№2 Лариса ТОКУН (Россия, Лобня) Поэтическая страница

Лариса Токун - поэтесса, член Союза писателей России, руководитель литературного объединения «Глагол»

Крестный путь

«Мы войну победили,
Мир собой заслонив…» –
Раскачалось кадило,
Будит память живых.

Обескровлены земли.
Волга чревом гниёт.
Зову дети не внемлют.
Песнь душа не поёт.

Разметали Россию,
Всю, от недр – до стерни.
От расхристанной силы
Как чужие – свои.

Путь кровавый и долгий
Перемен роковых.
Гнали страшные волки
Духом нищих, своих.

Без стыда и без веры
Мы платили жнивьём –
Шли в открытые двери
Войны, ересь, ворьё.

По дорогам окольным
Путь тернист был и лют…
Пасха. Звон колокольный
И военный салют.

Час знаменья. Совпало.
Вновь открыты врата…
Возрожденья начало –
Память. Духа страда.

Победа

Мы войну победили,
Мир собой заслонив.
И дымится кадило
На помин. Для живых.

Над усталой Россией
Вновь кричит вороньё…
Но небесные силы
Поднимают её.

И сливаются звоны
В скорбь народных побед.
С возвращённых амвонов –
Обновления свет.

Память мира в расколе –
Всех встречай, русский люд,
У ворот хлебом-солью,
Как гостей добрых ждут…

Звон пасхальный над синью
И победный салют!
Здесь солдату России
Страны честь отдают.

Старший брат мой вчера не вернулся с войны

Старший брат мой вчера не вернулся с войны.
Помню двери проём и провал тишины.
Старший брат мой вчера не вернулся с войны.
Был мне другом и даже отцом.

Только день не дожил до двадцатой весны:
Пал, сражённый бездушным свинцом.
Горы синие, звёзды и запах войны,
Из засады расстрелян был взвод.

Мне с экрана приходят горячие сны,
Город-призрак уснуть не даёт.
Старший брат мой вчера не вернулся с войны.
Помню шёпот и грозный озноб тишины.

Старший брат мой вчера не вернулся с войны.
Он меня защищал как герой.
Стал солдатом чужой, непонятной войны.
Жизнь – цена. Но придёт ли покой?

Не хочу, не хочу, не хочу воевать.
Там с винтовкой – мальчишка как я.
Нам бы прошлое с ним и друг друга понять,
Приняла чтоб прощенье земля.

Старший брат мой вчера не вернулся с войны.
Помню серое небо – орган тишины.
Старший брат мой вчера не вернулся с войны.
Сиротливо гитара висит.

Как из раны, сочится струя седины –
Маме прядь у виска серебрит.
Буду сын её верный, российский солдат,
От беды, от врага защищу.

Не забуду наймита зияющий взгляд.
Ненавижу войну. Не пущу.
Старший брат мой вчера
Не вернулся с войны.