№34 Александр ФОКЕЕВ (Россия, Нижний Новгород) Поэтическая страница

Конь бледный        

...и я взглянул, и вот, конь бледный, и на нём всадник, которому имя «смерть»...

Откр. 6:7

I

Бельмо невидящего ока

В ресницах воспалённых туч

Наводит в бледности потока

Тот фосфорический свой луч.

Но, отражённый многократно

От тьмы блестящих витражей,

Он возвращается обратно

Во тьму окрестных гаражей.

И эту скудную обитель

Отбросов, хлама, нечистот

Он, как естественный хранитель

Хранит в полях своих частот,

И, повинуясь внешним силам,

Из одного угла в другой,

Он плавно льётся по стропилам,

Соединяя их дугой...

......................

Но, око вряд узреть ли сможет

Под ним очерченный лоскут.

И, что-то вдруг его тревожит,

И хаотично блики множит

Его зашкальных амплитуд.

II

Внезапно! В этот бледный лепет

И безмятежной жизни бред

Ворвался безысходный трепет

И конь (он был как лунный свет)!

Взрастая в рамках небосклона

Движеньем скорым скорых ног,

В напоре шейного наклона

Влил обречённости поток.

Там всадник сумрачным величьем

Был несравним с тем, что жило,

Сияло, высилось, плыло

В волнах житейского обличья.

Но, в напряженье встречных ветров,

Раздувших саванность плаща

В размахе бесконечных метров,

Взметнулась надпись, как праща!

Всем языкам подвластно было

В пылу мольбы и страсти пыла

Прочесть незыблемую твердь,

Что имя всадника есть Смерть.

III

И, кто-то, там, из-под забора,

Навстречу устремив порыв,

В словах невнятного разбора

Сквозь слёз ликующих надрыв,

То ли шептал, простерши руки,

То ли крестился невпопад,

Являя смысл душевной муки,

Как высший покаянья лад:

"Здесь Божий Суд, здесь Божья Милость", –

Казалось, так он говорил...

Но, вот восток уже творил

Росы предутреннюю сырость,

Был бледен свет и след бледнел

Коня в рассеянном тумане,

И, кто-то глаз поднять не смел

В том, сопричастности, дурмане.

Неизъяснимость

Для нас, которым каждый день

Являет сходственность событий

Понять ли смысл первооткрытий –

Тех, кто давно, уже лишь тень.

Смотрю я  пушкинских  явлений

В неподготовленный мой смысл,

Где слово начатых творений

Всеместно упреждает мысль…..

Да, мы, как мокрые лучины,

Не светим с данных нам вершин,

«Неизъяснимость» – вот причина

Любой, любой, любой души…

Пора

«Ой, мороз, мороз,

Не морозь меня….»

Народная песня

«…мороз…мороз…ой… не морозь до боли», –

Мой август тонет в разовых стаканах:

Кагор и спирт смешались в равной доле,

Сюжет тоски смывая в старых ранах.

Я вспомнил всё. До мелочи, до блика

Полоски света в тёмном коридоре,

Когда во взгляде бронзового Лика

Увидел парус, там – в туманном море.

Пора менять и темы и сюжеты,

Пока закат ещё упрямо розов…

Увы, необратимо стынет лето

В предчувствии непесенных морозов…

Грибной дождь

лужами тянется

ложе

стоптанных пряностей

прелости давней

в дальности запахом полненной

рыжими бликами

нити

сетями стелятся

ветреной поступью

в небо

выстроив лестницу