«Тучи над прошлым, и тучи над будущим…» / Архив номеров / ВЕЛИКОРОССЪ

***

Сойти с ума в глухую полночь

И по неведомой тропе

Брести до самого рассвета

В немой безрадостной толпе.

Отбросить прочь надежды сети

И Завтра разглядеть в упор,

Чтоб всё принять без содроганья

И не вступать с реальным в спор.

Увидеть Правду в пенной браге,

Спокойно принимать хулу.

Как это просто на бумаге.

Как это трудно наяву.

***

Тучи над прошлым, и тучи над будущим,

Солнечный луч лишь на миг пропустившие.

Тучи, внезапно представшие чудищем,

В памяти всё невпопад закружившие.

Горькие сны, прямо в явь проходящие.

Мудрые мысли, никчёмность явившие.

Прошлое как ярый враг настоящего.

Люди, бессмысленно жизни прожившие.

В памяти жизни иные, звенящие,

Колкими искрами душу залившие,

Наперебой в неизвестность манящие,

Чувства горячие, чувства застывшие.

Тучи над прошлым, и тучи над будущим,

Слёзы досады дождями пролившие.

Символом, в сердце извечно пребудущим,

Кружат, всё в мире в себя поглотившие.

***

Мы жить спешим, не думая о том,

Что всё на свете было не однажды.

И ничему не учимся в былом,

Пьянея от сиюминутной жажды.

Ошибки прошлые свершая вновь и вновь,

О вечных ценностях твердим неутомимо.

А ценности: Честь, Истина, Любовь

Всё это время проплывают мимо.

Мы мечемся по жизни как кроты,

Обильно умываемся слезами.

И Прошлое глядит из темноты

Печальными и мудрыми глазами.

***

Рабы молчат, покуда свищет кнут,

И руку бьющую с подобострастьем лижут,

И на богов с готовностью плюют.

О, как я эту свору ненавижу!

Жалеть людишек с рабскою душой

С времён Христа всё больше входит в моду.

И люди покрываются паршой

Привычным представлениям в угоду.

И рабское сознание ползёт,

Распространяясь медленно повсюду,

И чувства благородные грызёт

И превращает их в страстишек груды.

И пеплом покрываются мечты,

И загнивает мозг в безделье бурном,

И тяжесть порождённой пустоты

Швыряет жизни, словно мусор в урны.

Рабы кричат, свободу ощутив.

Но вовсе не от счастья, а от страха.

Им непривычен вольности мотив,

Оковы с душ не снять единым махом.

Рабам от рабства не уйти вовек.

Они всегда отыщут господина.

Раб только внешне в чём-то человек,

А в сущности – двуногая скотина.

***

Над Россией туман. Солнце скрылось за тучи.

Неустанно идут, словно слёзы, дожди.

Сколько можно страну, будто пленницу, мучить?

Что ещё впереди ей готовят вожди?

Что же делать, судьба у России такая:

Только кровь и война, только беды и боль.

И трясётся она перед миром нагая,

И безудержно правит в ней голый король.

А народ? Что народ – покорённое стадо.

Он бредёт без кнута. Кнут не раз уже был.

Для народа теперь только водка отрада,

Он что помнил и то равнодушно забыл.

Ну а те, что ещё не растратил рассудка,

Неужели не в силах Россию спасти?

Впрочем, им и самим жребий выдался жуткий:

Их бросают под ноги, чтоб дальше пройти.

Над Россией туман всё плотней и всё ниже.

Где народ, где вожди, где друзья и враги?

И сквозь этот туман я пожарища вижу

И отчётливо слышу в Кремле сапоги.

***

Нет больше родины, нет чести, нет героев.

В пенящемся потоке сточных вод

Бессмысленно несёмся мы с тобою

Вперёд.

И плыть день ото дня всё тяжелее:

Вниз тянет налипающая грязь.

А рядом веселится и наглеет

Мразь.

Всё, что веками собиралось по крупицам,

Заплёвано, растоптано толпой,

И морды снова вытесняют лица

Под дикий вой.

Солдату России

Все в мемуарах пишут о комбатах,

Чьи грудь и плечи звёздами полны.

Но на плечах у русского солдата

Все подвиги и горести войны.

К большим чинам привычки не имея,

Идущие, чтоб жизнь спасти, на смерть,

Солдаты всё умеют и всё смеют.

Умеют победить и всё стерпеть.

Как много их, безвестных и забытых,

Лежит до сей поры по всей земле,

Что кровью расточительно полита.

И эта кровь видна порою мне.

Стратегами считают генералов,

Заслуги восхвалять их всякий рад.

А я бы посмотрел, что с ними стало,

Когда б на фронте не было солдат.

Пусть тост звучит за русского солдата,

Который, в сущности, любых побед творец,

За мужа, за отца, за сына, брата,

За просто Человека, наконец!

***

Реклама дальних стран.

Загадочные дали.

Доступная цена,

Стозвёздочный отель.

На Кипр, друзья, на Кипр,

Где прежде не бывали,

Где до сих пор в лесах

Поёт весёлый Лель.

