Ночь - река...
Ночь – река,
в ней скрыта
тайна сна,
в чёрных водах
месяца блесна
Некто,
не иначе как Апрель,
ловит звёзднобокую форель,
чёлн его
дрейфует в океан
Бытия,
а мир так первоздан,
что пока
читает
по слогам
Книгу Жизни первенец Адам.
Он покуда
сам себя честней,
при ребре,
далёк от судных дней.
Только вот,
о чём он видит сны,
коль не знает ничему цены?..
Знаешь, сходством души...
Знаешь,
сходством души
либо строчкой шальною
в глубину твоей памяти
я проберусь.
Неосознанно
вдруг
ты окажешься... мною,
что-то там "из меня"
прочитав наизусть.
И отступит во мрак
суеты умозренье.
Ты возжаждешь Евтерпу!
И ею сражён
среди прочих дорог
сыщешь путь к Иппокрене,
только -чур! - никогда
не стремись в Пантеон!
Есть прекрасней удел -
стать строкою для сердца,
в чью-то душу запасть,
прорасти в ней цветком.
Даже если глупцы
нарекут отщепенцем
за твою несъедобность
их куцым умом...
Моё утро... день... вечер...
МОЁ УТРО -
туманят взор
подушек облака.
Ты рядом
безмятежна и легка.
Твоё дыханье -
трепет мотылька,
не знавшего
ни ветра
ни сачка.
МОЙ ДЕНЬ -
и боль,
и радость,
и отчаянье,
и счастья миг,
и разочарование –
всё это – вдохи.
МОЙ ВЕЧЕР -
в выдохе - строка!..
Рос я болью маминой...
Рос я болью маминой
и отца надеждой.
Жизнь катилась мячиком
пёстрым как букварь.
То ли мир был паинькой,
то ли мне, невежде,
истины вычитывал
пьяный пономарь.
Колокольчик разума!
Не всегда твой голос
робкий и доверчивый
отрезвлял мой пыл.
Оттого швыряло мной
с полюса на полюс,
что я сам придумывал,
тех, кого любил.
Колокольчик памяти!
Дряхлый мой ровесник,
совестью озвученный
в спину всем ветрам,
ты мне стал соавтором
поздних грустных песен,
ну а я виновником
предыдущих драм...
Боль давно не мамина,
сам себе надежда,
на судьбу не жалуюсь,
но и не хвалю.
Мир вокруг не папенька,
только я, невежда,
снова напридумывал
всех, кого люблю!
По шаткой лесенке…
По шаткой лесенке взберусь
на сеновал,
где ночевала дева Грусть,
а я не спал,
всё прижимался к ней щекой.
И до утра
ладья души плыла рекой
из серебра.
Нетороплива и легка
блуждала мысль,
и сквозь прорехи потолка
стремилась ввысь.
Я в темноту ронял слова,
тоской пронзён,
а где-то плакала сова
мне в унисон...
С тех пор легло немало дней
в копилку лет,
но я по лесенке своей
к тебе, Рассвет,
забыв усталость, тороплюсь
с охапкой слов.
Ступенек старых сиплый хруст
дороже снов.
Нетороплива и легка
приходит мысль,
и сквозь прорехи потолка
взлетает ввысь.
Благослови меня Заря,
я жив пока.
На терпких травах сентября
пьянит строка!..
Нет, не вхожа дверь...
Нет, не вхожа дверь
в проём осевший,
нараспашку всем ветрам раскрыта.
По углам избы осиротевшей
грудами
разбитые
корыта.
На дворе
как встарь
по-Божьи мудро
солнце и луна играют в прятки.
Вновь к незрячим окнам липнет утро
приручённой белою лошадкой
цельный день храпит, прося водицы,
ожидая хоть кого с порога,
а под вечер
вороной сестрице
уступает к хате той дорогу.
Но внутри
не строят гнёзд и мыши
серые!
Да как-то чуют сирых.
Для чего им дом с худою крышей,
где в чулане –
ни зерна, ни сыра?
Сколько изб таких в местах окрестных
взор привык уж,
а нет-нет встревожит,
ведь лохмотья судеб неизвестных
на мою одёжку так похожи!!! |
Наша словесность