№14 Николай ЗАЙЦЕВ (Казахстан, Талгар) Поэтическая страница...

Николай Зайцев - родился 3 декабря 1950 году в г. Талгаре, Алматинской области Казахстана. Окончил среднюю школу №1 г.Талгара. Работал в топографической экспедиции, закройщиком, радиомехаником. Мастер по изготовлению очковой оптики. В талгарской газете «Звезда Алатау» начинал публиковать стихи, рассказы, статьи. Печатался в республиканских журналах «Простор», «Нива», альманахе «Литературная Алма-Ата», московском «Наш современник». В 1993г, выпустил поэтический сборник «Талгар», в 2004г, вышла книга повестей и рассказов «Через Прочее», в 2005г, сборник избранных стихов «Вершины Талгара», в 2007г. стихотворный сборник «Грешен…», в 2008 г. книга прозы «Цветы для Мари».

***

Еду, еду, куда не знаю,

Может быть, этот древний край

Вдруг кого-то во мне узнает,

И обрадует невзначай.

Слишком вольно живу на свете,

Денег нет, и не гложет зло,

Проживу, может, сто столетий,

Лишь бы к славе не занесло.

Мне глаза, что полны печали,

Бриллиантов милей сто крат,

А все женщины, изначально,

Для меня как цветущий сад.

***

Творить добро –                     

На лезвии ножа,

Обнять врага,

Пронзённого, пронзённым,

Сгореть дотла,

У чуждого стола

Быть обличеньем,

Даже обречённым.

***

Друг мой, Сенека, скажи мне,

Быть может, после тебя и не стоит писать,

После тебя и Вергилия тоже,

Кто ещё, может, о чём рассказать?

Мы дни проживаем и даже не знаем

Того, что вы знали в былые века,

Мы даль обгоняем, себя загоняя,

Но истина, истина так далека.

***

Наши встречи с тобою…

Просто были дожди,

Смыли наши следы,

Да и плечи твои

Стали нежно-чисты,

От пронёсшихся дней

Только капли дождя

На тебя, на меня,

На излучину дня.

В этом скопе воды,

От небес до земли,

Наши встречи с тобой,

Неслучившись, прошли.

***

Мы – русские люди,

И пусть за порогом

Лежит приграничная полоса –

С Россией, но всё же не с Богом,

И верою нашей полны Небеса.

И дух наш не сломлен,

Мы вольные птицы,

Едины Господние Небеса,

В их светлом пространстве –

Родном, безграничном,

Нас встретит России святая краса.

***

Я ещё напишу не стихи, но узоры,

На деревьях, на окнах на стенах домов,

На небесных полях, на земных небосклонах,

Вспеню воды озёр, красотою ковров.

А потом отойду к горизонту, на гору,

Чтоб увидеть творение собственных сил…

Так, наверно, Господь на земные просторы

Насмотреться не мог потому, что любил.

Что же будет со мной, когда вспыхнут зарницы,

На прощанье Земли, освещая красу,

Что воссоздал поэт на песках и равнинах,

А зачем? Эту тайну с собой унесу.

***

Наша родина – Небеса,

Где всегда отворёны двери,

Тем, кто верит, и кто не верит

В Божий промысел – чудеса.

Но зачем же так долго жили

На Земле, предержащей свет

Той любви, что как тяжкий бред,

И распят, Тот, кого любили.

Он взывает к нам с горних кручей

Долго шедшим ему вослед,

Но утрачен зовущий свет

На пути, что остался лучшим.

Мы уйдём, но немного время

Нам дано, чтобы знать ответ –

Мы Господней любви рассвет

Или только земное бремя?

***

Как написать поэму горя,

Поэму вражеского плена,

И осознать всю безысходность

В улыбке, вечной, Гуинплена.

Как осознать рожденье злобы,

Вложившее печаль в улыбку

И, может, дьявола мученья

Прожить, его, услышав скрипку.

Каким рабом остаться лучше,

Христа к кресту прибить, жалея,

Или, дрожа от вдохновенья,

Костёр сложить для Галилея.

***

От смеющейся жизни,

Из пустых деревень,

Я добрёл до Отчизны

Из Калинина – в Тверь.

Из поэзии в прозу

Опускаться боюсь,

У ног вечности грозной

Миг живущего – трус.

Моё рубище сиро,

Хлеб мой чёрств и не мил,

Пред гримасой дебила

Лик Христовый застыл.

Даже Вечности мало

На сбиранье камней,

Что остались от храмов

В толще пепла церквей.

Сквозь ряды херувимов,

По капищам потерь,

Я иду, страх отринув,

Из Калинина – в Тверь.

***

Не случилось, да и не надо,

Что поэзия? – листопад,

И вдали, за осенним садом,

Бродит кто-то себе не рад.

Бродит кто-то в осенней сказке,

Не царевич и не Кощей,

Шелест листьев ему подсказкой

Про усталость вчерашних дней.

О вчерашних, а может, ранних,

Шелестит ему спелый сад,

Слышно в ближних и самых дальних,

Что поэзия? – листопад.