Разбитая страна.

Конвульсии Минфина.

Шпана в законе и

Озлобленный народ.

На Кипр, друзья, на Кипр,

Где плещутся дельфины,

Где нас никто не ждёт,

Где лето круглый год.

Предвыборный экстаз

И лживые посулы.

Газетный пустозвон

И кривизна зеркал.

На Кипр, друзья, на Кипр,

Где ветром сводит скулы,

Где волны гневно бьют

О кожу чёрных скал.

История любви

С отсутствием финала.

Анализ первых встреч

И протоколы ссор.

На Кипр, друзья, на Кипр.

Где всё начнём сначала.

Где вниз бегут ручьи

С голубоглазых гор.

***

Звук гитары в трёх шагах.

Женщины и свечи.

Не держусь я на ногах

В этот поздний вечер.

А гитара говорит

Ласково, протяжно.

Но душа тоской горит

И чего-то жаждет.

Вот и струны веселят

Да уж очень рьяно.

А вокруг таится яд

В облаках обмана.

Раздаются голоса –

Чем-то угощают.

Даже женские глаза

Больше не прельщают.

Струны, слышу, разошлись,

К танцу призывая.

Ну, казалось, веселись,

Но сидишь, зевая.

Снова чудный перебор

Постепенно тает.

Вина словно на подбор,

Но душа страдает.

Тонешь в дыме сигарет.

Струны, знай, играют.

Той России больше нет,

Эта – умирает.

***

Эх, Россия, дороги разбитые,

Тишина умирающих рек.

Разговоры и лица испитые,

И на душу ложащийся снег.

Ветер времени носит по улицам

Лепестки пожелтевших газет.

В деревнях измождённые курицы,

Семь старушек да высохший дед.

Суета городская неумная,

Бег в метро и автобусный гам.

Соловьиная трель ночью лунною,

Доброта к побеждённым врагам.

Лес, на щепки бессмысленно пущенный.

Заграничного хлама завал.

Люди, доброго барина ждущие.

Обещанья. Обманы. Развал.

Эх, Россия, просторы бескрайние,

И привычная русская лень.

Споры долгие в поисках крайнего,

И надежды на будущий день.

Что несёт тебе день наступающий,

Распознать никому не дано,

И хватаешь ты, как утопающий,

Ту тростинку, что сгнила давно.

Эх, Россия, дороги разбитые,

Тишина умирающих рек.

Разговоры и лица испитые,

И на душу ложащийся снег…

***

Люблю Россию, но не всю:

На ней налипло столько грязи.

Но до небес превознесу

Россию, чистую от мрази.

От беззаветных трепачей,

От слабоумного пророка,

От кровожадных палачей,

Сумевших вознестись высоко.

Люблю загадочную Русь,

Которой, в сущности, и нету.

И всё никак не соберусь

Пойти искать её по свету.

***

Господа иль товарищи –

Это всё ерунда.

Ведь Россия жива ещё,

И так будет всегда.

Что нам слушать пророчества,

Что конец настаёт,

Нам по-прежнему хочется

Русь спасти от невзгод.

Офицерство не сгинуло

Из российских полей,

Хоть Россию покинули,

Кто так пёкся о ней.

Болтуны и ничтожества,

Как клопы, мельтешат,

Перебежчиков множество,

Как в пруду лягушат.

Но их жалкое кваканье

Нас с пути не собьёт,

Повидал в жизни всякое,

Но живёт наш народ.

Пусть трусливые мечутся,

Это всё не для нас.

Защищали Отечество

Офицеры не раз.

Господа иль товарищи!

Это всё ерунда.

Ведь Россия жива ещё.

И так будет всегда!

***

Вот и всё: все этапы пройдены,

Впереди – лишь могильный крест.

До свиданья, Россия, Родина,

Ухожу я из этих мест.

Не увижу твоих просторов я,

Не услышу я песен твоих.

Без меня ты умчишься в Историю,

Словно тройка коней лихих.

Что же дальше? Какой же кучер

Эту тройку погонит вперёд?

Посмотри, может, всё же лучше,

Если вожжи возьмёт народ?

Как сироты мы в жизни были.

Ты, Россия, – неважная мать.

Мы тебя беззаветно любили,

Шли не раз за тебя умирать.

Ты была холодна и спокойна:

Что ж, умрут – есть ещё сыновья.

И лились нескончаемо войны

Под пронзительный крик воронья.

И сыны твои падали с верой,

Что не зря отдают свою жизнь.

Оказалось, всё это химеры,

Наша вера была в миражи.

Вот и всё: все этапы пройдены,

Впереди – лишь могильный крест.

До свиданья, Россия, Родина,

Ухожу я из этих мест.

***

Вы знаете, вы всё, конечно, знаете,

Как вновь страна упала в грязь лицом.

Теперь-то вы, наверное, признаете,

Что власть в руках у шайки подлецов.

Вы помните, вы всё, конечно, помните,

За Ельцина стояли вы горой.

Его портрет повесив в своей комнате,

Вы с жаром выступали предо мной.

