Мастер и Маргаритка
Запах лака, деревянной стружки
Наполняет воздух в мастерской.
В уголке тюфяк и нет подушки,
Я резцом колдую над доской.
Огонек свечи мерцает тускло,
В окна лезет полная луна.
Эфы, деки, одиноко, пусто...
Лак, и эта скрипка рождена.
Капли крови, на запястье рана,
Пусть на деки ляжет мой секрет.
В лак попало крови очень мало,
Незаметно - чуть изменит цвет.
Догорает свечка, пляшут тени,
Серым цветом тает эта ночь.
В пол уперлись острые колени,
"Господи! Ты должен мне помочь!
Свет! Прошу, яви мое творенье,
И рассей, прошу я, темноту!
Я сгораю, больше нет терпенья,
Освети скорей мою мечту".
Скрипку мягко тронул лучик солнца,
И на деках заиграл рассвет.
Задрожали струны - волоконца,
Даже изменился лака цвет.
Вся зарделась, словно Маргаритка,
Распустилась утренним цветком.
Заиграла на колках улыбка,
И волос тряхнула завитком.
Дрогнул гриф, и натянулись струны,
Своды дек издали легкий вздох,
Эфы шевельнулись, словно руны,
Звук струны застал меня врасплох.
Маргаритка:
Я была создана на рассвете.
В клейком запахе лака и смол.
Появилась зачем я на свете?
Почему подо мной ветхий стол?
Я себя ощущаю прекрасной,
С удивительно чистой душой.
Пожалел мастер, видимо, краски...
И не красный наряд выбран мой...
Розовато бока отливают.
Да и зябко в твоей мастерской.
А желанья меня наполняют,
Не касайся шершавой рукой!!!
Мастер:
Что? Само поет мое творенье,
Ожило, и дразнит язычком.
Пальцы гриф ласкают с восхищеньем,
И по струнам я веду смычком.
Маргаритка:
Ты зачем пережал мою шею?
И на деку мою не дыши!
Это ты говоришь, что не смею?!
Да в игре твоей нету души!
Мастер:
Не маэстро, скрипичный я мастер,
Превращающий в звук ель и клен,
И случайно поранил запястье,
Моей кровью был лак разведен.
Маргаритка:
А душа есть в моей сердцевине,
И вибрато ласкает ее.
Отдана я не той половине,
Я предчувствую горе свое.
Мастер:
Я поставил тебе эту "душку",
Лишь дощечка она между дек.
Ты капризная слишком игрушка,
А создал тебя я, человек.
Маргаритка:
Ну и что, что меня смастерил ты?
Чем гордишься?! Ты нищ в ремесле.
А мой голос двоился б, троился,
У маэстро-синьора в руке...
Что за нищая здесь обстановка,
И постель у меня - хуже нет.
Мне футляр нужен новый. Обновка.
В чем я выйду в искусство и свет?
Мастер:
Подожди, заработаем, будет
Красный бархат тебе на постель.
В черной коже футляр раздобудем,
С золотой окантовкой петель.
Выводить тебя в люди придется,
Показать, поиграть самому.
Там глядишь, и жених вдруг найдется,
И тебя замуж выдам ему.
Маргаритка:
Ах, какие прекрасные люди,
По бульвару идут, не спеша,
А на нашем нищенском блюде,
Не монетки, а скрипки душа...
Мастер:
Маргаритка! Ласкаю смычком,
Пой, к тебе обращаются взоры.
Нужен нам с тобой ужин и кров,
Не капризничай, цвет мой Авроры!
Дорогая, играй о любви,
В ней страданий венок из печали.
Я хочу, чтобы струны твои
Только нежность сейчас излучали.
Маргаритка:
Почему я играю не в зале?
Неумело выводит рука
Твоя звуки на этом бульваре.
Жизнь моя тяжела, нелегка.
Ты давно ль покрывал меня маслом?
Тонкий слой косметический мне
Пригодился бы, Мастер, прекрасно.
А печешься ты лишь о себе...
Мастер:
Брось, прохожий, грошик мне на блюдо.
Плащ, под капюшоном скрытый взгляд.
Слышишь, как играет это чудо,
Тут стоять и сам уже не рад.
Маргаритка:
Удивительный этот мужчина,
Как он пристально смотрит на нас.
Видно, что непростого он чина...
Почему не отводит вдруг глаз?
Я ему, он сказал, приглянулась.
Несомненно. Да, знаю сама:
Ведь ему я не зря улыбнулась,
Лак и цвет ослепили глаза.
Нет, наверно, он все же влюбился.
Очень нежно руками берет,
И чтоб звук бриллиантом искрился
"Ларсен" струны на гриф он кладет.
Видно, стану я царскою скрипкой.
ЧТО ОН ДЕЛАЕТ? СНОВА ИГРАТЬ?
Никогда не смирюсь с этой пыткой...
Мастер мучил! И этот - пытать!?
Отчего вдруг разлилось блаженство,
И наполнилась негой душа?
ДА ОН - ЦАРЬ! ДАЖЕ ВЫШЕ - МАЭСТРО!
И УВЕРЕНА БОГА РУКА...
Для чего - теперь знаю - родилась,
Чтобы душами повелевать...
Да, отдам себя всю я на милость
Вам, Маэстро. Ну как не отдать!
В эти руки доверчиво тело,
Коль душа продолжает звучать?
Принимайтесь, Маэстро, за дело,
Я для вас не устану звучать... |
Наша словесность