№11 Юрий САПОЖКОВ (Беларусь, Минск) Поэтическая страница / ВЕЛИКОРОССЪ

По поводу заявленной почти год назад неким «прозревшим» реплики: здесь всё от головы и ничего от чувства, это не поэзия, а версификация очень посредственного уровня.
Позволю себе с этим не согласиться. Да, в стихах моего друга Юрия нет лирически неуправляемой стихии, как, к примеру, у Есенина. Но это не значит, что нет чувства. Ярко проживаемые или тщательно таимые даже от себя чувства предшествуют подавляющему большинству его стихов. Но обретают они выражение, только пройдя через призму разума. Такова природа его таланта. А поэта следует судить только на основании внутренних законов его творчества.
К сожалению, почти всякий поэт лишён объективности в оценке своих стихов. Поэтому зачастую предлагает вниманию читателей не те стихи, которые безусловно ему удались и являются новым словом в лирике, а те, которые ему по каким-то глубоко личным причинам наиболее дороги. Поэтому самооценки поэта и оценки читателей редко совпадают.
Я вам предлагаю своего Юрия Сапожкова, то есть те стихи, которые у него люблю я. Они взяты из последней его книги «Точка невозврата»( 2006 ). Одна особенность его творческой манеры в этих стихах проявилась наиболее ярко: это умение извлечь из какой-либо ситуации или наблюдения парадоксальную мысль и выразить её в короткой сентенции минимальными художественными средствами, зачастую с юмором и самоиронией. Юрий Сапожков - признанный мастер поэтической миниатюры,
и в этой ипостаси у нас в республике ему равных нет.
Георгий Киселёв

Т О Ч К А Н Е В О З В Р А Т А

Уйти от старых берегов,
Как уходил уже когда-то…
Есть в обиходе моряков
Понятье – точка невозврата.

Теперь уже в последний раз!
Что впереди – успех, утрата?
Есть в жизни каждого из нас
Такая точка невозврата.

И как ни медли – предстоит
Тебе решить – что ложь, что свято,
Расслышать, что душа велит
Пред этой точкой невозврата

Когда назад уже не сметь,
И время надвое разъято
И что-то гонит, как на смерть,
Тебя за точку невозврата.

М О Л В А

Культура дикая, притом
Ей всё равно – расти на чём:
Будь это правды чернозём
Иль домыслов скупой суглинок.
Молва – как сорная трава,
Под ней видны едва-едва
О нас хорошие слова,
Что оставляют для поминок.

Б Л А Г О Д А Р Н О С Т Ь

Пусть жизнь истрёпана в мочало
И мир по-прежнему жесток,
Пусть бесконечное начало
И есть заведомый итог,
Но, как бы ни было мне плохо,
Свою судьбу я не корю.
Пошлёт добра мне кто-то кроху,
А я весь мир благодарю.

Б Е Г

Как ты вырос – эдакий вон дядя1
Кеды сорок третьего размера.
Мы бежим. Ты – на часы не глядя.
Я сверяю бег с секундомером .
Я с трудом перевожу дыханье,
Ты – легко, свободной птицей рея.
Ты ещё бежишь на расстоянье,
Я теперь бегу уже на время.

В С Т Р Е Ч А

Товарища старого я не узнал.
В проёме дверном он, как нищий, стоял.
Как будто у бездны стоял на краю.
Фамилию грустно назвал он свою.

В проёме забвенья возникло лицо.
Мы сжали, волнуясь, друг друга в кольцо
Объятий, привета, расспросов, любви.
И тут он сказал: «Ты себя назови…»

* * *

Всё как надо, ничто не нарушено.
Только мы ни друзья, ни враги.
И от камня, упавшего в душу,
Разошлись под глазами круги.

* * *

Стихи об уважении к науке.
Сегодня утром майским холодком
Ночь, уходя, в районе заводском
Рассыпала букет цветущих звуков.

В недоуменье мы открыли веки,
Ещё впотьмах припали к фонотеке,
Включили свет, достали словари,
И оказалось – это соловьи.

* * *

Когда из быстрины теченье
Тебя выносит в омут дней
И в этом новом заточенье
Покойнее душе твоей,
Или, предав себя насильно
Густой и вязкой тине дня,
Ты год, и два живёшь, как ссыльный,
Вдали от самого себя, -
Не верь, что нет былых желаний.
Они, как грозы, в тучах спят
И сполохи воспоминаний
Лукаво душу бередят.

П А Л Ь Ц Ы

Её побледневшие от сделанной ошибки,
Точёные, как оперенье птицы, пальцы
С ухоженными клювиками ноготков,
Мгновение назад лениво
Искавшие личинки букв,
Разсползшиеся по клавиатуре,
Вдруг превратились в жадных хищников
И набросились на испорченный лист бумаги,
И в урну полетел комок,
Хрустящий всеми смятыми гранями.
Ничтожное событие, но как же
Оно меня задело! Как притихла, сжалась
Душа, неведомую чувствуя опасность!
Я места целый день не мог себе найти.
Потом пришёл домой и вынул из корзины
Измятый лист исписанной бумаги,
И долго расправлял его, и плакал,
И душу успокаивал, как мог.

* * *

Глаза опуская опять,
Он вёл разговоры про то с ней,
Насколько удобна кровать,
Когда она шире, просторней.

Назад этак лет двадцать пять
Женой они стали и мужем,
Их первую в жизни кровать,
Искали, смущаясь, поуже…

* * *

Дорога на дачные сотки.
Все пять километров подряд
В коротеньких юбках красотки
На ней, голосуя, стоят.

Ветрами спелёнута осень.
Согнулся носильщиком сад.
Шалея от холода, осы
На сладкую падаль летят.

* * *

Ум видит всё со стороны.
Со стороны сердца.

* * *

Возраст беззащитен от любви.
Любовь защищает от возраста.

* * *

И вовсе я не стар,
Ещё на женщин падкий
И шпоры, как гусар,
Ношу, но только в пятках.

* * *

Я знаю: ей семнадцать лет.
Но от невинности безбрежной
До бездн очей богини грешной –
Один удачный комплимент.

* * *

У меня недомоганье,
Болен третий день подряд.
Вам звоню – «Нет дома Гали», -
Мне сердито говорят.

Это просто убивает.
Прежде чем в себя влюблять,
Что Вас дома не бывает,
Надо бы предупреждать…

* * *

Ах, какая музыкальная фигура!
Столбенеет областной Бродвей.
Быстрых пальцев ждёт клавиатура
Пуговок на кофточке твоей…

* * *

Взять девчонку в жёны в сорок пять –
Дело, брат, сомнительного свойства.
Сколько ещё может простоять
Противоугонное устройство?

* * *

И с холодным вниманьем поэт
Проверяет на вкус и на цвет
Молодых, сумасшедших тех вин
Стихотворный поспешный разлив.
Удались ли стихи о любви -
Понимаешь, уже разлюбив.

* * *

Много горок на Руси,
Что ни горка – храмовая.
Бога я иду просить,
На душу прихрамывая.

* * *

Говорить бы без прикрас
И без околичностей.
Век наш короток и нас
Учит лаконичности.
Будет путь в строке моей,
Милостью Всевышнего,
Вся Вселенная, а в ней –
Ничего нет лишнего.

* * *

Не по томам, что на лотке
Покоятся порою,-
Поэта ценят по строке
Единственной, порою.
Миры раздумий и страстей
Она одна вбирает.
Бывает, что и жизни всей
На строчку не хватает.

*