Вы говорили шапками газетными

И фразами сванидзевских зеркал.

Я слушал ваши речи неприветные

И вашу мысль с надеждой в них искал.

Но мысли не было в словосплетениях,

Когда заученно, казённым языком

Холопски рассуждали вы о гениях…

Я слушал вас и думал о другом.

Как может глупость так опутать нацию,

Как может дурь ввести народ в гипноз

Так, что теперь любую провокацию

Спешит украсить он венками роз.

Вы помните, вы бегали по комнате

И коммунистов втаптывали в грязь.

Но срок придёт и вы, пожалуй, вспомните:

«Которые тут временные? Слазь!»

***

Процесс пошёл. Но не туда зашёл.

И о причинах можно спорить долго.

Но вот одно мне ясно хорошо:

Причина главная – утрата чувства долга.

У каждого есть от рожденья долг.

Порой он виден, чаще же неясен.

Но если ты свой долг исполнить смог,

То путь твой в этой жизни не напрасен.

А коли долг потерян – ты балласт;

Брак, второпях допущенный природой.

Ты можешь быть нахрапист и зубаст,

Как, в общем-то, и следует уродам.

И намертво вгрызаясь в эту жизнь,

К вершине ты всю жизнь ползёшь упрямо.

Но ты – балласт. И как ни егози, –

Итогом будет мусорная яма.

На куче мусора жизнь новая взойдёт.

И в кущах человеческого сада

Всё повторится. И процесс пойдёт.

Но, может быть, на этот раз как надо.

***

Поэт в России больше не поэт.

Поэзии как сущности не стало.

Рекламный слоган и эстрадный бред

Её стащили дружно с пьедестала.

Она пошла, куда глаза глядят.

Глаза глядели в сторону Кавказа.

И угодил в неё шальной снаряд.

Стреляли просто так, не по приказу.

41 год

Этот год был жесток и неистов,

Тьма пыталась закрыть белый свет.

Был на фронте любой коммунистом,

Хоть и был не у всех партбилет.

Полыхая огнями пожарищ,

Наступал на страну беспредел,

И всего лишь за слово «товарищ»

Уводили людей на расстрел.

Но надеждой единой согреты,

Знали мы, что фашизм не пройдёт,

И когда-то закончится этот

Сорок первый неистовый год.

Те, кто не был на фронте, не знают,

Что такое кошмар наяву,

Когда в дрожь тебя жарко бросает

Пенье пуль в беспросветном дыму.

Заставляя дрожащее тело

Силой воли рвануться вперёд,

Этот шаг не считаешь за смелость

И бежишь, куда сердце зовёт.

А потом, в краткий миг передышки,

Осознав, что остался живым,

Вспомнишь лица жены и сынишки,

И все мысли вдруг ринутся к ним.

Но лишь мыслью окажешься дома,

Как звучит краткий возглас: «Вперёд!»

И опять перед нами суровый

Сорок первый неистовый год.

***

История не учит ничему

Людей, одним мгновением живущих,

На всё вокруг презрительно плюющих,

Мозг заключивших в сонную тюрьму.

История не учит ничему

Обиженных судьбою от рожденья,

Ушедших с головою в заблужденья

И дел сиюминутных кутерьму.

История не учит ничему,

Пока однажды оплеухой звонкой

Не наградит вдруг вашего ребёнка,

Швырнув его в преступную войну.

И ты поймёшь вдруг сразу, что к чему,

И ощутишь с тоскою, почему

История не учит ничему.

***

Волны бьют о причал,

Крики чаек бьют в уши.

Что нам ждать от судьбы,

Бесполезно гадать.

Сорок лет без войны,

Но Отчизну разрушив,

Веселится врагов

Хамельонова рать.

Может, легче прожить,

Всё в прошедшем ругая,

И проворно вложить

Веру новую в грудь?

Но один только раз

В жизни мы присягаем,

И один только раз

Выбираем свой путь.

Офицерская честь.

Кровь принявшее знамя.

Разве можно от вас

Просто взять и уйти.

Разве можно предать

Тех, кто прежде был с нами,

Тех, кто жизни отдал,

Чтоб Отчизну спасти.

Дождь по палубе бьёт.

С криком носятся птицы.

Волны лезут на борт

И скользят по броне,

Разве думали мы,

Защищая границы,

Что враги изнутри

Угрожают стране.

Может, легче зажить,

Всё в прошедшем ругая,

И проворно вложить

Веру новую в грудь?

Но один только раз

В жизни мы присягаем,

И один только раз

Выбираем свой путь.

***

Когда в товарищах согласья нет,

То господам легко прорваться к власти

И разорвать Отечество на части,

Заставив потешаться белый свет.

Когда в товарищах согласья нет,

Вокруг кружит водоворотом пена,

И поднимает голову измена,

И гонит правду оголтелый бред.

Все ищут, в чём источник наших бед,

А что искать, коль всё предельно ясно:

Все наши устремления напрасны,

Когда в товарищах согласья нет.

Художник: Пауль Гримм