№41 Анатолий НЕСТЕРОВ (Россия, Москва) Поэтическая страница

Анатолий Нестеров – член Союза писателей России, автор четырёх поэтических сборников. Его стихи печатались в журналах «Смена», «Наш Современник», «Союз писателей» (№1 2012г.), «Подъём», «Петровский мост», «Невский альманах» (№2 2012г.),  в «Роман – журнале 21 век», в альманахе «45 Параллель» и других поэтических изданиях.

Жизнь,  надежда и любовь… 

***                             

Мир держится не на китах,

не на слонах –

я это знаю!

Мир держится на чудаках,

и землю чудаки вращают.

Открыть закон чудак готов.

Создать шедевр? Пустяк! Пустое!

Что стоит мир без чудаков?

Копейку? Да и ту не стоит…

***                             

Мчат года неумолимо,

нам напоминая вновь:

всё проходит…  неделимы

жизнь, надежда и любовь.

Догорают в хороводе

листья  октября.

Всё проходит, всё проходит,

всё проходит… для тебя.

Не проходит только мимо

о годах ушедших  боль.

Всё проходит…  неделимы

жизнь, надежда и любовь.

Первый снег и в небе солнце,

и  года, и дни, и миг

всё на свете остаётся,

остаётся для других.

Остаётся, слава Богу!

И к другим вернутся вновь

и печали, и тревоги,

жизнь, надежда и любовь.

***                              

Этот меч занесён над всеми,

неизбежностью  мстит своей.

Наступило грустное время –

я теряю лучших друзей.

В нас летят не шальные пули,

а болезни сражают теперь.

Мы за сорок едва шагнули,

как попали в объятья потерь.

Поднимаю горькую чашу

в память мёртвых по кругу живых.

До свиданья! До встречи, Саша!

До свиданья, Володя Белых!

Вышло так: я вас первый бросил,

бросил смерти, а сам живу…

Выхожу я сегодня в осень

и в ладони ловлю листву.

Снова прошлое я увидел,

жизнь прожитая вдвое ценней.

Нанесённые мной обиды

бумерангом  вернулись ко мне.

Стала пухом земля вам.

                                      Спите.

Я могилы друзей ищу.

И шепчу я: «Меня простите…»

И шепчу я: «Себя не прощу…»

***                             

Не дорос я до войны –

под столом ходил пешком.

Но слегка опалены

мои волосы огнём.

Не вступал с врагами в бой,

был от смерти в трёх шагах.

Только бомб смертельный вой

до сих пор стоит в ушах.

До сих пор приходят в сны

автомат, солдат, фугас…

Да… волна, волна войны

с головой накрыла нас.

До сих пор и боль, и грусть,

радость смешана с тоской.

А страдающая Русь,

словно нищая с клюкой.

***                             

Исконно русские стихи –

исконно русские грехи

царю молиться, Богу,

в поклонах биться.

И радости, и боли –

молиться.

И руки вновь заламывать,

и уходить в монахи.

Пытались зря замалчивать

стихи монархи.

С убийственностью страстной

решётками крестили.

Есть грех!

Грех самый страшный:

сама

        себя

                сечёт

                         Россия!

Касаться лбами пола,

упасть в грехах на снег.

Но крик догонит подлый:

– А Бога нет!

Страна позоров диких,

кровавый след…

И снова крики, крики:

– А Бога нет!

………………………….

России нет!

Листья  летят

И снова листья падают,

как сотни лет назад.

Как позывные радио,

они летят…

       Летят

над сонною  Вселенною,

немыслимой гурьбой,

над всякими антеннами

и над моей  судьбой.

Над муками любимой,

над радостью детей,

над грустной Хиросимой…

Скорей!

             Скорей!

Нас осень грустью красит.

Просвечивая век,

сейчас горит не красный –

осенний жёлтый свет.

Прохожие, как ламы,

у них серьёзны лица.

…Как бабочки на лампу,

летят на осень листья.

***                             

Та прошлая жизнь улетела,

распалась,  куда-то ушла…

Чего-то иного хотела,

к другому стремилась душа.

Я жил! Жил весёлый и юный,

не зная, что значит покой.

Звенели от зноя июни,

и звёзды я трогал рукой.

Совсем я не думал о счастье,

не знал об изменах и лжи.

И жил без любви настоящей,

представьте, прекрасно я жил.

Плевал на чужие победы,

своим было тесно в груди…

Но я одного лишь не ведал,

что всё впереди, впереди…

Январь

Январь суровый на исходе,

вот скоро вкатится февраль.

И неприкаянно в нас бродит

томительное  слово «жаль».

Нам январи напоминали:

смотри вперёд, а не назад.

Мы первый месяц разменяли,

и остальные пролетят.

Перетасую все потери…

Но неотступно снится мне:

мы встретились…

                            Ты слышишь, двери

скрипят в грядущем январе?

***                             

Я не хочу жить по привычке,

когда вместо горенья – дым.

Что наша жизнь? Лишь тленье спички!

И мы над искрами дрожим.

И в этой мимолётной дрожи,

где смерть настырна и нагла,

мы всё же не понять не можем,

что жизни суть всегда светла.