Искусство
(глава из книги «Гоп-ля, мы демократы-рыночники»)
...Это нельзя забывать -
Классика нарасхват.
Не успевал Госиздат
Выполнять задания
На подписные издания,
И не крохотными тиражами,
А миллионными томами.
Библиотека в каждой квартире.
Но самая читающая в мире,
Самая талантливая нация
Подверглась пертурбации.
Инженеры человеческих душ
Попали под холодный душ.
Казалось бы, закаляться,
А на самом деле прощаться
С массовым читателем
И многотиражным издателем.
Нищета впилась сходу
В тело народа.
Ажиотаж на книги стих,
Стало не до них.
Тут хотя бы не защёлкать зубами,
Свести концы с концами.
Упали тиражи,
Авторам - гроши.
Настоящую литературу
Сменила макулатура.
Так было предано забвению
Читающее поколение.
Не везло Пушкину на женские ножки,
Всего две пары нашёл стройных,
Поэмы иронической достойных.
Поглазел бы он нынче хотя бы немножко
Из своего тригорского окошка.
Какой бы ни был персоной строгой,
Ни одной не увидел бы кривоногой.
Что ни девушка - малинка,
Что ни дамочка - картинка.
Все одеты по новой моде,
Адамовой в своём роде:
Пупки и ягодицы наружу,
Да и груди на виду не хуже.
Прёт во всю Ивановскую секс,
Как в моем огороде турнепс.
За книги о путанном времени
Дают нобелевские премии.
Однополые браки
Тоже не во мраке.
Не жалеют денег издатели
И на книги о Сталин-карателе,
О самооплёвывании прошлого
И на всякое другое тошное.
Броская реклама,
Миллионные тиражи
Не вмещают стеллажи.
Какая-то английская дама
Не то писатель, не то брокер,
Не то игрок в покер
Строчит о Гарри Поттере
Несусветную чушь
Для приманки душ
Несмышлёной ребятни.
Куда пальцем не ткни -
Ничего для воспитания,
Одна тарабания.
Всё низменное в человеческой натуре
Предстаёт в литературной халтуре,
На экранах телевизоров, в кино
И на панелях заодно.
Отодвинут классик мировой
Лев Толстой.
И Шолохова - в кювет.
Искусство превратилось в эффект:
Поразить воображение
Невероятным положением -
Сценой сексуальной
В роскошной спальне,
Да и прямо на улице,
Не боясь обмишулиться,
Ограблением банка,
Приведением Дракулова замка,
Какими-то космическими войнами
И другими пойлами.
Давно умер
Эстрадный юмор.
Никакой морали,
Одни трали-вали.
Накрашены, напомажены,
Мужики в баб ряжены,
Как по пьянке
На свадебной гулянке.
И эта чепуха
Вызывает: «Ха-ха-ха!».
Неужели так стойко
Оглупила людей перестройка?
Марк Захаров, режиссёр Ленкома,
Писали «Известия», знакомо,
Уверенно и веско
Поставил Достоевского.
Всё там было: кордебалет,
Настоящий пожар и тот свет.
Действительно, веско,
Но не было Достоевского.
Как лес в ураган,
Ленком свалился в балаган,
Потрафляя вкусам
И зрителям безусым.
Отступив от беллетристики,
Подвизаясь в журналистике,
Марк Захаров разразился статьёй:
«Могут ли рабы выбирать?»
Мол, советский строй
Породил болванов рать.
Какое им ещё искусство?!
Читать об этом грустно…
А разве не глупо и тупо:
Море крови, горы трупов
В каждом сериале
О русском криминале?
Песенные шедевры
Сотрясают нервы:
«Поцелуй меня везде,
Я ведь взрослая уже».
«Я вижу: хочешь, хочешь,
Но молчишь».
Говоря короче:
Такое же прочее, прочее…
И как звучало бы нелепо,
Если бы сейчас было спето:
«Буря, ветер, ураганы -
Нам не страшен океан:
Молодые капитаны
Поведут наш караван.
Мы не раз отважно дрались,
Принимая вызов твой
И с победой возвращались
К нашей гавани домой».
«Мы рождены, чтоб сказку сделать былью,
Преодолеть пространство и простор.
Нам разум дал стальные руки-крылья,
А вместо сердца - пламенный мотор».
Но вовсе не пусто
Наше искусство.
Если взглянуть пристальней,
Явится истина:
Кино, телевидение, эстрада -
Лучшего не надо
Рассадника криминала,
Проституции, бандитизма,
Чистоплюйства, эгоизма,
Что прут на нас валом
По всем каналам.
Вопрос, не бравада:
Кому это надо?
Из общества исчезла,
Потеряв цвет лица,
Обнищала, облезла,
Как куршивая овца,
Русская интеллигенция.
Вот такая квинтэссенция!
Западникам-графоманам -
Премии, почёты.
На халтурные романы -
Солидные квоты.
Вот такие мы патриоты!
По судьбе иронии
Таланты в агонии
С узким творческим оконцем
И пустым карманом,
Уступив под солнцем
Место графоманам.
Пётр Проскурин, больной друг,
Преодолев недуг,
Сказал грустно,
Но уверенно:
«Время для искусства
Безвозвратно потеряно»...
Белый домик
Белый домик у Чёрного моря
Знал заботы, радости, горе.
От его порога, как от причала,
Жизни моей начало –
Бурно, бурно вдали промчала.
Больше сюрпризов,
Чем у Ремизова,
Но не «кувырком» –
Прямой дорогой в писательский дом.
И как ни трепала жизнь,
Одно только знал – трудись!
И как ни бросала туда-сюда –
Белый домик со мной всегда!
Шумные игры друзей детства
С морем и солнцем в соседстве.
Как бы хотел я вас повидать,
Да только давно в земле лежат.
Всё я сделал, что задумал в жизни,
Правдивее, ярче, престижней
Многих модных писак,
Что строчили и так, и сяк,
Да попал впросак:
Оценен мой труд в мослак.
Нынешняя литература
Таланты надула:
Завладела всем халтура.
Но и в остатки своих дней
Не поддаюсь ей.
… Белый домик моей надежды
Дороже шикарного коттеджа,
Какими гордятся, задрав нос,
Люди без мечты и грёз. |
Наша словесность