Слово может спасти от утрат и невзгод.
Слово – это исток, в нём разлив тишины,
птичий гомон, дорога, простор, небосвод....
Слово может зажечь в сердце искру добра,
пробудить ото сна неокрепшую мысль.
сокровенно, молитву в душе сотворя,
наш язык проникает в духовную высь...
