ШУКШИНСКО-ЕВДОКИМОВСКИЙ АЛТАЙ

Анатолий Казаков

 «Нет у нас запасной Родины, нет другой жизни, значит, надобно всё вытерпеть и пережить ради того, чтобы обиходить, спасти эту забедованную, ограбленную, почти убитую землю, на которой нам выпало жить, наладить жизнь, которой наградил нас Создатель, – второй жизни не будет, сохранить в себе душу, ради того, чтобы во всём и во всех она была веки вечные жива…»

Виктор Петрович Астафьев

07.08.11.После светлого праздника Пасхи мой друг и главный редактор газеты «Сибирский характер» Сергей Маслаков, зная моё душевное отношение к творчеству Василия Макаровича Шукшина и Михаила Сергеевича Евдокимова, совсем неожиданно для меня предложил съездить на Алтай, на родину этих Великих русских самородков.

У Сергея в поселке Санниково живёт мама Вера Платоновна и это, конечно же, многое облег­ча­ло. От Братска до Новосибирска сутки ехали поездом. На огромном Новосибирском вокзале взяли такси. Можно конечно было подождать утреннюю электричку до Барнаула, но Сергея было не удержать. Все четыре часа пути он душевно беседовал с водителем, который поведал нам о том, что приходилось и ему однажды подвозить Михаила Евдокимова.

«Весёлый был человек – говорил таксист». Неожиданно Сергей закричал:

– Толик, вот он Алтай.

Оказалось, что мы переехали границу Новосибирской области и попали в Алтайский край.

Я же, жадно вглядываясь в местную природу, вижу, что здесь и впрямь как-то всё не обычно. У нас, например, в Братске сосны гладкоствольные, на Алтае же они очень кустисты, словно ёлки. От Сергея я узнал, что здесь нет Гидроэлектростанций, и местные речки Бия и Катунь сохранили свою первородную красоту и рыбу. У нас же в Братске, когда построили ГЭС, исчезли многие цен­ные породы рыб. За цивилизацию мы заплатили ещё и своим здоровьем по-полной программе, но, слава Богу, «нет худа без добра». Преодолевая сотни километров, электричество с Братской ГЭС поступает на Алтай.

Подумать только на земле, по которой я сейчас еду, родились и жили Иван Пырьев, Василий Шукшин, Михаил Евдокимов, Валерий Золотухин, Нина Усатова, Александр Панкратов-Чёрный, Алексей Булдаков, Герман Титов, Геннадий Михасенко и ещё очень многие воистину талант­ливей­шие люди этого Волшебного края.

По прибытию в Алтайскую вотчину и немного отдышавшись пос­ле дороги, мы с Сергеем и его мамой Верой Платоновной отправились на местное поселковое кладбище. Оказалось, что приезд наш выпал на родительский день. На погосте растут одни берёзы, которым нет конца и края. Суетятся люди возле могилок, бегают вокруг малые дети. Взрослые их, конечно же, немного поругивают, а те и не понимают за что, ведь кругом первозданная природа… Помянувши бабушку Сергея, отправляемся в посёлок. Чудесные супы Веры Платоновны быстро приводят наши организмы в полный порядок.

Сергей ещё с вечера заказал на утро такси. И вот мы уже едем в село Сростки, на малую родину Василия Макаровича Шукшина… Господи, ведь я умом понимаю, что это всё сейчас со мною происходит, но не верится ещё и потому, что душевное состояние, порой, и объяснить-то невозможно. Мы едем вчетвером: Сергей, я, Вера Платоновна и её давняя подруга. Проезжая одну из деревень, замечаю название «Полковниково» и памятник в виде ракеты, устремлённой в небо. Вера Платоновна, непринуждённо и ласково, сообщает мне, что это малая родина космонавта Германа Титова, а вокруг бескрайние алтайские поля, леса, реки. Всё это, как по волшебству,  навивают в моей голове слова из песни, которую исполнял Михаил Евдокимов, «что вскормлен алтайскою пашнею и вечно пред нею в долгу». В этой замечательной песне есть и такие слова: «Пылай по забокам, смородина, росистое утро, пылай…» Так вот, что такое «забока» я узнал именно здесь. Оказалось, что весною, когда речки разливаются по бокам их, растёт смородина – это и есть «забока». Об этом мне рассказал друг Сергея Виктор. Говорил он с огромной любовью к родному краю. Великое людское счастье, что есть на земле родственные души, потому как отчаяние, зачастую доводит до полного исступления и, когда приходит нечаянная радость, вдруг понимаешь простую, а вместе с тем и сложную истину, что плохого и хорошего в человеке всего по половине. Вот только какую половину каждый в себе разовьёт? И помоги нам, Господь, постигнуть, что такое добро…

