№29 Людмила ШАРГА (Украина, Одесса) Поэтическая страница

Людмила Шарга – поэт, прозаик. Член Одесской областной организации Конгресса литераторов Украины (Южнорусский Союз Писателей). Родилась в России. Лауреат Первого Международного литературного фестиваля «Славянские традиции», литературной премии им. Молодой Гвардии (2009, Луганск). Публиковалась в  Одесской антологии поэзии «Кайнозойские Сумерки» (2008), Одесской литературной антологии «Солнечное Сплетение» (2010), а альманахах «ЛитЭра» (2009, Симферополь), журнале «Дон» (2010) и др. Автор сборников поэзии и прозы «Адамово ребро» (2006), «На проталинах памяти» (2008), «Билет в осенний день» (2010).

«Соль Земли»

подборка стихотворений

Соль земли

Здесь новый день, вдыхая чёрный яд,

вынашивает миф о повороте…

И сил всё меньше противостоять

тому, что проявляется напротив.

Внимая беспристрастным образам

(не так ли появились лицедеи?),

мы всё ещё пытаемся сказать,

осознавая – кто, и с кем, и где мы…

Да, наша крода* – выше всех костров,

но в эту землю нам не возвратиться…

А соль её – всего лишь наша кровь,

та, что руда, и та – что не водица.

И кости в основании кремля

давным-давно истлели, ставши прахом…

И новой крови требует земля,

отравленная алчностью и страхом…

* Крода – сожжение, отправление к Роду.

***

Мимо привокзальной площади

в сновиденьях не ходи,

там летят гнедые лошади,

там гуляет только дождь один,

днём и ночью –

дождь один…

Мимо всех путей не сбывшихся,

что манили далеко,

где и дышится и пишется,

и не пишется легко.

Скажешь, что вокзал тот – вымышлен,

что пути манят – в мечтах,

Для других вокзалы – финиши –

для тебя вокзалы – старт…

Но, когда мечты оставишь ты,

снисхожденья не проси

и кати,

кати свой камешек,

обречённо – как Сизиф.

Мимо снов, в которых лошади

мчат, сминая сон-траву,

мимо привокзальной площади,

мимо жизни…

наяву…

Рукой подать…

Рукой подать, – а всё ж не прикоснуться,

И Яблочного Спаса жар остыл…

Мы просто не успели оглянуться, –

Засахарился летний мёд на блюдце,

И яблоки – печальны и желты…

Рукой подать, – а всё ж не оказаться

у яблони, светящейся в ночи…

чтоб на траву примятую бросаться,

и паданицы трепетно касаться,

и слушать, как ты рядышком молчишь…

Рукой подать – а всё ж не заблудиться,

Хоть Спаса в октябре простыл и след.

Всё дальше наши взгляды, наши лица…

Но сок под тонкой кожицей струится,

И источает мякоть нежный свет.

Рукой подать, – а всё ж не прикоснуться, –

Нет летних нот в октаве октября…

Но этот голос мне помог вернуться,

Туда, где мёд, как золото, на блюдце…

и ты молчишь…

и яблоки горят…

Февральская геральдика,

или неудачная попытка составить свой герб...

Ты уверял: проста геральдика,

бери бумагу да перо

и отправляйся во вчера, пока

стекает вечер на перрон.

Ни скорые, ни пассажирские

там не проходят поезда,

поможет путь тебе отыскивать

упавшая в ладонь звезда.

На остановке промежуточной

(загнулся уголок листа…)

взяла (хоть был мороз нешуточный)

с собою спящий краснотал.

Ведь пополудни будет оттепель

ронять капель в мою ладонь,

искать дорогу мне легко теперь:

всё время вверх и – посолонь…

Смешала всякое со всячиной, –

не вышел из меня герольд,

и тушь февральская растрачена…

мой герб – бумага да перо.

Я не усвоила геральдику,

хоть ты божился, что проста,

но долго в сумерках февраль стекал

в безмолвье чистого листа…

Лента м…

Вхожу в сновиденья твои

с пеленой снегопадов.

Меня, ты и если заметишь, –

Не сразу узнаешь;

Сон – бездна, в которую можно лететь…

можно… падать.

Сон – веточка вишни цветущей,

И – рана сквозная.

Но здесь, в сновиденьях твоих

всё опять по-другому.

Пытаюсь вернуться к тебе –

Отговорки излишни.

И, вроде бы, всё как тогда,

Только вот… птичий гомон

Над нежным ростком,

Что пробился из косточки вишни.

Вхожу в сновиденья твои –

Это всё, что осталось.

Кричу, но меня уже нет,

И, конечно, не слышно.

Я к точке исходной вернулась,

где мне показалось,

Что нет снегопадов,

Есть только цветение вишни.

Вхожу в сновиденья твои,

И… опять всё сначала.

И парус, исполненный ветра попутного,

дышит…

И море приносит

к безмолвию старых причалов

нетающий снег –

лепестки облетающих вишен.

***

… и дольше века длится день…

Борис Пастернак

Укутываю пыльным фетром

фарфоровую хрупкость дней,

наполненную тихим ветром

и силуэтами теней.

Наполненную дальним светом,

в котором мил любой пустяк…

я, Века, канувшего в лету,

осиротевшее дитя.

Урбанистический приёмыш,

хранящий душу под замком,

по осени до окоёма,

во сне летящий босиком,

до старой дедовской усадьбы,

где пленница одним живёт:

не просыпаться бы…

писать бы

и дни и ночи напролёт…

И, согреваясь у камина,

смотреть на падающий снег,

предчувствуя, что будет длинным

грядущий день, как прошлый век.

О море…

А я о море зареклась писать…

Что ни скажи – покажется вторичным.

Ему пропеты тысячи осанн

и человечьим племенем, и птичьим.

Но только-только стрелки на часах

к полуночи –

Несбывшемуся внемля,

я снова поднимаю паруса

и покидаю суетную землю.

По курсу – прямо – острова лежат,

те, что во сне привиделись однажды,

и тихо повторяя: «так держать!» –

я отпускаю парус свой бумажный.

Пусть кто-то адекватный своё «ква»

вдогонку резюмирует весомо…

ни мнения – ни званья:

острова –

единственная цель ночей бессонных!

И всё ж… о море спеть не премину…

Здесь ветром – вдох, а выдохом – прохлада…

и на берег сбежавшую волну

успею на прощание погладить.

Птичье

«В воздухе вроде бы все было нормально,

но потом птицы начинали как бы дрожать,

без сил падали и вскоре умирали».

 Из сводки новостей

сколько зим у окна

а ты

всё ещё называешь меня птицей

я давно не боюсь разбиться

но пока боюсь высоты

в приближенье высокой воды

чую холод

земля – здравствуй…

кто замкнул над тобой пространство

повелитель

раб

поводырь

мне уже не взлететь…

а ты

всё ещё изучаешь мои привычки

но от прежних повадок птичьих

мне достался зов высоты

той что прячется

ждать устав

в придорожной

промёрзшей насквозь канаве

где вмерзает в чёрную наледь

крик разбившихся птичьих стай

где слепой маньяк-поводырь

развлекаясь

колоду судьбы тасует…

помяни моё имя всуе

в час прихода высокой воды

помяни

и прости

ещё

помолись

авось пригодится…

если мир оставляют птицы

он как водится

обречён…