№30 Вита ШАФРОНСКАЯ (Россия, Псков) Поэтическая страница

Вита Шафронская  (Пшеничная Вита Валерьевна) родилась во Владивостоке в 1969 году. Окончила истфак Псковского педагогического института. Публикуется с 1986 года в прессе Псковщины.  Печаталась в «Литературной России», «Слово», «Русский Базар», «Экспресс-Европа»,  «Ракурс», «45-я параллель», «Зарубежные задворки», «Русский глобус»,  журналах «Север», «Родная Ладога», «Письма из России», «День и Ночь», «Венский литератор» и многих других.  Участник 5-го Форума молодых писателей в Липках (2005). Лауреат и финалист нескольких Всероссийских и Международных литературных конкурсов. Автор книг стихов: «Впервые так…» (2002), «Солёная палитра» (2003). Член Союза писателей  России с 2004 года.

«А небо слушает молитвы…»

Перед сном

С обложки хитро смотрит Аладдин,

Соседствуя на книжной полке с Блоком…

Ну вот, и день прошел. Ёщё один

Из череды не встретившихся с Богом.

Всё некогда, всё второпях, бегом…

Причин – что тех снегов в полях - по пояс;

Не стать бы самому себе врагом…

Туда ль иду? О том ли беспокоюсь?..

По мне ли ноша, неужель бескрыл?

Да жив ли сам?  Наверно – жив, покуда

Душа моя не выбилась из сил

И как ребенок верит. Верит в чудо…

В одиночку

Ума бы хоть на полпалаты

Моей униженной стране,

Как существуют люди в ней

На нищие свои зарплаты?!

И не боятся ни любить,

Ни песен петь, ни в прах ругаться?

Ни самопалку с горя пить,

Чтоб до беспамятства добраться - 

И сдохнуть, если повезёт

Иль снова получить отсрочку…

Но выживает в одиночку

Мой обесточенный народ…

Как после жесточайшей битвы

Он иссечён, изранен весь…

А  Небо слушает молитвы

Страны-палаты номер шесть…

В воскресный полдень

Кто мы, Господи, неужели всё те же Иваны-без роду-племени,

Превращающие свои земли в пепелища и погосты?…

И по мятущимся вне пространства, вне Канона, вне времени

Душам нашим давно расползлась безразличия ржа:

Вчера под немой звонницей Нововознесенского храма,

Смолил сигаретку тщедушный подросток,

В пяти шагах от него – промокшие куски картонного хлама –

Убогое «жилище» ночующего на них бомжа…

Кто мы, Боже? У Твоего дома будто после Страшного Судбища,

Сегодня утром Тебе душу отдал человек, тот самый,

Который накануне кутался в грубое картонное рубище,

Ставшее – знал ли он, горемычный, - ему саваном?..

Но никто не замечал, все проходили мимо…

***

Нынче не в почёте донкихотство,

Мельниц по Руси зато не счесть,

Тянет лямку нищего сиротства

Мой народ, который я – и есть.

Только на себя одна надёга,

Будто впрямь рождён ты просто так,

В Храм войдёшь, попросишь сил у Бога,

У ворот пьянчужкам дашь пятак,

И пойдёшь не солоно хлебавши

По околью, чтобы заодно

На обезображенные башни

Не смотреть… Но смотришь всё равно.

А на фоне роскоши и скотства,

Что продолжит  множиться и цвесть,

Пожинает нищее сиротство

Мой народ, который я – и есть…

Владивостоку

Так снится Детство – верный, добрый друг…

Не намекая, что исчезнет вскоре,

Оставит после долгих лет разлук

Шум слившегося с горизонтом моря…

Огромных сопок яркие макушки,

Песчаных кос нестройные ряды,

И на одной из них – твои следы…

Под крики чаек выплеснет на брег -

На зыбкие, сыпучие холсты -

Звезду и разноцветные ракушки…

   Восторженный, и не заметишь ты,

   Как на измятый край твоей подушки

   Всю ночь катились слёзы из-под век…

***

До желания наплевать на принципы, на совесть…

До безмолвного крика «за что?» у лика Христа…

В душе моей, почти отчаявшейся, нагло роясь,

Своею тощей рукой, чадит и чадит нищета.

Порой снится оскал звериный, слышится звук лающий,

Просыпаюсь в поту холодном, мороз по коже,

До черты безумия доводит, но отступает пока ещё,

Правда, не как чёрт от ладана, но всё же, всё же…

Пока ещё хватает сил совладать с этой напастью,

И вместо точки длить ткань-нить многоточий,

И верить, что хоть маленькую горстку счастья

Отсыпет в мою ладонь спасительное «Отче…».

***

Всё это как было, так будет:

И древняя церковь в лесах…

И мимо спешащие люди…

И старость веков в небесах…

Какие картины, дружище!..

Теперь они – наше «сейчас»;

А мы - постояльцы жилища,

Всех тех, кто бывал здесь до нас.

Держи меня крепче за руку,

И я твою крепко сожму –

Ни встречу с тобой, ни разлуку

Уже не отдам никому…

***

Грозится небо снегом,

Природа в неглиже.

Я с этим диким веком

На скользком вираже.

На новом – в сто крат круче,

Опасней и длинней;

Стеною встали тучи

Над суетою дней.

Не до мечты. И не до

Романтики, увы!

Воспоминанья лета

Под вздохами листвы

Томятся. Им наружу

Нельзя. Их кончен век.

И небо занедужив,

На землю сыпет  снег…

***

С небосвода упавшие звёзды

Средь холмов и крестов не найдёшь.

Разрастаются в поле погосты,

А когда-то здесь сеяли рожь…

Тишиной величавого Крома

Вновь на сердце тревога легла...

Мне во Пскове всё с детства знакомо –

Сеть проулков, сады, купола…

Как зимою июльское солнце

Средь прохожих  встречаются те,

Кто открыто в ответ улыбнётся

В невесёлой мирской суете.

И душа отворится без стука,

Сразу станет невидим порог…

Как же мало мы знаем друг друга,

Как же каждый из нас одинок!..

Моя бездомная страна…

Ночь. Во дворе орут коты.

Я воздух вздохом сотрясаю -

От состояния «кранты»

Под одеяло уползаю…

Затих на лестнице сосед

Мочой в подъезде угол метя,

Под окнами проныра-дед

Сплавляет самогонку детям.

Пей, одичавшая страна,

Так гордо названная Русью!..

Твоя судьба на всех одна -

От бездорожья к захолустью!

А в Белокаменной – парад

Чеканный шаг утюжит площадь,

И новый справили наряд

Гнилые ленинские мощи.

Гудит под сапогами плац

На радость ветхим пионеркам –

По состоянию «абзац»

Столица вмажет фейерверком.

И будет ликовать народ,

Царьками пущенный по миру…

Но сердце высветит цейтнот:

Остаться б живу, не до жиру!..

Оставит сказки на потом,

Отложит встречи, сдвинет сроки…

И в состоянии «дурдом»

Под ноги сплюнет эти строки…

И нынешний кляня разор,

Палёнку выцедит из фляги…

Как долог русский форс-мажор

И как убийственны зигзаги!..

Моя бездомная страна,

Имперской бывшая державой

Как сирота опять одна,

В лохмотьях да с сумой дырявой…

*** 

Как уютно этой ночью –

В темноте горит свеча,

И под сбивчивое «Отче…»

Ангел дремлет у плеча.

А с незримого помоста   

Смотрит молча, чуть дыша,

На сияющие звёзды  

Восхищённая Душа…