Спустя некоторое время, водитель говорит, что вскоре будем проезжать то место, где погиб Михаил Евдокимов. Звали таксиста Григорием и он, без слов, понял, что на этом месте будет привал. Совсем близко от трассы растёт средних размеров берёза, принявшая на себя удар автомобиля, на котором ехал воистину народный губернатор Алтайского края. Дерево это до половины обвешано разноцветными цветами, где и прикреплён портрет Михаила Евдокимова со словами «Помним, любим». Рядом лежит большой камень. На этом самом месте и погиб всенародно признанный артист, любимый Богом и простыми людьми Михаил Сергеевич Евдокимов. Неподалёку выстроена часовня с ликом Пресвятой Богородицы. По многочисленным свечам понимаю, что место это, слава Богу, не пустует, а проезжающие по трассе водители протяжно сигналят, словно подтверждая, что мы помним тебя, дорогой наш человечище. Зайдя в часовню и опустившись на колени, читаю молитву «Отче наш». Народную память не купишь за деньги. Василий Макарович Шукшин говорил «Только народ знает правду». И вспоминая, что оставил этот удивительный человек после себя, каждой клеточкой своего организма вновь и вновь проникаешься чудотворной любовью к родному отечеству, к нашей многострадальной, но по праву Великой родине – Матушки России.

Быстро миновав старинный город Бийск, оказываемся на знаменитом Чуйском тракте. Вот и село Сростки. Сергей просит водителя остановиться возле библиотеки, где когда-то была школа, в которой преподавал молодой учитель Василий Шукшин.

Подхожу к старинному, одноэтажному дому, целую его брёвнышки, захожу вовнутрь. Очень при­ветливо встретила нас библиотекарь. Не удержавшись от нахлынувших на меня чувств, прочитал ей и, стоявшей рядом, девушке своё стихотворение, посвящённое памяти Василия Макаровича Шукшина.

История жизни – такая судьба.

Жила вот в деревне простая семья,

Сажала картошку, а яблони свет,

Как радовал взгляд лепестков белый цвет.

Деревня и люди, живите в ладу

И тёплого хлеба подайте к столу,

И русская печка едой угостит,

А песня нас всех от невзгод защитит.

За всех стариков, за детей и за мать,

Гармошечка сладко нам будет играть

Про край наш российский, берёзовый край.

Почаще встречаться, Судьба, позволяй.

Вы, дети, хранители тех берегов

Россия одна, берегите сынов

И также как деды любите страну.

Завет стариков не забыть никому.

После этого подарил им в библиотеку свою книгу «Святодавнишняя Русь», в которой имеется моя переписка с женой Василия Ивановича Белова, Ольгой Сергеевной.

В письмах Ольга Сергеевна сообщала, что, к великому сожалению, Василий Иванович очень бо­лен и не работает творчески. Эти два Великих русских писателя Василий Макарович Шукшин и Ва­силий Иванович Белов, помимо того, что были настоящими, воистину, верными друзьями, сделавшие столько, что тут уж дай бы, Господь, осмыслить всё это исконно русское литературное наследие.

Попрощавшись с добродушной хранительницей библиотеки, мы отправились к дому, где жила мама В. М. Шукшина, Мария Сергеевна. Строение, слава Богу, находится в хорошем состоянии и это, несомненно, радует душу. Внутри стоит выбеленная русская печь, рядом старинный само­вар, дореволюционный утюг, чугуны, ухваты. Подумать только ведь деревенская утварь до боли прос­та, но как она притягивает человеческую душу и сердце. Это всё очень и очень нужно каждому из нас, ибо без памяти мы не имеем права называть себя людьми. Я знаю, что это высказывание не ново, но оно потрясающе точное.

Отпустив нашего водителя Григория пообедать, поднимаемся на прославленную в рассказах В. М. Шукшина гору под названием Пикет. Любуюсь Сростками, ведь с этой природной возвы­шен­ности они так хорошо видны. Я, конечно же, знал, что наверху стоит памятник и с нетерпением ждал встречи с ним. И вот ещё  издали показалась сначала голова, потом могучие плечи, а затем и весь Василий Макарович Шукшин. Огромный памятник предстал пред нашим взором. Писатель сидит на огромном камне в солдатском одеянии с босыми ногами. Внизу на памятнике надпись «С любовью от русских людей». Высотою всё это действо, пожалуй, более семи метров, а шириною более трёх. Вдумчивый взгляд великого русского писателя, режиссёра, актёра и сценариста уст­рем­лён на родные Сростки. Эта очень выразительная печаль деревенского человека будоражит душу. Мой друг Сергей, подойдя к памятнику не смог удержать мужских слёз. Я же, тем временем, становлюсь на колени и, достав из кармана икону с образом Серафима Саровского, читаю молитвы…

Недалеко от памятника, чуть ниже на горе располагаются лавочки и уличная сцена. Спус­тив­шись туда, мама Сергея, Вера Платоновна, неожиданно для меня, просит спеть чего-нибудь. Под­нимаюсь на деревянные подмостки, на которых в разные времена выступали и выступают по сей день известные деятели культуры, такие как Никита Михалков, Валентин Курбатов, Валентин Рас­путин и многие другие. Это все, конечно же, каким-то образом повысило мою личную ответст­вен­ность за всё происходящее вокруг. Для меня было большой честью исполнить там песню Михаила Евдокимова «На горе, на горушке». Две бывшие такие замечательные колхозницы и, подошедший, Григорий аплодируют, а мне в это время хочется почему-то молчать, любоваться просторами, бескрайностью отцовской земли.

Видел я и то, как поднимается в гору к Василию Макаровичу простой народ. Без всякой рекламы идут и едут сюда люди отовсюду. Об этом наше современное телевидение, к великому сожалению, умалчивает.

В который раз восхищаюсь людской мудростью. Это понимание идёт из глубины русской души от тех, кто любит Святую Русь по настоящему непоколебимо, твёрдо и ласково.

Спасибо тебе, дорогой Сергей, за то, что свозил меня на Алтай, да и ещё и за свой счёт, ибо ты знаешь, что деньги все я потратил на свою книгу, чтобы раздать её людям, чтобы по таким крохотным колоскам, как могу, как умею передавать память о таких воистину народных писателях, как Ми­хаил Александрович Шолохов, Василий Макарович Шукшин, Василий Иванович Белов, Виктор Петрович Астафьев, Валентин Григорьевич Распутин, Валентин Яковлевич Курбатов и т. д.

Когда мы спускались с горы Пикет, у меня было такое ощущение, что Василий Макарович про­вожает нас своим притягательно волшебным взглядом. И вот вроде бы и отошли на довольно прилич­ное расстояние, но памятник виден почти отовсюду. Как же всё-таки поразительно и тонко сделана эта великая работа скульпторов. Низкий поклон Вам, дорогие создатели, этого воистину народного образа, осуществлённого в этом изваянии.

Спустившись с Пикета, словно вдобавок ко всем впечатлениям, повстречались мы с огромным, но показавшимся нам добродушным, псом. Одновременно встречая и провожая нас, он вилял своим хвостом, проникая в наши души доверчивым взглядом.

Побывали мы и в музее любимого нашего человека. Всероссийский мемориальный музей-запо­ведник В. М. Шукшина был открыт более тридцати лет назад. За эти годы его посетило более пятисот тысяч человек. После смерти Василия Макаровича в 1974 году многие писатели и деятели культуры загорелись идеей провести на горе Пикет Шукшинские чтения и, начиная с 1976 года, по сей день ближе к 25 июля в субботу и воскресенье в Сростки приезжают многие известные люди и простые почитатели таланта Василия Макаровича. И как всё же замечательно, что это всё есть в нашей жизни, ведь приезжают сюда и из зарубежных стран, а это, несомненно, говорит о величии русской литературы, её безусловной святости. Вот только бы нам, живущим ныне, почаще задумываться о том, какую великую роль в жизни нашей страны сыграло её величество исконная деревня. Слава Богу, что большая часть народных писателей, актёров, режиссеров и т. д. являются выходцами из деревни. Именно оттуда их нравственная сила, простота изложения, которые, несомненно, являются хранителями русской духовной культуры.

И вот мы уже едем обратно в Санниково. Все впятером молчим, перевариваем увиденное. Снова смотрю на поля. В голове почему-то строчки стихов Сергея Есенина, Николая Рубцова, Виктора Бокова, Владимира Кострова, песни Людмилы Зыкиной.

Ох! не прост ты, край родной. Мудрее тебя вряд ли сыщешь на белом свете, да и не нужно искать. Надо жить на родимой сторонушке, растить детей, внуков, но главное рассказывать им о деревне, ибо это свято. Ведь в душах человеческих много чего бродит, но Господь наш Иисус Христос прощал даже отпетых разбойников. Вот где величие. Этому надо учиться, чтобы постигать жизнь. Господи, какое же всё-таки счастье, что я русский, но это и огромная ответственность перед Богом и самим собою. Чего ты оставишь после себя, что сделаешь, а главное постигнешь ли добро?

О, мысли, Вы держитесь в моей голове, не расплескайтесь, ибо уже хочу об этом написать.

Сергей приболел и остался пожить у мамы. Провожала меня Вера Платоновна. На прощание обнимаю и целую этого замечательного человека.

За окном электрички мелькает алтайский пейзаж. В мыслях вновь и вновь звучит песня Михаила Евдокимова:

Горами, лугами, озёрами

Встаёт предо мною Алтай.

Лесами, степными просторами

Богат и красив этот край…

Пылай по забокам смородина,

Росистое утро пылай.

Мой край для меня это Родина,

А родина это Алтай.

Бывает порой бездорожье,

Распутье на талой земле,

Но встретят меня по-хорошему

И в городе, и на селе.

Я памятью полон вчерашнее

И помню на каждом шагу,

Что вскормлен алтайскою пашнею

И вечно пред нею в долгу.

Я плачу, но совсем не стыжусь слёз, ибо они очищают душу и говорю: «До свидания, Великий русский Алтай!!!»

24 июня 2011 г.